Le livre

Panique chez les dealers. Le cadavre de l’un d’eux est retrouvé dans le canal Saint-Martin. Un deuxième est poignardé dans les toilettes du forum des Halles. Les autres n’arrivent plus à fourguer leur came. Les toxicos, qui ont décroché, finissent pourtant à la morgue, avec une curieuse tache noire sur la nuque.

Pourquoi l’enquête ramène-t-elle toujours à une multinationale américaine et à une anodine boutique des Halles ?

Pour percer ces mystères un groupe hétéroclite se met en chasse : Lucas Dubourg, flic et champion de billard, son ami Éric Lebrett, dilettante et as des arts martiaux, Ariel Sérif, scientifique et photographe amateur.

L’auteur

Sandrine Cabut est née à Bar-le-Duc. Médecin, elle est journaliste à Libération.

Paul Loubière est né à Paris. Titulaire d’un doctorat en philosophie et en ethnologie, il est grand reporter à Challenges et enseigne la logique mathématique.

SANDRINE CABUT/PAUL LOUBIÈRE

CONTRE-ADDICTION

VIVIANE HAMY

© Éditions Viviane Hamy, mars 2003

Conception graphique, Pierre Dusser

© Photo de couverture, Sandrine Cabut, 2003

ISBN 978-2-87858-689-3

ISSN 1251-6961

Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage

Chapitre 1

Jeudi 12 avril

0 h 13. Forum des Halles

Il titube. De loin, on croirait qu’il est ivre. On cherche des yeux son litron. Ou peut-être sa seringue. Et puis, finalement, non. Ce n’est pas un clochard ou un drogué, les fringues sont trop propres. Oh, bien sûr, elles sont luisantes d’usure, mais elles sont soignées. Les chaussures ont dû faire la guerre et sont dans un tel état que personne n’irait se soucier de demander laquelle. Donc il titube pour gagner l’ascenseur qui le hissera au sommet du forum des Halles, en plein centre de Paris. La nuit, quand tout est fermé, les escalators ne roulent plus. Le personnel prend un ascenseur qui ferme à clé. En principe, seuls les employés y ont droit. Ce soir, comme souvent, l’homme est suivi par une bande de toxicos. Il a peur.

Pour certains, les choses sont inscrites une fois pour toutes. Gravées dans le marbre. Inaltérables. Immuables. Les petits matins sont tous blafards, les journées mornes, les soirées irrémédiablement cafardeuses et les nuits encore plus tristes que les jours. Vladimir Dimitriescu est tombé dans cette amère potion dès sa naissance. La tendance a été renforcée par les sanglots longs des violons de Ceausescu, le Conducator roumain. Puis il a cru au miracle. Travaillant dans une officine de tourisme, il a réussi à obtenir un visa pour la France. Il a bouclé sa valise pour un départ définitif. L’arrivée dans un Paris hostile, ayant oublié Ionesco, Cioran et Elvire Popesco, l’a rapidement fait déchanter. Le pauvre immigré n’est pas plus à sa place dans les méandres de la Seine que dans ceux du Danube. Les petits matins sont toujours aussi blafards, les journées aussi mornes et les soirées cafardeuses. À une différence près : plus question d’accuser le régime. De petits boulots en combines minables, Vlad s’est retrouvé vigile aux Halles. Il fait la nuit. Son service commence à 16 heures et se termine à minuit. La dernière partie est affreuse. Il doit se taper les insultes des toxicos. Il se fait traiter de nervi français à la botte des keufs. Il a beau être immigré, il a une gueule de céfran blanc. Il sert de souffre-douleur.

La fatigue l’empêche de courir pour échapper à la bande de tox. Il se sent au bout du rouleau. Depuis quelque temps il a du mal à fournir le moindre effort. Il se doute que ce n’est pas le résultat des carences alimentaires de sa jeunesse, mais n’arrive pas à comprendre les raisons de son épuisement. Il ne commet aucun excès et se demande confusément s’il n’a pas chopé un microbe insidieux ou, pire encore, le sida. Ses pensées se brouillent. Il fait encore quelques pas et s’effondre. Il n’a pas eu le temps d’ouvrir la porte de l’ascenseur.

Corto, le chef de la petite bande, s’approche. Il fouille rapidement le corps recroquevillé à ses pieds et sort un trousseau de clés. Il appelle l’ascenseur. Fouille encore un peu, trouve un portefeuille dont il examine le contenu. Une moue méprisante lui étire le visage. Dégoûté, il remet le portefeuille dans la poche du veston puis fait signe aux autres de l’aider. L’ascenseur est là. Ils s’engouffrent dedans en se serrant un peu. Quatre étages plus haut, tout le monde descend. Le vigile, toujours inconscient, est transbahuté sur l’esplanade. Corto lui flanque trois paires de gifles. L’homme reprend conscience. Il entend vaguement quelqu’un murmurer : « Il lui a même pas tiré son fric. » La petite bande a déjà calté. Le vigile se redresse péniblement et se remet en route.

4 h 47. Rue Saint-Maur

Aziz rentre chez lui. Enfin, chez lui… Il se faufile tant bien que mal dans un squat de la rue Sainte-Marthe, presque à l’angle de l’avenue Vellefaux. L’entrée est dissimulée par une planche qu’il suffit de déplacer pour découvrir un passage. Le jeune Maghrébin se baisse pour pénétrer dans le trou du mur. Une main le saisit brutalement.

– Faut qu’on cause, Aziz.

Le ton n’est pas franchement amical. Aziz sent une sueur glacée lui tremper le dos.

– Demain, ch’uis crevé.

– Non, Aziz. Ça fait un bail qu’on doit parler. Tu as pris cinq cents grammes de belle blanche. Et on n’a toujours pas le fric.

– C’est pas ma faute ! J’arrive pas à vendre !

– Bien sûr, Aziz. Et on t’a tout fauché, c’est ça ?

– Non, j’ai toute la came. Je l’ai même avec moi ! Mais c’est le bordel aux Halles. Plus personne n’achète. Même le rohp1 ou le sub2, y a plus preneurs.

Aziz sent confusément qu’on le fouille. Le précieux paquet lui est enlevé. Quelques minutes plus tard, plus rien n’a d’importance pour Aziz : une balle de 9 mm vient de se loger quelque part entre son poumon et son cœur. Le bruit, étouffé par le silencieux, n’a même pas dérangé les chats du voisinage. Son corps est embarqué. À 5 h 06, il est jeté dans le canal Saint-Martin.

5 h 06. Quai de Valmy

Une vaste terrasse au dernier étage. L’homme est nu, le regard vague et les sens encore étourdis. Un plouf sonore crève la nuit. Subitement réveillé, il s’approche de la rambarde et scrute le canal en contrebas. Rien. Il distingue à peine la surface de l’eau. Quelques minutes plus tard, il se recouche. Dans le lit, la jeune femme se retourne sans se réveiller. À 5 h 19 l’homme dort.

5 h 19. Boulevard de Belleville

Deux hommes sortent d’une voiture fatiguée. Le conducteur, Béchir, est un Maghrébin aux cheveux frisés très noirs, mince, presque maigre. Son visage en lame de couteau est percé de deux yeux sombres qui lancent des éclairs. Le passager, Mustar, est beaucoup plus massif. Son veston usé dissimule mal une montagne de muscles. La poche est déformée par un gros calibre.

– T’aurais p’têt’ pas dû le zigouiller tout de suite, dit le conducteur. Si ça se trouve, on va avoir des emmerdes.

– Avec les keufs ? ricane Mustar.

– Non. Pire que ça.

– Tu veux dire avec…

– Ouais, mon pote. Tu sais bien, le patron aime pas trop les solutions expéditives.

– Fallait bien faire un exemple. Ch’uis sûr qu’y nous doublait, ce tocard d’Aziz.

– N’empêche. J’aime pas ça. On interroge avant de tirer.

– Tu penses trop.

– Et toi tu raisonnes avec un 9 mm en guise de cerveau.

7 h 45. Rue Vicq-d’Azir

Affalé sur une chaise de cuisine pliante, face à une cafetière antique, le capitaine (autrefois inspecteur principal) Lucas Dubourg regarde l’eau passer sur la poudre. Il lui faudra un bon demi-litre de café fort pour chasser la nausée. Certes, il a bu un peu trop la veille au soir. Mais la nausée, chez lui, est un état quasi permanent depuis huit ans. Depuis le fameux jour où…

– C’est décidé, murmure-t-il pour chasser les fantômes, demain je me prends en main. Et je me mets au sport. J’en parlerai à Éric.

8 h 18. Quai de Valmy

Ariel Sérif s’étire une nouvelle fois devant son bol de thé. Elle a ouvert les yeux quelques minutes plus tôt dans un appartement qui n’est pas le sien, dans les bras de cet homme rencontré quelques jours plus tôt.

Elle ne sait trop qu’en penser, mais elle sait que les dernières nuits sont à marquer d’une pierre blanche. Ou noire. Le week-end précédent, pour la première fois depuis bien longtemps, elle avait découché pour suivre un inconnu. Ils s’étaient rencontrés dans un restaurant « aveugle » où tout est servi dans une obscurité totale. Le temps d’une soirée, les convives sont privés de leurs yeux. Pour elle, qui pratique la photo en amateur comme un sport de combat, ne plus voir constituait un défi inimaginable. Elle avait décidé de le relever seule. Pendant le repas, elle s’était concentrée sur les sons et les objets que ses doigts parvenaient à saisir.

Cliquetis des couverts, brouhahas des conversations, frôlements dans son dos… Toutes les sensations banales de la vie quotidienne étaient soudain devenues mystérieuses, inquiétantes même. Le pire avait été le défi culinaire. Les plats s’étaient mués en substances de consistance plus ou moins molle, salées ou sucrées… sans qu’elle puisse donner aucune autre précision à leur sujet.

Peu à peu, une voix s’était imposée dans le fond sonore. Elle avait des inflexions calmes et graves qui donnaient une profondeur aux phrases qu’elle prononçait. Ariel Sérif, avant d’avoir compris ce qui lui arrivait, s’était sentie vibrer sous l’effet de cette mélodie. La conversation, chuchotée, avait duré toute la soirée. Ariel se demandait avec une appréhension croissante quel était l’aspect du propriétaire de la voix. Elle l’avait heurté une ou deux fois et en avait conclu qu’il avait un corps puissant. Pour le reste…

Finalement, ils s’étaient retrouvés dehors. Sous la lumière d’un lampadaire, elle avait découvert un grand type très mince qui dégageait une puissance physique impressionnante. Les cheveux noirs et longs étaient retenus par un catogan, le profil anguleux éclairé par des yeux sombres.

Un regard profond et calme, comme sa voix, avait pensé Ariel Sérif. Et en une seconde, elle l’avait surnommé « le beau ténébreux ».

Ils s’étaient dirigés vers un taxi. Une simple pression de leurs mains avait suffi pour qu’ils fussent d’accord sur la destination. Quelques minutes plus tard, elle était entrée dans un somptueux appartement du quai de Valmy. La lumière vite éteinte, les vêtements avaient volé dans la pièce. Elle s’était précipitée contre lui avec une impatience qui l’avait surprise elle-même.

Elle fait la moue en repensant à cette scène de folie. Trempe ses lèvres dans le thé, fait semblant de remettre de l’ordre dans une robe de chambre masculine trop grande pour elle.

En face d’elle, Éric Lebrett sourit malicieusement. La minute de rêverie d’Ariel lui a permis d’observer à loisir la jeune femme. Sportive, la taille fine, les yeux bleus, de longs cheveux blond foncé… Bref, féminine mais sans trop d’apprêt, charmeuse mais pas allumeuse, classe mais pas coincée. Décidément épatante, songe-t-il.

– Il faut que j’y aille, murmure-t-elle sans conviction.

– Tu veux que je te conduise ? lui dit-il d’un ton enjôleur.

– Bof. Non. Si on me voit descendre d’une moto devant mon bureau, ça va jaser sec.

8 h 46. Écluse du canal Saint-Martin

Comme tous les matins, Lucas Dubourg longe l’écluse du canal Saint-Martin à la hauteur de la rue Alibert. Il la regarde distraitement fonctionner, tandis que passe le premier bateau de la journée, une cargaison de jeunes cadres dynamiques en séminaire de motivation. Tout d’un coup, quelque chose qui ressemble à une main surgit de l’eau. Une main ? D’instinct, le capitaine se rapproche. Difficile de bien voir avec le mécanisme de l’écluse, mais aucun doute, c’est bien une main. Effaré, Lucas Dubourg conclut qu’il doit y avoir un corps au bout de la main et cherche des yeux l’éclusier.

Ce n’est pas ce dernier qui risque de donner l’alerte. Depuis que tout a été automatisé le long du canal Saint-Martin, les employés municipaux sont plus souvent au chômage qu’au bord du canal. Quant aux rares rescapés, ils sont dans leur « bureau », une petite cabougeotte à côté, rarement sur le pont.

– Arrêtez tout, il y a quelqu’un dans l’eau, hurle Dubourg en tambourinant à la porte de la cabane.

Un homme en sort nonchalamment.

– Putain, mais c’est vrai, y a quelqu’un !

Les deux hommes se regardent, incrédules. Sur le pont du La Croisière s’amuse, quinze costumes-cravates et cinq jupes-tailleurs se penchent en avant pour essayer de distinguer la scène. La vanne s’arrête, la porte se referme et un corps apparaît. L’éclusier saisit son portable pour appeler des secours.

– Passez-les-moi, j’suis de la police, grommelle Dubourg.

9 h 09. Un immeuble ultramoderne,

avenue de France,

derrière la Bibliothèque nationale,

site François-Mitterrand

Ariel Sérif vient d’arriver à son bureau.

Elle n’est pas repassée chez elle. Devant les fax qui n’ont toujours pas été envoyés depuis la veille, elle sent la colère monter. L’étude « urgente » qui devait partir pour les États-Unis est toujours là. Bien la peine d’y bosser si tard la veille ! Une fois de plus, c’est comme si son travail ne servait à rien. Elle se remémore le laïus du PDG au moment de son embauche, deux ans plus tôt : « Vous entrez dans le temple de la biotechnologie, lui avait-il dit, un brin solennel. Valsanto s’est construit au début du siècle en faisant de la chimie. La compagnie a pris le tournant des technologies du vivant il y a dix ans et se retrouve aujourd’hui numéro un incontesté du secteur. Vous pouvez être fière d’avoir été choisie… » Tu parles ! Depuis quelques mois, les numéros un incontestés du secteur se comportent plus que bizarrement. Elle a la sensation de plus en plus nette que les choses vraiment importantes se passent dans son dos. Et que le poste qu’elle occupe, les relations avec les autorités sanitaires françaises pour les nouveaux produits, et la vérification des protocoles, n’est qu’une façade. Une façade, oui, mais de quoi ?

Elle fonce dans le bureau de Larry Charcoal, son patron direct et le numéro trois de Valsanto.

– Ça veut dire quoi, exactement ? fulmine-t-elle, les fax à la main.

L’homme en face d’elle hausse un sourcil et se contemple un instant dans le petit miroir qui trône sur son bureau.

– Ça ne peut plus durer, j’ai enfin trouvé la bonne méthode pour doser les agents pathogènes diffusés par pollinisation. J’y travaillais depuis des semaines. Tout le monde ici et aux States était soi-disant suspendu à mes études pour continuer les programmes OGM. Et là, plus personne ne s’en inquiète. Je…

– Quelles études ? demande Larry en chassant une invisible poussière polluant sa manche de chemise.

– Vous vous foutez de moi, explose Ariel. Je passe mes jours et mes nuits à bosser sur vos satanés projets, vous ne me dites pas le quart de ce qui se passe, et quand je trouve enfin quelque chose, ça file à la trappe.

– Vos nuits sont sûrement passionnantes, si j’en crois votre mine de déterrée. Quant à ce que je fais de vos études, ça me regarde. Vous êtes payée pour les faire. Pas pour les commenter.

La scène dure près d’une demi-heure. La secrétaire entend des éclats de voix. À un moment, elle surprend même des bribes de phrases où reviennent les mots « danger mortel ».

9 h 12. Écluse du canal Saint-Martin

Deux voitures de police s’arrêtent devant l’écluse. Derrière, une ambulance s’immobilise à son tour. Peu après, un car empli de plongeurs fait son apparition. Les forces de l’ordre discutent ferme en contemplant le cadavre. Au bout d’une heure le capitaine Lucas Dubourg s’apprête à partir. Machinalement, il lève le nez vers l’immeuble qui surplombe le canal. Il connaît bien cet immeuble : un de ses meilleurs amis y habite. Un de ses meilleurs amis. L’expression le fait sourire. En fait, c’est plutôt son seul ami qui y habite. Ils se connaissent depuis toujours. Une histoire incroyable qu’on ne trouve que dans les romans. Tous les deux s’étaient retrouvés dans une école qui mettait en œuvre les préceptes de Freynet, l’un des premiers à prôner une éducation « libre » dès les classes primaires. C’était là qu’il avait rencontré Éric Lebrett. Il s’en souvient encore : pour la première fois de sa vie, il avait vu un enfant de cinq ans vêtu d’un blazer bleu marine avec des écussons ridicules. Tous les jours, jusqu’au mois de juin, Éric était venu à l’école avec la même veste. Et puis la famille Dubourg avait déménagé. Adieu amis et Angers, bonjour Paris. Enfin Paris… Plutôt Pantin. Une nouvelle vie, bien morne, avait démarré. La nouvelle maison était loin de tout. Quitter la banlieue pour aller à Paris était une véritable expédition. Lucas prenait le métro jusqu’à Stalingrad avec sa mère. Et descendait le canal. Déjà…

Un jour, il avait dix ans et tentait de pêcher avec un bout de ficelle et un hameçon. Une péniche était passée devant eux. À son bord, il y avait un petit garçon de son âge, en blazer bleu marine. Éric. Il ne l’avait pas reconnu. Mais sa mère avait fait des grands signes. Du coup, il avait regardé et s’était mis à crier à son tour : « Éric ! Éric ! » La péniche avait poursuivi son chemin. Il avait couru jusqu’à l’écluse où la barge avait attendu l’ouverture des vannes. Les deux garçons s’étaient parlé longtemps. À un moment, Éric avait murmuré, pour que seul Lucas entende : « Viens mercredi prochain, 15 heures, ici. » Avait alors commencé une période intense : ils se retrouvaient en cachette, Éric trop heureux de quitter son 7e arrondissement bourgeois et mortellement ennuyeux, Lucas son Pantin prolo et tout aussi ennuyeux.

9 h 13. Quai de Valmy

Le bruit insistant de la sirène des voitures de police a poussé Éric à venir sur sa terrasse. Il suit distraitement le repêchage d’un cadavre quand son attention est attirée par une silhouette qu’il connaît bien : aucun doute, c’est Lucas, le capitaine Dubourg soi-même, au chevet d’une civière. Éric file chercher une paire de jumelles et fait le point. Le visage de la victime lui semble familier. Il fouille méthodiquement sa mémoire, tout en gardant l’œil rivé sur la scène.

– C’est Aziz, le dealer des Halles, finit-il par murmurer.

La scène de la nuit lui revient : le « plouf », le bruit d’une voiture vers 5 heures du matin alors qu’il fumait une cigarette en prenant le frais.

Pour ses amis, Éric est un chanceux, un mec qui n’a pas besoin de travailler, parce qu’il a hérité d’une confortable fortune. Les copains se foutent de lui, parce qu’il affiche des opinions anarchisantes, bien dignes d’un bourge plein aux as. Il dirige plus ou moins une association d’aide aux drogués qui dispose d’un bus généralement garé non loin du forum des Halles, en partenariat avec l’association Aides. Ici, tous les toxicomanes sont accueillis, sans commentaire, et on leur fournit une aide médicale, parfois psychologique. Les mauvaises langues prétendent que le véhicule sert aussi d’abri aux dealers et aux prostituées. Éric laisse dire avec indifférence. Le reste du temps, il pratique les arts martiaux, avec une prédilection pour le viet vo dao et le iaï, l’art de dégainer le sabre.

10 h 07. Entre Pantin et Sevran

Jack Verdana, un grand Américain à la gueule taillée grossièrement par une nature qui aurait oublié de prendre des cours de ciseau chez les Italiens de la Renaissance, est emmerdé. Il arpente un moment la salle à manger du pavillon de banlieue qu’il occupe depuis quelques semaines. Un pavillon dont il n’aurait pas osé rêver, même dans ses cauchemars les plus fous : une bicoque conçue avec l’exquise esthétique bétonnière et banlieusarde des années soixante-dix. L’ameublement, d’un mauvais goût achevé, date de la même époque. Mais ce n’est pas ça qui préoccupe Verdana. Il est agacé par le coup de fil qu’il vient de recevoir : son correspondant le prévenait que ça n’allait pas fort à la boutique. Un des mecs sous surveillance était mal en point. Et dans un tel état de délabrement physique et moral que tout était à craindre, même un suicide. Il fallait intervenir. Facile à dire ! Lui son boulot c’est l’action. Il n’a pas vocation à jouer les infirmières et n’a pas franchement l’intention d’ouvrir une succursale de SOS Amitié. Reste qu’il doit en rendre compte au grand chef. Un grand chef clairement pédé qu’il considère avec la répugnance qu’il accorde aux putains d’escargots que les Frenchies prétendent savourer.

10 h 13. Forum des Halles

Éric béquille sa moto devant l’escalier qui mène à la Fnac. Le bus n’est pas encore là. Il déambule lentement dans le quartier et finit par repérer ce qu’il cherche : un habitué du bus. Il le hèle. Cinq minutes plus tard, ils sont attablés à la terrasse du Père Tranquille. Le tox dévore une tartine beurrée. Entre deux bouchées, les mots fusent comme une nuée de missiles.

– Aziz ? C’est pas vrai ! C’est chelou de chez chelou. Et qui c’est qui va fournir ?

Flegmatique, Éric trempe délicatement sa lèvre dans la tasse de café

– Ça marchait bien son bizness ?

– Ben, à vrai dire, ch’ais pas.

– Imagine.

– En fait, ch’crois pas. Comme qui dirait qu’il arrivait pus à fourguer sa merde.

– Ah. Il avait un concurrent ?

– Genre. Sauf que ch’ais pas qui c’est.

– Et toi, qui t’approvisionne ?

– Ta gueule. Et pis d’abord ch’uis en train d’virer clean.

– Ah.

– Mais l’truc zarbi, c’est c’te nuit. J’te jure, j’ai halluciné. Corto, tu sais, le keum hyperviolent toujours chargé à mort ?

Il raconte alors qu’il a vu Corto s’approcher d’un type évanoui, le fouiller et lui rendre son portefeuille ! Un truc à peine croyable. Corto est plutôt le genre à dévaliser tout ce qui bouge, à souffler sur les incendies et à achever les blessés. L’imaginer capable de compassion…

– Qui était le mec évanoui ? interroge Éric.

– Un blaireau qui joue les kisdés3.

– Un vigile, tu veux dire ?

– Ouais.

– Lequel ?

– Le vieux, çui qu’a une gueule de mégot sur lequel on a trop tiré.

– Je vois. Et quel rapport avec Aziz ?

– Ch’ais pas, mais c’est la première fois que Corto fait une bonne action. Faut dire que les keums y sont zarbis depuis quelque temps. Y sont toujours nazes, tu vois, mais pas comme d’hab. Genre y sont plus soft.

Il s’interrompt. Lampe une gorgée de café. Cherche une inspiration dans la contemplation des nuages et reprend :

– T’sais, le kisdé, il est carrément chelou. Genre y s’rait foncedé du matin au soir.

– Ce n’est pas le genre des vigiles.

– Ouais, ben c’te nuit, il était tellement raide qu’il arrivait pus à tenir debout.

10 h 45. Siège de Valsanto, avenue de France

Ariel n’arrive pas à se calmer. Elle tourne comme une lionne en cage. S’approche de la porte de son bureau, repart, recommence. Elle en a marre d’être prise pour une conne par un chef qui se fout ouvertement de son boulot. Dans sa tête, elle a déjà rédigé sa lettre de démission. Après tout, qu’est-ce qu’elle en a à foutre de Valsanto ! Elle imagine plutôt passer un mois de chômage dans les bras d’un certain Éric, qu’elle connaît depuis même pas une semaine. Il est tellement beau gosse qu’il ne peut pas être tout à fait mauvais… Elle finit par s’approcher de la porte de son chef, entend la sonnerie du portable et tend l’oreille. Larry décroche et parle en anglais.

– Oui ?

– …

– Salut, Jack. Je t’ai dit d’éviter de m’appeler quand je suis au bureau.

– …

– Quel genre de problèmes ?

– …

– Graves ?

– …

– Carrément mortels ?

– …

– Je vois. Qui est au courant ?

– …

– Ils sont sûrs ?

– …

– OK, 12 h 15 au Grand Bleu.

Ariel a compris : le Grand Bleu, c’est le restaurant du bassin de l’Arsenal, là où son patron fixe souvent ses rendez-vous. Incidemment, elle lui a fait remarquer une fois que ce n’était pas loin des boîtes à back-room du Marais. Elle va elle aussi promener ses guêtres du côté de la Bastille.

11 h 04. Commissariat des Halles

Certains n’aiment pas les cadavres. D’autres ont un goût morbide prononcé et adorent rôder comme des hyènes autour de la chair putride. Lucas Dubourg n’appartient à aucune de ces deux catégories. Il n’aime pas les cadavres, mais sait qu’ils sont le prélude à une immersion dans le glauque de l’âme humaine. Et ça, le capitaine Dubourg en raffole. Oh, bien sûr, il préférerait crever sur une chaise électrique plutôt que de l’avouer. Mais c’est ainsi, l’odeur pestilentielle de la mort est une invite à une descente aux enfers, le seul moyen qu’il ait trouvé pour se purifier. Un psychanalyste lacanien trouverait sûrement là matière à une longue étude qui irait encombrer des rayons de bibliothèque dans l’espoir fallacieux de rencontrer, un jour, un lecteur. Pour l’heure, Lucas Dubourg téléphone au commandant Garamond, qui dirige la PJ du canal Saint-Martin. La discussion est brève. Les deux hommes se connaissent bien. Le capitaine a commencé sa carrière sous les ordres de Garamond. Depuis, ils s’apprécient. Dubourg souhaite simplement être tenu au courant de la tournure de l’enquête. Il soupçonne le corps repêché le matin d’être celui d’un des toxicos des Halles. Et les Halles, c’est son secteur. Il suggère discrètement qu’il se verrait bien chargé de l’enquête. Garamond ne promet rien mais lui laisse la bride sur le dos.

12 h 05. Siège de Valsanto

Larry Charcoal regarde son petit miroir et se donne un coup de peigne. Sa chevelure n’en a nul besoin, elle est aussi apprêtée qu’une robe de mariée juste avant la cérémonie. Il se lève, prend un porte-documents pour faire croire qu’il travaille et quitte son bureau. Comme d’habitude, il ne salue personne et s’engouffre dans l’ascenseur. Il n’a pas vu qu’Ariel a pris l’ascenseur voisin. Arrivé en bas, il hèle un taxi et s’engouffre dans la voiture. Pour ne pas être vue, Ariel a arrêté son ascenseur au huitième étage avant de repartir. Elle sait où va son patron et n’a nulle raison de lui coller aux basques.

12 h 08. Métro Bastille

Ariel Sérif s’est postée sur le quai du métro Bastille, direction Vincennes. De là, elle a une vue plongeante sur le Grand Bleu, le restaurant du quai de l’Arsenal. Son attirail de photographe est dans le sac à dos qu’elle trimbale depuis la veille. Le safari-photo peut commencer.

Larry Charcoal est déjà attablé. Ariel installe l’appareil sur un pied télescopique et règle son téléobjectif. Génial, ce 500 mm qu’un copain lui a prêté. Avec ça, on a vraiment l’impression d’être à quelques mètres. Après un moment d’attente, elle voit débarquer un grand bonhomme mal attifé, une veste noire, un jean délavé et des mocassins. L’allure est chaloupée, celle d’un sportif mauvais genre. À peine assis, les deux hommes se lancent dans une discussion animée. L’un d’eux se lève avec un grand geste du bras et elle se demande s’ils ne vont pas en venir aux mains. À un moment, très fugitivement, elle distingue un éclair métallique quand le veston du « sportif mauvais genre » s’entrouvre.

Elle reste ainsi près d’une heure à prendre des photos. Dans sa tête, pourtant, ça bouillonne. Mais qu’est-ce qui m’arrive de jouer les paparazzi, ils me rendent folle ou quoi ? Il faut qu’elle en parle à quelqu’un. Sa main se pose tout naturellement sur le téléphone portable et compose le numéro d’Éric. Elle n’a pas le temps de réfléchir qu’elle a son beau ténébreux au bout du fil…

13 h 51. Quai de Valmy,

appartement d’Éric Lebrett

Éric raccroche le téléphone. La jeune femme qu’il connaît à peine et avec qui il a passé quelques nuits mémorables vient de lui raconter une histoire abracadabrante. Elle était surexcitée, affirmant que son patron poubellisait ses travaux scientifiques et déjeunait avec des gens bizarres. Elle l’avait suivi et avait même pris des photos au téléobjectif. « Des documents ont changé de mains », avait-elle déclaré, laissant entendre qu’il s’agissait d’un mauvais remake de James Bond. D’instinct, Éric la croit, bien que l’histoire paraisse invraisemblable.

14 h 30. Forum des Halles

Éric arpente le forum. À cette heure-ci, les tox se réunissent habituellement vers la porte Rambuteau, devant la place des Verrières, au troisième niveau. Il aperçoit Corto, à moitié allongé sur un muret.

Un drôle de loustic, Corto. Il vient des Balkans, né vingt-neuf ans auparavant de l’improbable rencontre entre une Bosniaque et un Serbe, à une époque où les tensions étaient occultées par le régime Tito. Après quelques années dans sa campagne natale, il avait fait partie d’un contingent de candidats au départ. Son père, laissant sa mère sur place, avait embarqué de nuit sur un frêle esquif de la côte dalmate. L’enfant était du voyage. Ils avaient accosté en Italie et pris la direction de Paris, porte Saint-Denis, non loin de la République. Là, ils avaient retrouvé la communauté yougoslave en exil. Pendant plusieurs années, son père avait tenu un bar boulevard Saint-Martin. L’argent coulait à flots, et le jeune garçon ne se souciait de rien. Un beau jour, la police était venue fouiner dans les affaires yougoslaves. Son père avait été mis en garde à vue, puis condamné pour trafic de voitures et détention d’armes. Corto venait d’avoir dix-huit ans. Il s’était retrouvé à contempler les portes fermées du bar où il avait grandi. Il avait erré un moment dans les rues mais n’avait pas voulu réintégrer la communauté balkanique de Paris, déjà passablement agitée de rivalités ethniques. Il avait gagné Stalingrad, puis les squats de la rue Sainte-Marthe en vendant tout et n’importe quoi. Il passait ses loisirs à soulever de la fonte, à faire de la boxe et à pratiquer la lutte slave, un sport de combat vaguement apparenté à la lutte classique. La prise régulière de diverses substances pendant plusieurs années avait fini par amoindrir ses réflexes. Il conservait néanmoins un torse puissant avec des pectoraux durs comme de l’acier et des bras courts d’une force peu commune.

Pour l’heure, Corto est vautré sur le béton du forum des Halles. Ses yeux sombres enfoncés dans leurs orbites sont à peine visibles. Les sourcils, très épais, envoient leurs poils à l’assaut du front en ordre dispersé. Les cheveux noirs qui descendent du crâne achèvent de cacher le front, dressant un rideau opaque sur des pensées confuses.

– Eh, dit Éric en le secouant vigoureusement, tu sais qu’Aziz est mort ?

– Rien à foutre.

– Et qui va te fournir ? Tu vas passer au sub ?

– J’en ai pas besoin de ta merde.

– Vraiment, t’as pas besoin de came ? murmure Éric incrédule.

– Mec, ça fait combien de temps que t’es aux Halles ?

– Longtemps…

– T’en as vu des mecs décrocher ?

– Ma foi…

– Bon, tu vois, y en a pas. Moi j’suis là-dedans depuis dix piges. T’entends ça, mec, dix piges. Je peux te dire que ça décroche jamais. Y z’arrêtent l’héro pour plonger dans la méthadone ou le sub. Mais y z’arrêtent jamais.

– Tu sais de quoi tu parles, n’est-ce pas ? ironise Éric.

– Ta gueule. Moi je marche au sub ou au rohp. Mais c’est là le blème. J’y touche plus depuis dix jours. Ch’uis clean. Top clean même. Pas de manque, rien. Tu comprends ça, toi ?

– Reprenons, tu es sûr que tu ne prends rien ?

– Clean, j’te dis.

– Étrange. Et les autres ?

– Ch’ais pas. J’ai l’impression que c’est pareil.

– Comment expliques-tu ça ?

– J’explique rien, mec. Mais moi ch’uis obligé d’aller plus loin pour revendre. Ici, c’est la dèche totale, la loose, y a pas un keum qui veut un truc. Même le shit, ça part plus.

Éric, interloqué, réfléchit un instant. Pour être étrange, c’est étrange. D’autant que, depuis quelque temps, il a constaté une baisse de fréquentation du bus. Et un médecin du quartier habitué à prescrire des médicaments de remplacement lui a même raconté entre deux apéros que sa clientèle avait dû partir en vacances…

16 h 30. Restaurant Délices d’Orient,

boulevard de Belleville

Chez Ahmed, le thé à la menthe est un rituel sacré. Pas question de le manquer quand on fait partie de la bande. Les lieutenants sont tous là. Ils opèrent dans une zone qui part de Belleville, descend jusqu’aux Halles et s’étend jusqu’à la Chapelle. Leur mission consiste avant tout à surveiller les dealers. Caché derrière eux, regardant ses chaussures, le tueur d’Aziz. Ahmed verse lentement le thé à la menthe en levant très haut la théière. Le liquide atterrit dans les verres avec un glouglou rassurant. Il les distribue ensuite et commence à boire à petites goulées mesurées. Le silence est absolu. Ahmed repose son verre. Ses cheveux bouclés d’une blancheur de neige surmontent des yeux noirs pétillants d’intelligence. C’est un homme qui refuse l’humour ordinaire. Chez lui, il n’y a pas de ces panneaux du genre : « Pas besoin d’être un sadique impitoyable pour travailler ici, mais ça aide. » Il s’exprime avec un sérieux épiscopal et, quand il sourit, ce n’est jamais à cause d’une plaisanterie mais pour donner un sens plus inquiétant à ce qu’il dit. Il interroge d’une voix étonnamment douce :

– Le réseau des Halles ?

– Y a un ble euh, blème, bégaie Mustar. On est doublés. On sait pas par qui. Aziz n’a rien voulu dire. On l’a puni. Pour l’exemple.

– Puni ?

– On l’a laissé dans le canal.

– Je sais. On ne parle que de ça dans le quartier. Et grâce à cette punition tu ne sais rien des enculés qui nous piquent nos clients aux Halles.

– On cherche.

– Tu as deux jours pour m’apporter le nom du fils de pute qui vient foutre la merde dans le circuit. Sinon, tu seras… puni.

19 h 02. Siège de Valsanto

Larry Charcoal quitte son bureau, qu’il ferme méticuleusement à clé. Il est le dernier. À 19 h 07 arrive Dieudonné N’Goma, l’homme de ménage. Il possède un passe qui ouvre toutes les portes. En général, à cette heure-ci, il n’y a plus personne. Les cols blancs sont tous partis et laissent la place aux cols noirs, songe N’goma avec un rien d’amertume. Il a passé une licence en économie et il est là à faire le ménage. Putain de vie. Et surtout, le mépris des autres… À cet étage, il n’y a qu’une seule personne, une jeune femme nommée Ariel, qui lui a demandé son nom et d’où il venait. Pour les autres, il n’est qu’un Noir. Autrement dit, rien. Il époussette distraitement une table quand on frappe à la porte. C’est la belle Ariel. Elle a oublié son téléphone portable sur son bureau et demande qu’on lui ouvre. Dieudonné N’Goma est tout heureux de lui rendre service.

19 h 24. Bureau de Larry Charcoal

Ariel est dans le bureau du patron, au quatorzième étage de l’immeuble. Par la fenêtre, elle aperçoit les quatre tours de la bibliothèque François-Mitterrand et, plus loin, la voie ferrée qui part de la gare d’Austerlitz. Tout le secteur est en rénovation. Des silhouettes confuses s’agitent dans la pénombre de la fin du jour. Ariel n’y prête pas trop attention et fouille méthodiquement la pièce impeccablement rangée. Aucun dossier ne traîne, ni sur le bureau ni sur la table de réunion.

Dans le bas d’un placard, un petit flacon attire son attention. Une étiquette mentionne simplement « benzotromine ». Elle n’a pas la moindre idée de ce que c’est. L’embout de la bouteille l’étonne : c’est un vaporisateur. Elle sait bien que son patron adore les flacons de parfum, mais elle ne croit pas un seul instant qu’il s’agisse d’une nouvelle fragrance. Elle note soigneusement le nom sur son calepin.

Elle allume ensuite l’ordinateur.

« Mot de passe », interroge la machine.

Ariel balaie la pièce du regard. Et s’arrête sur le petit miroir à côté de l’écran. Au dos, une étiquette avec une inscription : « Dorian 76 ». Tentons le coup, se dit-elle. Bingo ! L’exploration de l’ordinateur est décevante. Elle découvre pourtant que les courriers de son patron avec le siège américain sont chiffrés. De même qu’un volumineux fichier qui a tout l’air d’être une base de données. Elle le copie sur un zip. Elle examine attentivement le reste du bureau, fouille sans succès les poches d’une veste pendue dans un placard, découvre un gel lubrifiant et une boîte de Manix dans un tiroir. Sa fouille terminée, elle jette encore un coup d’œil par la fenêtre. Dans le lointain, des silhouettes confuses sont toujours en train de s’agiter au-dessus des voies ferrées.

20 h 43. Ordinateur portable d’Ariel

de : aserif@caramail.fr

à : isabelle.trebuchet@cnrs.fr

Objet : demande de renseignement, urgent.

Texte du message :

Coucou, c’est moi.

Je te raconterai plus tard. J’ai juste besoin d’un truc urgentissime.

La benzotromine, ça te dit quelque chose ?

J’ai fait une recherche rapide, mais je n’ai pas l’impression que ce soit commercialisé. Le seul site qui en parle est celui de Science avec un article signé Chaffry et Mauteaux (deux Français visiblement) qui date de trois ans, et l’abstract est un peu léger.

J’attends ta réponse.

Bises.

Ariel.

Ariel a pris la précaution d’envoyer son mail depuis son ordinateur portable à partir de son compte Internet personnel. Vu l’ambiance générale et l’altercation de ce matin avec Charcoal, elle ne tient pas à ce que ses patrons découvrent ce courrier en explorant les méandres du serveur de Valsanto-France.

22 heures. Le Blue Billard, rue Saint-Maur

Journée harassante pour Lucas. Le travail au commissariat s’est embourbé dans la routine. Il a dû s’occuper de vols de voiture et d’une vague histoire de cambriolage qui impliquait sans doute la bande de zonards des Halles. En fait, il n’a guère eu le temps de penser au cadavre aperçu le matin.

Vers 20 heures, il a enfin réussi à s’échapper. À 22 heures, il est en route vers la rue Saint-Maur, pour le billard rituel du jeudi. Quand il arrive, Éric est déjà là, une queue à la main, en train d’étudier un carambolage complexe. Lucas s’approche, lui arrache la queue des mains et tire. La bille roule, une première bande, une deuxième, elle heurte la rouge, rebondit et, comme par magie, finit doucement sa course sur la blanche.

– Salopard, gueule Éric, tu me déconcentres !

– Agite tes doigts plutôt que tes neurones, quand tu joues au billard ! Tu regardes la table comme si c’était les œuvres complètes du Bouddha en personne !

– Je ne tape pas n’importe comment, moi, j’étudie.

– Et moi je marque le point !

– Ça fait vingt minutes que j’essaie ce coup.

– Bof. C’est élémentaire. D’abord, comme c’est un grand angle, je te rappelle que c’est un coup sec, pas poussé. Ensuite, il faut taper assez haut, avec un léger effet à droite pour pas revenir sur la bande trop tôt. Dernière chose : la rouge, tu la prends entre un tiers et un quart de bille. Si t’as pas trop tremblé, c’est tout bon. Tiens, regarde.

Et Lucas d’enchaîner une série impressionnante sous l’œil pantois d’Éric.

– Bon, recommence, mais doucement, que je puisse voir.

– Rien de plus simple.

Lucas continue sa démonstration à une vitesse déconcertante.

– Eh, pas si vite. Je passe pas mon temps à m’entraîner au commissariat en faisant semblant d’enquêter sur des meurtres, moi.

– À propos de meurtre, tu sais qu’il y en a eu un en bas de chez toi ce matin.

Lucas raconte alors la découverte du cadavre dans le canal Saint-Martin. Éric reste songeur un moment.

– Et alors, reprend Lucas, tu calcules encore ton coup.

– Non. J’ai été réveillé cette nuit par un drôle de truc. Ça va me revenir. Je crois que j’ai vu quelque chose.

– Ah.

– Vers 5 heures du matin. J’ai entendu un truc bizarre près du canal. Je prenais le frais sur la terrasse.

– Oui, je sais, ta terrasse d’anar prolétaire…

– Si tu le prends comme ça…

– Bon, accouche, et je t’apprends à faire la bricole. Autrement dit, monsieur l’ignorant, la bande première.

– Eh, mec, je suis peut-être un anar bourré de pognon, mais toi, tu es un flic. Et ce qu’on dit à un flic, surtout quand c’est un copain d’enfance, on ne sait jamais ce que ça devient.

– Tu sais bien que tu ne peux me faire aucune confiance, tu me connais assez pour ça, non ?

– Hélas. Donc j’ai entendu du bruit. Vers 5 heures du matin. C’est tout.

– Voilà ce qui s’appelle un témoignage déterminant ! Mais je te rassure, je ne m’occupe pas de l’affaire, en tout cas pas officiellement.

– Ça veut dire quoi, pas officiellement ?

– Ça se passe dans le 10e, moi je suis aux Halles et même pas dans la Crime. Alors théoriquement, je ne suis pas concerné.

– En clair, résume Éric, tu suis l’affaire comme un fox-terrier qui a reniflé une piste, même si ce n’est pas ton boulot.

– Ce que tu peux être soupçonneux ! On dirait un flic…

– Bon, alors tu ne seras pas jaloux si je mène mon enquête de mon côté. On verra bien si l’anar friqué fait mieux que les inspecteurs, je veux dire les capitaines, payés au tarif syndical.

1 Rohypnol : somnifère souvent consommé en association avec d’autres drogues pour en augmenter les effets.

2 Subutex : produit de substitution utilisé pour le sevrage de l’héroïne.

3 Kisdé : abréviation de « qui se déguise » ; désigne les personnes en uniforme, surtout les policiers.