Fabio M. Mitchelli

Le cercle du chaos

Thriller

ISBN : 978-2-35962-403-8

Collection Rouge

ISSN : 2108-6273

Dépôt légal février 2013

©couverture Hubely

Création epub Lydie Itasse

©2013 Tous droits de reproduction, d’adaptation et de traduction intégrale ou partielle, réservés pour tous pays.

Éditions Ex Aequo

6 rue des Sybilles

88370 Plombières les bains

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Dans la même collection

L’enfance des tueurs – François Braud – 2010

Crimes à temps perdu – Christine Antheaume — 2010

Résurrection – Cyrille Richard — 2010

Le mouroir aux alouettes – Virginie Lauby – 2011

Le jeu des assassins – David Max Benoliel – 2011

La verticale du fou – Fabio M. Mitchelli — 2011

Le carré des anges – Alexis Blas – 2011

Tueurs au sommet – Fabio M. Mitchelli — 2011

Le pire endroit du monde – Aymeric Laloux – 2011

Le théorème de Roarchack – Johann Etienne – 2011

Enquête sur un crapaud de lune – Monique Debruxelles et Denis Soubieux 2011

À la verticale des enfers – Fabio M. Mitchelli – 2011

Crime au long Cours – Katy O’Connor – 2011

Remous en eaux troubles –Muriel Mérat/Alain Dedieu—2011

Thérapie en sourdine – Jean-François Thiery — 2011

Le rituel des minotaures – Arnaud Papin – 2011

PK9 - Psycho tueur au Père-Lachaise – Alain Audin- 2012

…et la lune saignait – Jean-Claude Grivel – 2012

La sève du mal – Jean-Marc Dubois - 2012

L’affaire Cirrus – Jean-François Thiery – 2012

La mort en héritage – David Max Benoliel – 2012

Accents Graves – Mary Play-Parlange – 2012

7 morts sans ordonnance – Thierry Dufrenne – 2012

Stabat Mater – Frédéric Coudron –2012

Outrages – René Cyr –2012

Montevideo Hotel – Muriel Mourgue –2012

Séquences meurtres – Muriel Houri –2012

La mort à pleines dents - Mary Play-Parlange – 2012

Engrenages – René Cyr - 2012

Hyckz – Muriel combarnous - 2012

La verticale du mal – Fabio M. Mitchelli – 2012

Prophétie – Johann Etienne – 2012

Crocs – Patrice Woolley – 2012

RIP – Frédéric Coudron – 2012

Ténèbres – Damien Coudier – 2012

Anamorphose – Charlène Mauwls -2012

L’affaire du Croisé-Laroche – Frédéric Coudron – 2012

616 – Frédéric Coudron – 2013

Du même auteur chez le même éditeur :

La verticale du fou— 2011

Tueurs au sommet – 2011

À la verticale des enfers – 2011

La verticale du mal – 2012

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Les treize tons de la création du Tzolkin

Dans le langage maya, Tzolkin signifie « Le décompte des jours » (tzol : compte ; kin : jour) Le Tzolkin est une matrice de 260 permutations qui combinent treize fréquences ou tonalités galactiques avec vingt archétypes ou glyphes solaires. Cette combinaison crée la fréquence de temps universel. Les 13 tonalités sont codifiées dans nos 13 principales articulations. Chaque tonalité est une fréquence de mouvement, c’est le pouvoir que chaque personne détient pour accomplir sa mission. Ce pouvoir détermine la façon d’agir de chaque être ou énergie, et son comportement relationnel avec les autres.

Le calendrier Tzolkin, qui déterminait les activités liées aux divinités, influençait mariages et combats, et se divisait en périodes de 20 jours. Au total, ce calendrier en comportait 260…

 (D’après une source Web extraite du site « tortuga.com »)

Guerre civile :

Une guerre civile est la situation qui existe lorsqu’au sein d'un État, une lutte armée oppose les forces armées régulières à des groupes armés identifiables, ou des groupes armés entre eux, dans des combats dont l'importance et l'extension dépassent la simple révolte ou l'insurrection.

L'origine d'une guerre civile peut être de toute nature : ethnique, religieuse, communautaire, sociale, économique, une autre guerre, politique, idéologique ou encore territoriale. Particulièrement dans ce dernier cas, une guerre civile pourra être considérée comme une guerre d'indépendance si elle a pour objectif la lutte contre une domination coloniale ou une occupation étrangère.

(Un article de Wikipédia, l'encyclopédie libre.)

La fin du monde apparaîtra quand l'idée même de Dieu aura disparu. D'oubli en oubli, l'homme réussira à abolir son passé et à s'abolir lui-même…

[Emil Michel Cioran]

Extrait de Cahiers 1957-1972

Pendant que le monde se meurt, pendant que trépasse mon âme dans les spires du néant, voici que je vous désigne un soleil incendiaire comme échappatoire…

« Tous coupables de la fin »

Le grand livre noir de la confrérie du cercle noir.

Fabio M.Mitchelli

Voici que je vous livre le reflet de notre monde vu dans le miroir de notre futur...

Fabio M.Mitchelli

SOMMAIRE

Première Partie

La braise du vieux monde

Genèse des futurs pourpres…

Les lumières du monde éteint

Réflexe ancestral

Mi-homme, mi-Dieu

Destination Finale

Impact

La fête sauvage

Les bribes du temps

Les ombres du temps

Les plaies du monde

La chute vers le bas monde

Réflexions vénitiennes

M’aimeras-tu encore ?

Le silence des églises

Le nouveau messager

Les cavaliers de l’ombre

Deuxième Partie

Le feu du monde échu

La cité des hommes qui pleurent…

Genèse du triple impact 1.0

Une éphémère empreinte du temps

Les havres des confins du monde

Le carnet moleskine rouge

Comme dans l’œil du cyclone…

Uniterre-5

Aux origines

Satan s’écrit avec un S majuscule

Autoreverse

Jericho707

Enez Sun

Les îles du transit

Le tourbillon de toutes les fins

Épilogue

Les cendres du nouveau monde

Remerciements & Crédits

Première Partie

La braise du vieux monde

0.1

Genèse des futurs pourpres…

Province du sud-est de la France

« Nous sommes jeunes, pleins d’entrain, emplis de cette envie de bouffer le monde et tout ce qui peuple l’univers… »

Cette phrase, que j’avais lancée au temps de ma fraîche jeunesse, s’était perdue dans les arcanes du temps, envolée, consumée comme du papier d’Arménie qui laisse une odeur que l’on se force à croire agréable.

« Perfect day », de Lou Reed, tournait dans l’habitacle du véhicule comme si tout ce qui s’était déroulé ces quinze derniers jours n’avait été qu’un rêve, ou plutôt qu’un cauchemar, comme si cette chanson voulait me rappeler qu’à partir de cet instant-là mes journées seraient idéales, que le pire était passé et que la terre pouvait continuer à tourner pour encore bien longtemps.

Sur la banquette arrière, Enzo dormait, épuisé d’avoir nagé dans le chaos, dans une guerre, d’avoir plongé dans un désastre humain qui n’avait pas été le sien. Du haut de ses treize ans, le gamin avait fait preuve d’une incroyable facilité d’adaptation lors des récents évènements. Il avait compris que le futur ne s’écrivait qu’au prix de sacrifices humains, il avait compris que seuls les larmes et le sang permettaient de sceller le sort de l’être humain.

Enzo allait très prochainement retrouver son père d’adoption, si celui-ci n’avait pas péri lors des soulèvements qui avaient secoué le pays.

Je tournai la tête et mon regard se posa alors sur la couverture d’un numéro hors série du Figaro Magazine. Bien avant de plonger à nouveau dans la lecture de l’article qui résumait comment un seul homme avait pu être capable du pire, mes souvenirs s’effeuillèrent jusqu’à la genèse de toute cette incroyable descente dans les bas-fonds du monde :

La cité dans laquelle j’avais mûri lentement était aussi celle depuis laquelle allait se déclencher la fin du monde.

Ma ville natale. Celle dans laquelle ma mère avait hurlé un certain dimanche de septembre 1973, celle dans laquelle pour la première fois mes yeux aveuglés avaient vu le jour. Ville Gallo-Romaine de 30 000 âmes. La ville de mon enfance. Mes racines. Ma terre.

Cette cité-là n’avait pas pris une ride…

Tout au long de mon adolescence, j’avais absorbé quelques claques dans la gueule, mais cela ne m’avait jamais réellement trop ébranlé à cette époque-là. Néanmoins, la vie en avait voulu différemment pour notre ami : Vladimir Chevtchenko.

Vladimir était issu d’une famille de notables émigrés d’Europe centrale. Son père, avocat fiscaliste d’origine tchèque, lui avait donné une éducation rigide. Au cordeau. Élevé dans la plus pure tradition orthodoxe. Malgré son talent de musicien, c’était un être empli de doutes et de questions quant à son futur, quant au diagramme de son existence qui s’effondrait sous le poids du remords depuis la tragédie de son enfance.

Nous étions de jeunes musiciens à cette époque, persuadés de posséder tous les talents de la terre, de jeunes loups ambitieux pas tout à fait préparés à ce que l’humanité nous réservait.

Je me souviens encore que nous allions remonter sur scène et jouer, quand deux hommes s’étaient avancés à notre rencontre. Le plus âgé des deux était dégarni malgré quelques cheveux grisonnants sur le pourtour du crâne. Il portait un jean usé, une paire de baskets blanches et fumait un cigarillo qui diffusait d’écœurantes fragrances d’herbe brûlée et de pisse séchée. Le second homme, beaucoup plus jeune, semblait effacé et était resté en retrait. Il lançait de temps à autre des regards inquiets dans le public installé sur la terrasse. Celui-ci s’était soudain approché de moi, après avoir compris que j’étais probablement le leader du groupe.

— Quel est votre nom ? avait-il lancé sans lâcher Vladimir du regard.

— Tiago, Tiago Villanova… avais-je fait, le considérant des pieds à la tête.

Il m’avait observé d’un air inquiétant, puis tout en posant sa main sur mon épaule m’avait soufflé :

— Il lui faudra être entouré, soutenu. Il aura besoin de vous, m’avait-il dit en observant Vladimir.

L’homme en baskets blanches s’était alors approché de mon ami en lui fourrant sous le nez ce qui ressemblait fortement à une carte striée d’un bandeau tricolore. Il s’était longuement entretenu avec lui, à voix basse, très discrètement.

Dans la semi-pénombre qui enveloppait la scène, j’avais aperçu le visage de Vladimir qui s’était progressivement liquéfié, qui avait semblé prendre l’étrange structure d’un masque figé.

Le flic en civil était venu annoncer à mon ami que ses parents étaient portés disparus et qu’il devait se préparer au pire. L’avion qui devait les conduire à Palma de Mallorca, aux Baléares, s’était crashé quelque part au milieu de la Méditerranée. Selon les premières retombées médiatiques, les équipes de secours n’avaient encore retrouvé aucun corps.

Le vol 811 d’Iberik Airlines s’était littéralement pulvérisé.

Un violent raz de marée nous avait alors submergés.

Je me souviens que mon oreille s’était laissé distraire par cette bribe d’info ce matin même, sur LCI. Entre deux tasses de café et quelques coups de téléphone, je me souviens avoir vu défiler sur l’écran quelques images de débris d’avion éparpillés sur une mer en furie.

Morts ! C’était bien ce mot-là qui avait tourné en boucle aux infos. Ses parents étaient bien « morts ». « Tous morts ! Il ne reste aucun survivant ! » avait annoncé le journaliste. Morts ! Ce mot qui avait glacé mon esprit pendant de longs mois après cette terrible soirée, était resté accroché à ma mémoire comme un parasite, comme un insecte locataire de ma conscience.

À cet instant-là, Vladimir s’était laissé pénétrer par un souffle incendiaire qui l’avait détruit. Vidé de ses chairs et de ses entrailles. Il avait semblé se faire déchirer, décharner, violer par la brutalité et l’évidence de la tragédie. Il faudrait qu’il construise des remparts, des alvéoles obscures pour s’y réfugier et oublier le drame qui à partir de ce point zéro allait tatouer son existence. Deux êtres chers lui avaient été arrachés subitement, comme ça, brutalement, transvasant dans son âme un terrible désastre.

Je me souviens avoir tremblé, un geste mécanique qui m’avait légèrement secoué. Un frisson de dégoût, je crois.

Nous étions le 7 juillet 1997, j’avais vingt-quatre ans et je pensais que la vie était simple avant ce soir-là. Il faisait bon et la lumière du soir descendait doucement.

Nous n’imaginions pas que cet évènement scellerait les prémices des pires lendemains que l’Europe allait connaître. Des lendemains enflammés, des futurs pourpres et incandescents…

1

Les lumières du monde éteint

Province du sud-est de la France,

quinze jours plus tôt.

Tout en grattant le sol humide de ses massives pattes déjà enduites d’une boue immonde, Vésuve mit à jour un objet crasseux et longiligne. Quelques lambeaux d’étoffes souillés de boue qui avaient probablement dû être enfouis avec le long objet semblaient être collés, comme enroulés sur celui-ci. Le Dogue allemand, devenu fou, exécutait une sorte de danse invocatrice en grondant, courant et bondissant autour de la zone labourée. Il s’empara ensuite de l’objet qu’il mâchouilla un peu, puis tout en grognant se mit à trottiner d’une allure altière, la tête haute, à l’endroit même où la fête battait son plein. Une fois devant la maison, à quelques mètres de la magnifique fontaine de bronze, il posa son trésor à terre et observa la foule. Plus loin, devant l’imposant manoir de style victorien, le luxe et la bienséance cerclaient les hommes et les femmes qui se pavanaient sur le parvis rutilant de marbre. Tout semblait beau, verni, comme la première page glacée d’un magazine en vogue. En cette chaude journée de printemps, la propriété d’Ugo Kaprilian était encombrée de tout un gratin social très important, le genre de gratin qui compte, la crête de la vague.

Hormis la famille et toute une armée de pique-assiettes, le nouveau maire et son premier adjoint ne lâchaient pas le buffet. Étaient également présents : le président du conseil général, le directeur de l’office du tourisme, un jeune ex-comédien à la dérive, deux ou trois gros bonnets de la finance et Michael James, l’ex-guitariste chanteur d’une star de rock. Celui-ci avait accepté de donner un concert privé chez l’ancien maire de la ville, juste après le feu d’artifice. Ce n’était pas tous les jours que l’on fêtait les soixante-quinze ans d’un homme qui avait œuvré toute sa vie pour des tas de causes sociales et qui avait voué son existence entière à la politique. Ugo Kaprilian, médecin de profession, avait participé dès 1965 à la fondation de la Convention des institutions républicaines. Il avait ensuite endossé plusieurs fonctions gouvernementales, dont le poste de ministre des Transports, ministre de l’Agriculture, et celui de porte-parole du gouvernement. Il avait aussi énormément contribué au développement urbain de la ville et ce, dès son élection au poste de maire.

Tout ce beau monde se trouvait donc réuni dans la somptueuse propriété qui surplombait la ville.

Comme tout homme politique, Ugo Kaprilian avait des tas de partisans et de proches collaborateurs. Mais il y avait aussi ceux de l’opposition, les détracteurs et les « sans étiquette » envieux de sa réussite sociale. Les « trois armoires à glace » qui patrouillaient dans la propriété étaient justement présents pour éviter que ce genre d’individu attente à la vie de l’ex-député. Mika, le plus jeune d’entre eux et fraîchement débarqué dans l’équipe, effectuait ce soir-là sa première mission pour l’agence.

Il fit alors une étrange rencontre près de la fontaine, juste derrière une barrière de thuyas.

— Excusez-moi, je suis désolé, mais vous ne pouvez pas rester là… lança-t-il, un peu honteux.

L’homme qui se trouvait à terre se retourna, gêné. Il fit mine de remettre en place sa chevelure puis se releva, hagard. La jeune femme se redressa, elle aussi, fuyant le regard de l’agent de sécurité.

Le jeune homme fit enfin face à Mika, affichant un sourire qui dévoila une rangée de dents étincelantes.

— Je suis désolé, vraiment… je ne sais pas ce qui m’a pris…

— Rien de grave monsieur, nous appliquons simplement le protocole… ça fait… ça fait désordre, vous comprenez ?

— Je comprends…

Mika fronça les sourcils, puis se mit à sourire en pointant le jeune homme du doigt.

— Attendez… mais je vous reconnais maintenant, vous êtes ce… vous êtes ce comédien… l’acteur qui jouait dans la série de…

— Oui… c’est ça, c’est moi.

— Ah ben ça ! Comment ça s’appelait déjà ?

Le comédien se retourna pour observer la jeune femme qui s’était discrètement éloignée, confuse.

— Sous les sunlights. Ça s’appelait Sous les sunlights…

— Oui ! Ah… Sous les sunlights… c’est ça !

— Dites, vous n’avez rien vu, là, d’accord ? supplia le comédien.

Mika lâcha un gloussement ridicule en haussant les épaules.

— Que faites-vous en ville ? Vous êtes en congés ? continua-t-il, comme s’il connaissait le comédien depuis des années.

— Nous sommes actuellement sur un tournage dans les environs, mais je ne pourrais pas vous en dire plus, c’est top secret ! balança-t-il en s’esclaffant.

— Ah, ben merde alors ! Un tournage ! Un film ?

— Oui… enfin, un téléfilm, produit par une chaîne du câble. Comme nous avons à peu près trente jours de tournage, je vais pousser jusqu’à fin juin pour assister à l’ouverture du festival de Jazz…

La radio se mit alors à crachoter. Tout en réglant le volume et le canal, Mika prit congé du jeune acteur en lui faisant signe d’essuyer la fine poudre blanche encore agglutinée sous son nez.

L’autre lui envoya un salut amical et retourna se fondre dans la nuée de personnalités massée devant la buvette.

— Ici Mika, je t’écoute, Carlos...

Il y eut un bref silence, puis une voix rocailleuse perdue dans le flot des interférences.

— Ici Carlos… tout est en ordre de mon côté ! Quoi de neuf pour toi ?

— Rien à signaler du côté des jardins…

— On ouvre l’œil, alors… moi j’essaye de calmer ce putain de chien…

Plus loin, parmi le magma humain scintillant, parmi la crème de la high society qui se trémoussait, un son de guitare amplifié parvint jusque Mika. Michael James effectuait des essais sons avec ses musiciens, sous le grand barnum blanc édifié pour la soirée.

— Le chien ?

— Le chien de Kaprilian. Il est devenu cinglé, il n’arrête pas de gratter le terrain depuis le début de l’après-midi, il creuse de véritables cratères ici. Chaque fois que je repasse vers les serres aux orchidées, il est là et aboie comme un abruti…

— Carlos… c’est qu’un chien, quoi ! Fais-le taire une bonne fois pour toutes…

— Qu’un chien ? Tu veux me ramasser à la petite cuiller ou quoi ? Tu as vu le monstre ?

À nouveau, un son de guitare saturé s'évapora dans l’air tiède du soir tombant. Il s’écoula ensuite deux ou trois secondes pendant lesquelles la radio resta muette.

— Carlos ? T’es toujours là ?

Puis, une soudaine explosion de craquements et d’interférences vint alors briser le silence. Mika entendit d’étranges bruits, la voix de Carlos qui lui parlait, mais qui paraissait se trouver à des années-lumière de distance puis, à nouveau, le silence…

Ensuite, ce ne fut qu’un enchaînement confus de râles, de cris et de bruits sourds. Affolé, Mika se mit à galoper le long des massifs de rosiers en bredouillant dans la radio.

— Merde ! Carlos ! Qu’est-ce qu’il se passe ? Réponds ! T’es où ?

Deux ou trois secondes aussi vides que le néant, puis la voix étranglée de Carlos lui parvint alors :

— J’en crois pas mes yeux! Mika ! Je crois que tu devrais venir voir ça !

— Voir quoi ? T’es où ?

— Je suis près de la serre aux orchidées… grouille-toi ! Où est Kylian ?

— À l’intérieur, il fait sa ronde, il inspecte le sous-sol de la maison… je suis tout près, je te vois ! dit-il en faisant de grands signes.

Mika freina progressivement son allure jusqu’à stopper sa course. Il continua en trottinant, puis fit un signe de la main à Carlos qu’il apercevait à environ cent cinquante mètres, près d’une énorme verrière. Il entendait aboyer le chien. Un grondement massif, sourd, puissant, qui trahissait l’excitation du grand Danois.

Carlos ne bougeait pas. Il se tenait droit, figé, le regard verrouillé sur le sol, l’index pointant une zone que le chien avait dévastée.

— Ça va ? hurla Mika en secouant la main au-dessus de sa tête, tu nous fais quoi, là ?

Le chien continuait, hurlant, décrivant de larges cercles autour de la zone qu’il avait littéralement retournée.

Mika arriva près de Carlos qui lui lança un regard vide, éteint. Il lui montra tout simplement le sol poisseux de glaise qui s’étalait devant eux.

Aucun mot ne put se détacher de leurs lèvres comme soudées par l’effroi. Ils sortirent lentement de leur torpeur en s’arrachant au cauchemar qu’ils étaient en train de vivre éveillés. Ils reprirent lentement leurs esprits, tout en se regardant silencieusement dans les yeux. Mika ne put s’empêcher de vomir.

— Quel merdier ! J’arrive pas à y croire… réussit-il à balbutier.

La voix dans la radio s’impatientait :

— Vous faites quoi ? Vous êtes où, là ? Répondez !

Carlos reprit soudain son aplomb.

— Kylian ! Ici Carlos…

— Rien de spécial ?

— Non… ou plutôt si, quelque chose de vraiment spécial... Madre de dios ! Ramène ton cul à la serre aux orchidées… Terminé.

Le jeune espagnol jeta sa radio dans l’herbe, se signa de la croix puis tomba au sol, à genoux, comme un fidèle qui priait Dieu dans l’espoir de se purifier, se laver de la vision qui le torturait dans ses chairs. Il contempla la scène qu’il surplombait. Il était à cet instant-là vide d’émotions, de réactions. Il ne voyait plus Mika qui cherchait tant bien que mal à détacher son regard du sol boueux. Il n’entendait plus le chien qui pourtant continuait son manège, gueulant, sautant de manière absurde comme si celui-ci était possédé par un mal étrange.

Ce ne fut que lorsque Vésuve eut totalement déterré l’ensemble de son trésor, qu’ils purent enfin rassembler toutes les pièces du puzzle et constater qu’il s’agissait bel et bien de crânes et d’ossements humains.

Carlos et Mika observaient l’amas d’ossements partiellement déterrés qui baignaient dans une mélasse de boue et de racines diverses. La prise du temps avait ouvert le tombeau oublié. Les récentes températures printanières et les dernières pluies abondantes qui s’étaient déversées avaient enflé le lit de la rivière qui passait à deux pas de la verrière aux orchidées. Après avoir légèrement débordé, la rivière avait laissé remonter un ruisselet qui s’était formé. Peu à peu, l’eau s’accumulant et formant une sorte de petit étang avait fini par faire céder une portion de la berge en mettant ainsi à jour deux squelettes humains, des ossements que Vésuve avait patiemment déterrés.

Les deux corps semblaient enlacés, unis l’un et l’autre dans une étreinte d’amour éternelle. Les deux crânes qui se faisaient face paraissaient se contempler, se cherchant de leurs regards disparus. Le squelette de gauche, en position fœtale, était enveloppé dans un restant de tissu blanc. Sur la droite, le squelette le plus grand, semblait être le gardien de leur triste sommeil. Il était dans une posture tendue, les jambes bien allongées, avec un bras en arrière de la tête comme s’il s’était étiré avant de s’endormir à tout jamais. Sa main gauche renfermait de ses phalanges grises un objet circulaire et brillant, une espèce de médaille qui dépassait du coin de sa paume. Sa mâchoire était ouverte. Sa tête légèrement étirée en arrière et inclinée sur le côté laissait présager qu’il avait souffert avant de rendre l’âme, cherchant longuement à respirer sous la masse de terre qui l’avait enseveli.

Le regard dans le vague, perdu, cherchant à comprendre la cohérence de la scène immobile qui lui vrillait les yeux, Carlos frissonna silencieusement.

Pourquoi ? Que s’était-il donc passé ? Comment étaient morts ces gens-là ? Pourquoi les avait-on enterrés ici ?

Malgré son état confusionnel, il retrouva très vite la raison et secoua Mika par le bras.

— Allez, nous allons discrètement voir Kaprilian et on va lui expliquer le merdier sur lequel on vient de tomber…

Mika restait immobile, comme absorbé par le trou noir qui s’ouvrait sous ses pieds. Il n’arrivait pas à détacher ses yeux de l’effroyable scène qui s’étendait devant lui.

La présence de Kylian qui venait d’arriver sur les lieux ne le fit point ciller. Il susurra très bas, même pas certain que ses lèvres remuaient :

— Mais tu penses que… tu crois que Kaprilian veut une publicité comme celle-ci ? Le jour de son anniversaire ?

Carlos le regarda avec un œil froid, ravala sa salive et lâcha calmement:

— J’en sais rien ! Ce que je sais c’est qu’il y a les restes de deux cadavres sous mes yeux…

Mika se releva fébrilement, s’arrachant des profondeurs de son cauchemar éveillé.

— Bon, allons-y maintenant… laissa tomber Carlos sur un ton caverneux.

Kylian était figé. Muet.

Ils regardèrent alors une dernière fois la scène, curieusement étreints par une sorte de vertige.

Deux crânes humains les contemplaient.

En observant minutieusement les restes de leurs tenues vestimentaires, ils réussirent peu à peu à distinguer qu’il s’agissait d’un homme et d’une femme. Le visage féminin semblait vouloir hurler quelque chose. Sa mâchoire, figée à tout jamais en position ouverte, laissait supposer qu’elle avait rugi de toute sa force, peut-être avait-elle hurlé sa douleur, peut-être avait-elle crié le nom de son assassin. À ses côtés, l’homme avait passé son bras derrière sa tête, comme s’il avait simplement voulu s’assoupir quelques instants.

Ce qui attira l’œil de Kylian fut ce que tenait l’homme dans sa main. Un médaillon.

Reflétant la lumière environnante, il se profilait entre les phalanges de la main décharnée.

Plus loin, parmi les invités, Alex Wagram, le jeune comédien de la fameuse série télévisée qui sévissait à l’époque sur les écrans, s’entretenait avec un homme aux cheveux grisonnants et à la peau très brune. Il disait s’appeler Kishan Ravanahtra, être d’origine indienne et savoir maîtriser la magie noire, le puissant hypnotisme et la force des mantras.

C’est bien plus tard, alors que la nuit tombait lentement, qu’à l’entrée du domaine les grilles du portail électrique s’ouvrirent pour laisser entrer deux fourgons de la gendarmerie et un véhicule noir. Ils roulaient très lentement, presque au ralenti.

Les trois véhicules officiels, gyrophares en fonction, semblaient remonter l’allée du domaine comme trois insectes chronophages, attirés par l’odeur viciée du passé qui venait de remonter des intestins du temps.

Une cicatrice venait de se rouvrir.

Vésuve aboya alors une dernière fois puis s’échappa, disparaissant dans les frondaisons immédiates et les étendues forestières qui bordaient le domaine.

Les lumières d’un monde éteint venaient de se rallumer…

2

Réflexe ancestral

Le légiste ouvrit sa blouse aussitôt sorti de la chambre stérile. Il traversa un long couloir, jeta le dossier intitulé « xx xy » sur le comptoir des entrées en passant devant, puis se faufila enfin sur le parvis de l’institut et alluma une cigarette.

La pluie dégringolait d’un ciel chargé et faisait remonter des miasmes de poussières humides.

Le médecin tirait de grosses bouffées de fumée en observant le parking désert. Il se calfeutra un peu plus sous l’appentis de l’entrée principale, lorsqu’un véhicule sombre vint se garer anarchiquement entre deux bandes blanches. L’homme qui en descendit paraissait gauche, maladroit, encore trentenaire, mais aux aurores de sa quarantaine. Il portait un jean noir, un pull de lin beige et une vieille croûte de cuir flanquée par-dessus. Il avait les cheveux en broussailles, châtains très clair, presque roux. Il portait aussi une paire de Ray-Ban Aviator miroir qui lui mangeait le visage et masquait ses yeux. Ses pupilles aux reflets d’acier étaient tout ce qui lui restait du patrimoine génétique de son paternel, le seul héritage de son père défunt. Après avoir fait mine de scruter le ciel en grimaçant, il s’approcha lentement du médecin tout en affichant un sourire niais.

Il se présenta enfin :

— Bonjour, fit-il dans un bâillement escamoté par le revers de sa main, lieutenant Kovanoski, Jan Kovanoski, de la P.J de Grenoble. Je viens aux nouvelles concernant les restes humains que…

— Ouais… je viens de finir, là… fit l’autre, agacé de ne pouvoir finir sa cigarette en paix.

Il tira une dernière bouffée en affichant un sourire forcé, jeta le mégot au sol et l’écrasa de la pointe de sa bottine. Il lança au jeune flic un regard de mépris puis lui fit un signe de la tête en lui désignant l’intérieur de l’établissement.

Une fois à l’accueil, le médecin esquissa un sourire de squale qu’il adressa à la standardiste, récupéra le dossier sur le comptoir et le remit aussitôt au flic. Ils empruntèrent ensuite un escalier très raide qui descendait dans les profondeurs de la bâtisse, dans les obscures entrailles de l’institut médico-légal de Grenoble.

Plus bas, dans les sous-sols flottait une odeur d’éther mêlée à des effluves de détergents et de renfermé. Le légiste fit encore quelques pas et emprunta un long couloir après avoir traversé un sas. Kovanoski suivait en silence. Les sous-sols étaient baignés par les auréoles de lumière que diffusaient quelques ampoules de faible puissance, alignées de loin en loin sur le mur de béton. Ils pénétrèrent enfin dans une petite pièce plongée dans la pénombre. En son centre étaient disposées deux tables d’inox sur lesquelles reposaient des ossements humains.

— Alors ? Lança soudainement le jeune flic polonais, quel âge ont-ils ?

— Ne me demandez pas d’être plus précis, je ne le pourrais pas. Ce que je peux vous dire c’est qu’il s’agit d’un homme et d’une femme, âgés d’environ quarante ou cinquante ans peut-être.

Kovanoski plongea son regard dans celui du médecin.

— Et concrètement, d’après vous, que s’est-il passé ?

Le légiste soutint le regard du flic en laissant naître un léger sourire sur ses lèvres.

— Ce qui est sûr, Lieutenant, c’est que ce n’est pas le cancer qui les a bouffés ces deux-là… ânonna-t-il en ricanant.

Le flic haussa les épaules en esquissant un sourire froid.

— ...d’après moi, d’après les examens, ils sont morts par asphyxie. Si on observe la cage thoracique de près, on peut s’apercevoir qu’elle est enfoncée, des côtes sont brisées. La mâchoire de xx est ouverte en grand, elle a dû chercher à respirer c’est évident. Je suppose qu’un poids considérable a pesé sur leurs poitrines et les a écrasés tous les deux, je pense à plusieurs mètres cube de terre. À mon avis ils sont morts étouffés, ils ont été enterrés vivants tous les deux…

Kovanoski ne bronchait pas. Le médecin enfila une paire de gants de latex et commença à manipuler les phalanges du squelette masculin. Il tritura un long moment les longs os effilés puis enchaîna :

— Et puis celui-là…

— Quoi celui-là ?

— Il a dû se battre avant le grand plongeon, deux phalanges cassées, regardez, une fêlure sur l’humérus aussi… sur la mâchoire il manque les deux incisives du haut…

Kovanoski ne pouvait détacher son regard des ossements qui reposaient sur les tables d’inox puis, dans une voix étouffée, il lâcha mollement :

— L’homme tenait fermement une médaille en acier ou je ne sais quoi, bien serrée dans sa main. Avant d’être mise aux scellés, les spécialistes du labo l’ont nettoyée par électrolyse et il semblerait qu’il s’agisse d’un médaillon comme ceux que portaient les hippies des années 70, vous voyez ?

Le légiste se mit à siffloter tout en continuant d’observer les phalanges du squelette humain.

— Vous voyez ? Insista Kovanoski en levant le ton, le sourcil haut.

— Oui, oui, fit l’autre, il s’agit d’un médaillon avec des graphismes et du texte sanskrit, je sais, je suis au courant… cela s’apparente même au « Tzolkin », la représentation du mouvement calendaire Maya. Le graphisme s’en rapproche, c’est similaire…

— D’après moi, il y a eu un différend entre ce couple et d’autres personnes. La discussion s’est envenimée et ils en sont venus aux mains. La femme a dû vouloir s’interposer, ça a probablement dérapé et elle a pris un mauvais coup et…

Le légiste l'interrompit.

— Je vais vous dire moi, je ne crois pas à un accident. Je pense que tout avait été orchestré par avance. La fosse avait été creusée bien avant, ensuite on les a amenés là-bas et on les a enterrés vivants…

— Plausible. Vous pensez à une exécution ? Qu’est-ce qui vous fait dire ça ?

— La position des corps…

— Quoi ? C’est-à-dire ?

— Vous regarderez de plus près les clichés de la scène de crime, les ossements ont été retrouvés presque enlacés, comme s’ils voulaient une dernière fois se dire adieu avant de rejoindre la mort, enlacés comme s’ils voulaient se protéger et avoir moins peur…

— Continuez…

— Si cela avait été un accident ou si les corps avaient été enterrés post-mortem, le meurtrier les aurait enterrés de la manière la plus banale qu’il soit, côte à côte, sur le dos ou à plat ventre tout simplement. À moins qu’il s’agisse d’une mise en scène… dans ce cas…

— Vous pensez donc qu’ils ont été exécutés au fond du trou ? grinça Kovanoski.

— J’en suis certain… les membres d’une même famille ne peuvent avoir un réflexe autre que celui de se protéger les uns les autres au moment de la mort… c’est un réflexe ancestral !

Kovanoski hocha la tête en souriant.

Il pensa alors furtivement à sa mère qui était retournée vivre à Varsovie, finir paisiblement ses jours, entourée des siens.

Sa mère avait un début d’Alzheimer. Elle semblait pourtant de ce monde quand elle parlait, elle paraissait très présente, instruite. Elle était restée bien trop longtemps isolée dans son petit appartement parisien. Sans parler de cette arthrose qui la rongeait sournoisement. Très tôt, sa mère avait rejeté ce fils qui était né de l’union accidentelle d’un descendant S.S et d’une femme perdue, le descendant d’un officier frappé par le sceau de la honte et de la barbarie.

Elle avait renié cet enfant, croyant avoir enfanté la graine du mal, croyant perpétuer une malédiction qu’elle pensait éteinte.

Jan ne lui en voulait pas.

Elle s’était perdue dans un siècle oublié, errant dans la dimension d’un ancien monde désormais révolu.

Le légiste interrompit soudain la divagation du jeune flic.

— Sinon, si par la suite on a besoin de comparatifs ADN, j’ai déjà préparé leur pedigree biologique à ces deux-là… on pourra aussi effectuer des comparaisons dentaires…

— Oui, de notre côté, nous allons commencer à éplucher toutes les disparitions suspectes qui ont été déclarées dans la région, il y dix ou vingt ans. Nous allons également regrouper des dossiers médicaux…

Kovanoski marmonna dans sa barbe, puis tapa du poing sur la table d’inox.

— Quoi ? fit le légiste en sursautant.

— Putain ! Je me disais que l’amplitude de recherche est colossale ! grogna le flic en retirant ses Ray-Ban.

— C’est clair, je vous souhaite bonne chance les gars…

Kovanoski pensa encore à sa mère.

Toute sa jeunesse durant, il avait cherché dans les bras de jeunes poupées fades et creuses, la mamelle nourricière et l’affection maternelle qui lui avaient tant manqué. Il savait à présent que la trame de son enfance avait volé en éclat et qu’il ne la reverrait jamais plus.

En s’éloignant, il regarda une dernière fois le légiste qui se rallumait une cigarette sous le porche de l’institut.

Il fallait qu’il souffle. Il surplombait un grand vide et avait besoin de faire le point sur sa vie.

Il grimpa dans son véhicule et démarra, le cœur serré.

En quittant le parking, Kovanoski songea au seul élément qui pouvait ramener à la vie deux cadavres oubliés depuis quinze ans : un simple tas d’os.

Dans le périmètre qui sanglait la scène, le ciel commençait à scintiller d’une couleur jaune et délavée, un mélange de soleil masqué et de pluie froide.

Une journée noire s’achevait, une de plus qui absorbait irrémédiablement le flic vers le vide de son existence…

***

Le portrait du président de la République bardé de sa bande tricolore paradait sur le mur lambrissé. Plus loin, dans un autre cadre se profilait le visage du garde des Sceaux aux côtés de celui du magistrat instructeur ; le même homme qui par ailleurs se trouvait face à l’ancien député-maire.

Le juge d’instruction eut un sourire gêné en regardant Ugo Kaprilian. Il fit mine de mettre de l’ordre sur son plan de travail, puis croisa enfin les mains et se racla la gorge comme pour s’éclaircir la voix.

— Bonjour monsieur Kaprilian… lâcha-t-il ensuite sans même regarder son interlocuteur.

Kaprilian et son avocat se regardèrent en silence.

Le magistrat instructeur débarrassa quelques dossiers qui traînaient sur son bureau, chaussa ses lunettes, puis s’adressa enfin au vieil homme qui se tenait face à lui :

— Je vais vous dire, moi, comment ça c’est réellement passé monsieur Kaprilian, lança brusquement le magistrat, une sale histoire vous liait avec ce couple et vous avez décidé de mettre fin au chantage qu’il vous faisait subir, n’est-ce pas ce qui s’est passé ?

Kaprilian fronça les sourcils, étonné. Il se mit alors à rugir soudainement, menaçant le juge d’un doigt qui pourfendait...