Le Sang des Chimères

ERRANTE

Sophie DABAT

Éditions du RIEZ

Une « enfant sauvage » découverte en Angleterre.

Adèle Baljoin (news.fr)

02/03/2009 – Mise à jour 21h15

Enfermée dans la cave de la maison familiale depuis de nombreuses années, la jeune fille ignore tout du monde actuel et de la vie en société. D’apparence très jeune, elle ne sait pas parler et, si elle comprend notre langue, ignore le sens de nombreux mots et ustensiles du quotidien.

La police anglaise l’a appelée Genie, du nom de la fillette américaine découverte en 1970 en Californie. Comme son homonyme, l’existence de Genie a été révélée au monde entier lorsque celle que l’on suppose être sa mère l’a amenée, avec plusieurs enfants de moins de douze ans, dans un foyer pour femmes battues, ne supportant plus les mauvais traitements dont ils étaient victimes. Toutefois, si la nouvelle Genie, comme l’ancienne, ne parle pas et semble avoir passé toute sa vie dans un isolement complet, leurs cas présentent aussi de nombreuses différences. En effet, la Genie anglaise semble avoir vingt ans, même si son âge est difficile à établir en raison d’une sévère atrophie musculaire.

La femme qui l’a amenée aux services sociaux a déclaré que tous les enfants qu’elle a libérés étaient les siens, mais le doute demeure pour Genie, sans doute une jeune sœur, enfermée dans une cave depuis peut-être sa naissance. Recluse dans cette pièce, Genie n’a eu depuis aucun contact humain et y vivait comme un animal : elle mangeait à même le sol la nourriture qu’on lui apportait, faisait ses besoins dans un coin et ne voyait quasiment jamais la lumière du soleil. Elle ne sait ni lire, ni écrire, ni compter et articule difficilement quelques mots, ceux qu’elle a entendus le plus souvent, « silence », « assis », « couché », quand ce ne sont pas injures et menaces.

Les services sociaux ont parlé de « conditions de vie inacceptables, même pour un animal ».

Dans le voisinage, nul n’avait connaissance de l’existence de Genie et les habitants ont été choqués de découvrir qu’un être humain avait vécu dans ces conditions déplorables, à la merci des mauvais traitements d’une famille que tous s’accordent pourtant à décrire comme « exemplaire, bien que rigoureuse et solitaire ». Les chefs de famille, ceux que l’on croit être ses grands-parents mais qui sont peut-être ses parents, ont d’abord parlé de la personnalité de Genie comme « dangereuse et perverse », ce qui les aurait « forcés à prendre des mesures extrêmes pour l’empêcher de contaminer les autres » avant de se murer dans le silence. Seule sa supposée mère a avoué éprouver des remords envers les faits et a également évoqué les brutalités dont Genie était victime.

Comme au Moyen Âge, il semblerait que ce soit une différence physique qui ait été la cause des malheurs de Genie. En effet, la jeune fille a les cheveux blancs, une couleur qui, comme les roux, est souvent associée à la sorcellerie.

L’Angleterre, aujourd’hui, est sous le choc. Jusqu’à présent, il n’y avait eu quasiment aucun cas au Royaume-Uni d’enfants sauvages, contrairement à la France, l’Allemagne, les pays de l’Est ou l’Inde. Malheureusement, il faut bien admettre aujourd’hui, devant les photos dramatiques de Genie, affamée, battue et emprisonnée pendant vingt ans, que notre pays, loin d’être une exception, cachait mieux ses défauts.

Chapitre 1

À couteaux tirés

Agnès dansait sur la piste. Au centre de toutes les attentions, baignée par la lumière pulsée des projecteurs et étincelante dans sa robe à paillettes, elle se trémoussait sous l’œil appréciateur de son cavalier – et d’une dizaine d’autres garçons qui n’auraient pas demandé mieux que de le remplacer.

Eh non, je l’ai, je le garde ! se dit-elle en admirant la musculature parfaite de Yohann, largement visible sous son débardeur trop petit. Un canon pareil, ça se gardait au chaud, ne serait-ce que le temps de le faire passer à la casserole ; elle ne le plaquerait que s’il se révélait être un mauvais coup au lit.

Ce serait bien ma veine, supporter son cerveau de lamantin et ses manières de beauf, et réaliser après qu’il n’en vaut pas la peine…

Enfin, de toute façon, s’il la décevait, elle le larguerait sans complexe, les beaux gosses ne manquaient pas, et tous seraient plus qu’heureux de sortir avec la fille la plus en vue du lycée. Pirouettant une dernière fois, elle se jeta dans les bras de Yohann et l’embrassa à pleine bouche, savourant le fait d’être quasiment à la même hauteur que lui, dans ses nouveaux talons de douze centimètres de haut. C’étaient les plus hauts qu’elle avait pu trouver sur le marché, mais elle ne le regrettait pas : elle détestait l’idée d’être plus petite que les autres et de ne pas pouvoir les regarder d’en haut. Puis, alors qu’elle allait lui proposer de sortir partager une clope – et plus si affinités – une lourdeur étrange lui envahit le bas du corps, la rendant insensible en quelques secondes, et elle s’effondra lourdement sur le parquet.

« Bordel de merde ! Qu’est-ce que c’est que cette connerie ? » tempêta la jeune fille en s’asseyant dans son lit. La porte de sa chambre s’ouvrit et une silhouette s’encadra dans l’embrasure.

« Mais qu’est-ce qui t’arrive, à brailler comme ça de bon matin, ça va pas ? grogna Syrine.

— Toi, ta gueule ! » hurla Agnès. D’un revers de main, elle essuya furtivement les larmes qui coulaient sur ses joues.

« Si t’es pas contente de dormir chez moi, t’as qu’à te barrer, j’ai pas demandé à avoir un parasite à domicile !

— Oh là là, on s’est encore levée du pied gauche aujourd’hui… lâcha Syrine avant de s’interrompre brusquement. Euh, désolée, c’était pas ce que je voulais dire, j’ai pas l’habitude…

— C’est ça, t’as pas l’habitude de vivre aux crochets d’une infirme, on l’aura compris. Allez, barre-toi, tu me saoules déjà. »

Syrine repartit sans demander son reste, laissant la jeune infirme rager toute seule dans sa chambre.

Une fois sans témoin, Agnès poussa un profond soupir en regardant ses jambes.

« C’est vous qui avez provoqué ce rêve débile ? demanda-t-elle sans prononcer les mots à voix haute. Dans son esprit, une voix rauque lui répondit.

— Ce n’est qu’un rêve…

— Les MIB m’avaient dit que cela pouvait devenir la réalité…

— Et tu crois en leurs promesses ?

— Pas plus qu’en les vôtres…

— Mais pour eux, tu es beaucoup plus utile en fauteuil roulant, dépendante et à leur merci. C’est ton cerveau, qui les intéresse, pas ton corps. Ils n’ont aucun intérêt à te guérir.

— Et vous, quel est votre intérêt, là-dedans ?

— Mon intérêt et le tien coïncident, même si tu ne veux pas l’admettre… De toute façon, tu cherches juste à te quereller avec moi, comme avec Syrine. Nous en reparlerons quand tu seras moins bornée…

— C’est ça, ferme-la, ça me fera des vacances », maugréa Agnès, vexée. De l’autre côté de la cloison, elle entendait Syrine qui préparait le petit déjeuner en chantonnant.

« Allez, c’est parti pour une nouvelle matinée d’enthousiasme juvénile », ronchonna la jeune fille en approchant d’une main son fauteuil roulant.

Le lever était toujours le pire moment de la journée et depuis que Syrine avait emménagé chez elle, l’adolescente devait multiplier les ruses pour éviter que l’autre ne la surprenne en petite tenue ou au sortir de la douche. Personne ne devait voir ses jambes. Jamais.

Une fois attablée, Agnès empila un monceau de tranches de bacon sur son assiette.

« Ben dis donc, on dirait bien que je ne suis plus la seule à avoir des envies de bidoche ! » commenta Syrine.

L’handicapée fixa le contenu de son assiette d’un air stupéfait.

Et merde !

Elle en reposa la moitié d’un geste presque naturel.

« On appelle ça de la gourmandise. Je ne ressens aucune pulsion carnivore, ni aucune envie de te saigner, à part lorsque tu me saoules comme en ce moment. Et toi, au fait ? Tu continues à faire descendre la charcutaille, à ce que je vois. »

Ce fut au tour de Syrine de contempler son plat d’un air songeur.

« J’ai l’impression que ça se calme. Comme si c’était devenu une habitude plus qu’un besoin. J’en mange plus qu’au petit déjeuner, et moins qu’avant. Et je n’ai plus envie de bouffer de la viande crue en permanence… »

La gêne de la jeune fille les poussa à changer rapidement de sujet, mais le malaise resta. La suite du repas se déroula dans un silence complet, Syrine picorant son assiette sans lever les yeux et Agnès profitant de son inattention pour dévorer le contenu entier de la sienne, puis celui de la barquette de jambon cru.

Ce n’est que lorsque la jeune fille fut partie dans le fourgon aménagé de son aide de vie que Syrine remarqua que tout ce qui s’apparentait plus ou moins à de la viande avait disparu de la table.

De : Agnès Dubois <agnes.tromal@gmail.fr>À : Marie-Laure Gallardier <ml.gallardier@union-psy-bretagne.org>Envoyé le : Lun 04 mai 2009, 06h 56min 09sObjet : nuit du 03 au 04/05/2009

Bonjour Dr.Vous m’avez dit de noter tout ce qui me passerait par la tête, tout événement inattendu qui perturberait mon quotidien et de vous en faire part, même si cela me semblait ridicule.

C’est le cas. Enfin, c’est le cas à la fois pour l’inattendu comme pour le ridicule.

Voilà, j’ai fait un cauchemar la nuit dernière. J’ai rêvé que je marchais. Je dansais, en fait. En boîte de nuit. Et avant que vous me disiez que c’est mon inconscient qui essaie de me faire accepter la perte de mes jambes, que c’est normal, naturel, bla bla bla, je tiens à vous parler de ce que je considère comme un événement anormal : c’est que je me suis réveillée en pleurant. Je pleurais de dégoût, certes, à l’idée de revenir dans la réalité où je ne peux plus marcher et suis coincée dans cette putain de chaise à roulette avec les espèces de brindilles moches et inutiles qui me servent de jambes. Mais je pleurais aussi de peur, parce que c’était pas moi, dans le rêve. C’était moi, au sens physique : mon nom, ma figure, mon corps… Mais c’était pas ma personnalité. J’ai jamais aimé aller en boîte ou danser. Et le mec avec qui j’y allais est un con fini, pour ne pas dire un connard. Le genre de mec qui m’a jamais intéressée et qui m’intéressera jamais. Une gueule de playboy insipide, un caractère de chimpanzé attardé et l’éducation d’un Neandertal sous hormones. Pas du tout le type de gars à me faire fantasmer. Et la fille que j’étais devenue me rebutait tout autant. J’étais la caricature des pouffiasses que fréquente Yohann (le mec de mon rêve) : une pétasse fringuée comme pour faire le trottoir, le mental d’une hyène en chaleur et l’intellect d’une poupée gonflable. J’ai jamais voulu ressembler à ça et l’idée que ça pourrait être un désir de mon subconscient me fout carrément la gerbe, et c’est aussi pour ça que je pleurais à mon réveil. Est-ce que ça veut dire que si j’avais pas perdu mes jambes, je serais devenue cette dinde prête à passer à la casserole ? C’est à l’opposé de mon caractère, et j’estime que je ne me définis pas par rapport à la perte de ma mobilité. Alors qu’est-ce que ça veut dire ?

Ah oui. Un autre truc. C’est pas non plus dans mon caractère de chialer pour tout et n’importe quoi. J’ai pas ce genre de faiblesse.

Handicapement vôtre,

Agnès Dubois

De : Marie-Laure Gallardier ml.gallardier@union-psy-bretagne.org

À : Agnès Dubois <agnes.tromal@gmail.fr>Envoyé le : Lun 04 mai 2009, 09h 13min 27sObjet : Re : nuit du 03 au 04/05/2009

Bonjour Agnès.

Tu as très bien fait de m’écrire. Tu n’as pas tort en disant que ce rêve a un lien avec ton être le plus profond. Même si je vais attendre notre prochaine séance pour en discuter avec toi, je peux déjà te dire que je ne crois pas que ton rêve soit une indication de celle que tu serais devenue si tu n’avais pas eu cet accident. Tu es quelqu’un de très sensé et analytique, tu réfléchis beaucoup à tes actions et tes pensées. Tu as donc conscience que devenir cette Agnès en laquelle tu ne te reconnais pas n’est pas une aspiration ni un regret. Tu ne pleures pas cette fille que tu n’apprécies pas, ni la fréquentation de ce garçon. Mais ce que ton esprit essaie de te dire, c’est d’accepter ton handicap, en te montrant une version « intacte » de toi que tu ne peux que trouver dégradante.

Je te laisse réfléchir à ce sujet, n’hésite pas à me poser des questions si cela n’est pas clair, et nous en reparlerons demain, pour notre séance de mardi.

Cordialement,

Dr Marie-Laure Gallardier

***

Genie retrouve la nature !

Adèle Baljoin (news.fr)

08/05/2009 – Mise à jour 12h07

Après avoir été cloîtrée toute sa vie, Genie retrouve la liberté. Une expérience inoubliable pour la jeune fille qui n’avait jamais vu le ciel.

Après plus de vingt ans emprisonnée dans le sous-sol de la maison familiale, Genie avait été découverte lorsque sa mère l’avait emmenée avec le reste de sa fratrie dans un foyer pour femmes battues il y a deux mois. Depuis, sa vie a bien changé : soignée, nourrie et mise progressivement au contact d’autres personnes, Genie a pu petit à petit découvrir son nouvel environnement et se réadapter. Si, aujourd’hui, elle ne parle toujours pas, les assistants qui l’entourent en permanence certifient qu’elle a fait de nombreux progrès et prend chaque jour un peu plus confiance en elle, parvenant à communiquer, notamment à l’aide de signes et de dessins. De tempérament anxieux et introverti, ne supportant ni la lumière vive, ni la télévision ou les jeux demandant une forte interaction, Genie peut néanmoins profiter, depuis deux jours, de sorties quotidiennes dans un jardin attenant au centre de réadaptation qui l’accueille. On espère que le grand air et la nature l’aideront à oublier les années d’isolation et de solitude qu’elle a vécues.

À l’heure actuelle, nous sommes toujours sans nouvelles de l’enquête concernant son passé. Des analyses plus poussées ont révélé que Genie n’avait pas connu de violences sexuelles mais a néanmoins été fréquemment privée de nourriture et battue. De nombreuses cicatrices anciennes indiquent qu’elle a été régulièrement fouettée dès son plus jeune âge.

On attend donc avec impatience que Genie soit capable de s’exprimer par elle-même et puisse témoigner, au procès de sa famille, des mauvais traitements qui lui ont été infligés.

***

Agnès dînait avec sa grand-mère. Comme tous les soirs, les deux femmes s’étaient retrouvées autour de l’immense table familiale – elles se mettaient dans un angle plutôt que de se regarder d’un bout à l’autre comme un couple en instance de divorce – et dégustaient le repas plantureux que Mathilde leur avait concocté en échangeant les nouvelles de la journée. Et comme chaque soir, Agnès protestait contre les menus bourratifs et gras qui ne convenaient pas à sa digestion perturbée par la station assise forcée.

« D’accord, je le lui dirai, admit sa grand-mère en levant les yeux au ciel, excédée par la récurrence des plaintes. Fais-moi une liste de ce que tu dois manger en priorité, avec le mode de cuisson à privilégier. Mais je te signale que pour quelqu’un qui n’est pas censé manger de viande rouge, tu viens de reprendre trois fois du rôti de bœuf… Je sais qu’il est particulièrement bon, mais d’habitude, tu préfères ta viande moins saignante, qu’est-ce qu’il t’arrive ? »

« Manger. Viande. Viande rouge. Sang. Encore… »

Agnès se força à détourner le regard du plat en terre cuite où subsistait encore un fond de jus de cuisson du rôti, dont l’odeur la rendait à moitié folle.

« Ta gueule ! Je mange ce que je veux, vous n’avez rien à dire ! Vous n’existez pas ! »

« Je ne sais pas, je devais juste avoir très faim… »

Le reste du repas se poursuivit dans un silence presque complet. Pour compenser son excès de viande, Agnès préféra se passer des beignets de banane qui composaient le dessert et n’auraient pas arrangé sa digestion. Avant son accident, c’était son plat favori.

« Et au lieu de quoi, maintenant, je me tape “bébé apprend à marcher”, c’est vraiment minable ! grogna la jeune fille en dégageant son fauteuil de sous la table d’une poussée en arrière.

— Qu’est-ce que tu dis, ma chérie ? » demanda sa grand-mère qui disposait leurs assiettes dans le lave-vaisselle. Mathilde le viderait à son retour, le lendemain matin.

« Je disais juste que je déteste ces putains d’attelles !

— Ne parle pas comme ça, c’est très inconvenant chez une jeune fille, entendit-elle à l’autre bout de la pièce. Et si tu étais moins têtue, tu les porterais au quotidien et tu marcherais, au lieu de te traîner avec ton fauteuil comme un fossile échappé de sa maison de retraite. Je ne comprends vraiment pas pourquoi tu t’entêtes à végéter dans cette chaise ! À croire que tu espères attirer la pitié des gens, en restant assise comme une infirme. C’est comme ça que tu espères séduire ce jeune homme qui vient te rendre visite tous les soirs ? Tu sais, c’est pas quand tu auras des escarres, le cul plat et les jambes toutes maigres que tu plairas aux garçons, ma fille… Tu ferais mieux de… »

La voix de l’aïeule disparut sous le ronronnement du lave-vaisselle, mais Agnès savait qu’elle ne s’était pas arrêtée pour autant. Sa grand-mère avait l’habitude de parler toute seule. Poussant un soupir, elle renoua les lacets de ses chaussures orthopédiques et souleva ses jambes avec ses mains pour les poser par terre afin de se mettre debout.

Comme d’habitude, ce fut toute une épopée. Il lui avait fallu plus de six mois pour réapprendre à le faire et, même si ce succès la laissait toujours haletante, ce n’était qu’une victoire éphémère : il lui fallait marcher entre une et trois heures par jour sous peine de voir ses jambes s’atrophier davantage et sa relative mobilité diminuer encore.

« Allez, et maintenant, c’est l’heure de danser ! » grinça-t-elle avant de se rappeler son rêve de la nuit précédente. Le souvenir lui arracha une grimace amère, et la jeune fille se promit de rouler sur le pied de Yohann la prochaine fois qu’elle le croiserait.

« Tu pourrais aussi le mordre, ça nous ferait plaisir à toutes les deux… souffla dans son esprit la voix à laquelle elle s’était habituée depuis plusieurs semaines.

— Désolée, la cannibale, c’est la porte à côté.

— Si tu étais moins entêtée, tu ferais comme elle et nous n’en serions pas à dépérir faute de manger ce dont nous avons besoin…

— Je n’ai pas besoin d’avaler cinq litres de sang par jour, et si ça ne vous plaît pas, c’est pareil.

— Ce n’est pas une question de me plaire ou non, c’est une question de physiologie. Crois-tu que je ne sente pas à quel point tu dois te forcer pour ne pas céder à nos besoins ? À quel point tu rêves de sang, de viande et de chair fraîche ? C’est comme une douleur permanente, une brûlure dans notre cerveau, cette privation. Pourquoi tiens-tu autant à nous faire du mal ?

— Parce que ça me dégoûte ! C’est mon corps, c’est mon esprit, et personne ne me les volera !

— Il n’est pas question de te les voler, juste d’être raisonnable.

— Alors dites-moi quels sont vos buts, et en quoi je serais impliquée, et on pourra négocier.

— Mais tu le sais déjà, ce que je veux, Agnès », protesta la voix dans son esprit. Une image fugace traversa sa tête. Une vision de désert et de vent chargé de poussière ocre, une falaise dans laquelle des habitations, peut-être un temple, étaient sculptés, des dunes de sable et des humains, minuscules, au pied des roches gigantesques. Et elle, elle, de flammes et de ténèbres, qui les dominait, les survolait. Mais si les images étaient sublimes et terrifiantes, elles sonnaient néanmoins… creux, se rendit-elle compte après un instant de stupeur. Comme si, après avoir entrouvert une porte, son esprit l’avait claquée au nez de la vision.

« C’était vous, ça ? »

Un silence.

« Me faites pas le coup des abonnés absents, hurla Agnès dans son propre esprit. Vous feriez mieux de jouer franc-jeu avec moi si vous voulez que je coopère ! »

À nouveau, un silence. Puis la voix répondit, un peu hésitante, comme surprise.

« Tu as raison, je suis désolée. C’est la première fois que j’ai affaire à une télépathe, je n’ai pas l’habitude…

— C’est sûr, c’était plus facile avec Syrine, que vous pouviez torturer et terrifier à votre aise ! Qu’est-ce qu’elle va devenir, d’ailleurs, maintenant que vous êtes avec moi ? Vous vous rendez compte qu’elle va bien finir par se rendre compte que je l’ai remplacée dans le rôle d’Hannibal Lecter, même si je fais mon possible pour l’éviter. Et si ses mutations reprennent, elle deviendra folle. Vous savez, elle espère vraiment que c’est fini…

— Je le sais, oui. Mais c’est impossible, une fois le processus enclenché, les mutations vont continuer, de plus en plus vite, de plus en plus fort…

— Et merde ! s’exclama Agnès, avec conviction.

— Qu’est-ce que tu dis ? »

Sa grand-mère passa la tête dans l’encadrement de la porte entre la salle à manger et la cuisine.

« Rien, désolée, j’ai fait un faux mouvement, je n’ai plus l’habitude d’être debout. »

La vieille dame retourna à ses occupations en marmonnant ses habituels reproches.

« Alors, la Syrine-Pokémon, ça va être quoi, sa nouvelle évolution ?

— Je ne sais pas. Tout est toujours question d’équilibre, et il y aura un moment où elle aura suffisamment changé ».

Puis une pensée traversa l’esprit d’Agnès, si vite et de façon si étrangère qu’elle crut, pendant un instant, que la djenneya la lui avait soufflée, avant de réaliser que l’autre ne laisserait jamais filtrer un élément aussi important.

« Une question…

— Intéressant, je n’ai pas l’habitude que tu demandes mon autorisation…

— Peut-être que d’habitude, ce n’est pas aussi important.

— Alors, cette question ?

— Je… (Une émotion inconnue paralysa Agnès, renforçant l’image qu’elle venait d’avoir d’elle-même.) Je vais changer, moi aussi ?

— Je ne sais pas.

— Comment ça ?

— ça ne dépend pas de moi, je ne peux pas te répondre…

— ça dépend de qui, alors ? Eh oh ! Ça dÉpend de qui ? » répéta Agnès à plusieurs reprises devant le silence qui habitait à présent son esprit. Dans la pièce à côté, elle percevait sa grand-mère, concentrée sur les tâches quotidiennes, un ressenti de tristesse ancienne l’entourant et, plus loin, le bourdonnement de l’esprit de Syrine qui s’abrutissait devant Joséphine ange gardien, comme tous les lundis soirs. Mais l’Ancienne avait disparu de son environnement mental.

***

Genie aurait plus de trente ans

Adèle Baljoin (news.fr)

23/05/2009 – Mise à jour 20h43

Des analyses révèlent aujourd’hui que Genie, l’enfant sauvage anglaise que l’on pensait avoir une vingtaine d’années, aurait en fait plus de trente-cinq ans…

La police vient aujourd’hui de révéler que la jeune fille serait bien plus âgée que les premières suppositions ne le laissaient deviner. La malnutrition et le manque d’exercice ayant lourdement nui à sa santé, les experts ne pouvaient se baser sur son poids, l’état de sa dentition ou sa calcification osseuse pour établir son âge. Ces divers critères se rapprochaient plus, dans le cas de Genie, des résultats d’une fillette de dix ans d’un pays défavorisé que de ceux d’une jeune femme de vingt ans en Angleterre. C’est donc uniquement sur une estimation superficielle que l’on avait attribué un âge à Genie, à partir des dires de sa mère, qui avait mentionné une réclusion à sa naissance, remontant à vingt ans plus tôt.

Toutefois, des prélèvements viennent de révéler aujourd’hui une vérité très différente. Il aura fallu plusieurs semaines pour que les tests confirment les premiers résultats, mais il semblerait à présent que Genie ait largement dépassé les trente ans. Si l’on peut s’étonner du manque de signes de vieillissement ou d’une quelconque maturation de l’organisme, il faut bien prendre en compte que Genie n’a pas été soumise à des conditions de vie normales et n’a donc pas subi les effets des intempéries ou de la pollution. Sa peau n’ayant jamais vu le soleil, elle est restée aussi blanche et fragile que celle d’un nourrisson et ses yeux ne sont pas non plus habitués à la lumière du jour. En fait, on ne peut que constater la ressemblance de Genie avec ces créatures mythiques que sont les vampires, avec lesquels elle possède de nombreux points communs.

La découverte de son âge réel pose donc de nouvelles questions, notamment celle de ses liens de parenté avec ses tortionnaires. Les tests ADN n’ont pour le moment pas donné de résultats et la femme qui l’a amenée aux services sociaux pourrait aussi bien être sa mère – on envisage donc un abus sexuel alors qu’elle aurait été âgée de douze ans – ou sa sœur aînée. Les bourreaux de Genie refusent toujours, pour le moment, de collaborer avec la police.

***

Syrine regarda par la fenêtre. Dehors, le jardinier tondait la pelouse tandis que dans le loft d’Agnès, Maryse faisait le ménage. Les employés étaient arrivés une heure plus tôt et la jeune fille avait à peine eu le temps de se réfugier, à tire-d’aile, dans le grenier du manoir pour échapper à leur vue. Grâce à son ouïe améliorée, elle avait reconnu le grondement du van de Maryse avant même que celui-ci ne soit garé devant le portail.

Brusquement, le bruit de l’aspirateur cessa ; l’aide de vie n’allait pas tarder à repartir, ce qui signifiait qu’il devait être pas loin de dix-huit heures, heure à laquelle Gauthier arriverait avec ses devoirs et des nouvelles fraîches du monde extérieur.

Mine de rien, le sujet la tracassait terriblement. Même si elle parvenait à rattraper son retard scolaire, la reprise de ses études lui semblait difficile, au vu de sa situation clandestine et de ses mutations. La perspective que celles-ci reprennent la tourmentait énormément, tout comme le risque que les MIB ne finissent par avouer à ses parents qu’ils l’avaient perdue, ou ne la retrouvent et l’internent, l’empêchait souvent de dormir. La seule chose qui la rassurait était le fait que la djenneya ait cessé de lui parler depuis qu’elle habitait chez Agnès. Elle ne faisait plus ni cauchemars, ni rêves de feu et de cendres, de villes disparues et de civilisations étranges et anciennes. Les ailes noires ne claquaient plus à ses oreilles. Même quand elle était en colère – et en habitant avec Agnès, cela lui arrivait au moins une fois par jour – elle ne se transformait plus en cette espèce de furie rugissante, à la voix rauque et grave, qui avait quelques mois plus tôt terrorisé sa famille. Par contre, ses sens avaient continué à se développer, même si cela ne pouvait pas forcément être qualifié de « mutation ». Elle ne ressentait plus du tout le froid, et sa vue comme son ouïe et son odorat s’étaient incroyablement aiguisés. Elle n’en avait pas parlé à Agnès, mais il fallait bien admettre qu’elle-même ne s’en était pas aperçu tout de suite et, finalement, elle trouvait ça plutôt pratique.

Après avoir fait le tour des lieux, la jeune fille décida d’explorer les malles. Fouiller dans les affaires d’autrui n’était pas dans ses habitudes mais bon, Agnès elle-même lui avait dit de se réfugier là en cas de besoin. Après une foule de vêtements divers, de livres oubliés et de souvenirs hétéroclites, elle finit par dénicher une série d’albums photos qu’elle s’empressa s’ouvrir. Il y en avait une bonne dizaine, les plus anciens remontant aux années 90 tandis que le plus récent s’intitulait « vacances 2006 ». L’année précédant l’accident qui avait détruit la famille Dubois, se rappela Syrine. Elle le reposa, le gardant pour la fin. Au fil des images, elle vit Agnès et sa sœur Camille grandir, passer de l’école primaire au collège, quitter leurs robes de petites filles modèles pour des fringues d’ados. Les différences entre elles, d’abord minimes, s’accentuèrent. Camille avait les cheveux clairs et ondulés tandis que ceux d’Agnès étaient coupés à la garçonne et raides comme des baguettes. Leurs yeux, par contre, étaient les mêmes, de ce bleu glacier hérité de leur mère disparue. Mais alors que le visage de Camille, plus doux, respirait la gentillesse et la bonne humeur, celui d’Agnès évoquait plutôt celui d’un lutin prêt à jouer de mauvais tours. Les seuls sourires qui n’étaient pas à double tranchant étaient ceux adressés à cette aînée tant chérie.

C’est finalement le dernier album photo qui fit venir les larmes aux yeux de la jeune fille. La série avait été prise à la plage et les deux adolescentes de quinze et dix-sept ans étaient en bikini, se tenant par la taille.

Elles avaient l’air inséparables…

Elle resta longtemps à regarder les photos d’un bonheur à jamais disparu et ce n’est qu’en entendant une voix masculine l’appeler qu’elle réalisa que le temps avait filé.

« Syrine, t’es où ? »

La jeune fille se précipita à la fenêtre.

« Ici ! Désolée, j’ai pas vu le temps passer ! J’arrive ! »

Après avoir vérifié que personne ne l’observait aux alentours, elle redescendit par la voie des airs, atterrissant presque dignement sur la pelouse.

« Mais qu’est-ce que tu foutais là-haut ?

— Désolée… j’ai pas vu le temps passer, j’étais…

— En train de te gargariser de photos qui ne te regardent pas ! hurla une voix familière de l’autre côté du portail. Et moi, comme une conne, j’ai fait un détour pour rendre service à cette merdeuse incapable de respecter l’intimité des gens ! »

Agnès était en train de batailler avec le portillon d’entrée du jardin, qu’elle avait du mal à ouvrir à cause des gravillons qui le bloquaient. Lorsqu’elle parvint à l’entrebâiller suffisamment pour le franchir, elle avança sur le dallage avec une telle rage que ses mains, crispées sur ses roues, étaient livides. Les tendons ressortaient comme les serres d’un rapace et ses joues étaient cramoisies.

Syrine ne savait plus où se mettre.

Agnès ne s’arrêta qu’à moins de cinquante centimètres d’elle, si près que la jeune fille pouvait voir que de petits vaisseaux avaient éclaté dans ses yeux, lui donnant un regard halluciné.

C’est pas possible, c’est quand même pas la colère qui la met dans cet état ? pensa-t-elle avant de se prendre un coup de poing direct dans le ventre, heureusement atténué par le fait qu’Agnès, dans son fauteuil, ne pouvait prendre autant d’élan qu’elle l’aurait aimé. La surprise la fit néanmoins tomber par terre.

« Si, c’est la colère qui me met dans cet état, salope ! Non mais qu’est-ce que tu croyais ? Que tu arriverais à me cacher ça ? Que je m’en foutrais ? » Puis elle prit Gauthier à témoin. « Qu’est-ce que t’en penses, toi ? T’apprécierais que la personne que tu héberges fouille dans tes affaires et profane les souvenirs de ta famille ? Tu aimerais savoir qu’en voyant les photos de ma famille morte, elle s’est réjouie que la sienne soit vivante et de ne pas être moi ?

— C’est pas ce que… » protesta Syrine, avant de refermer la bouche devant l’expression rageuse de l’autre.

Si, c’était exactement ce qu’elle avait pensé. La vue des photos lui avait fait relativiser son propre drame. Malgré tous ses problèmes, elle, elle avait la chance d’avoir encore sa famille, des parents, des frères et sœurs, même s’ils ne voulaient plus lui parler, et même ses jambes et son indépendance.

« Ton indépendance, c’est à moi que tu la dois, pétasse ! siffla Agnès entre ses dents serrées. Dire que je suis allée prendre des nouvelles de ta famille… C’était bien la peine que je m’emmerde ! La prochaine fois que Maryse vient, t’as pas intérêt à rester chez moi, si tu recommences, je te fous à la porte direct et j’appelle les men in black ! »

Mais Syrine n’écoutait plus. Elle n’avait saisi qu’une seule chose : Agnès avait des nouvelles des siens.

« T’es passée chez moi ? Tu les as vus ? Alors, comment ils vont ? »

Devant son avidité, Agnès eut un sourire mauvais.

« Oui, je les ai vus, et surtout entendus. Et tu sais quoi ? Ben tu peux toujours crever pour que je t’en parle. Si tu veux des nouvelles, t’as qu’à y aller, pendant ce temps au moins, je verrai plus ta sale gueule de fouine ! »

Syrine n’osait plus la regarder. Elle aurait pu s’en douter, qu’après ce qu’elle avait fait, Agnès refuserait de lui parler. Elle ne pouvait même pas lui en vouloir, elle l’aurait pris tout aussi mal.

Elle entendit les roues grincer lorsqu’Agnès fit demi-tour et alla ouvrir la porte de son studio. Elle resta assise par terre, les yeux baissés, avec Gauthier qui la regardait d’en haut.

Le silence s’éternisa puis, alors que la porte vitrée se refermait derrière Agnès, le jeune homme ouvrit la bouche.

« C’est vraiment ce que tu faisais, là-haut ? T’as regardé ses photos de famille, ses souvenirs, les images de son ancienne vie ? »

Misérable, Syrine hocha la tête.

« Je suis vraiment déçu, ma grande, j’aurais pas cru ça de toi. »

Et lui aussi fit demi-tour, sans lui jeter un regard de plus.

***

Genie sans famille

Adèle Baljoin (news.fr)

30/05/2009 – Mise à jour 05h34

Des tests ADN révèlent aujourd’hui que l’enfant sauvage Genie n’aurait aucun lien de parenté avec ses tortionnaires…

La semaine dernière, nous annoncions un premier rebondissement dans l’affaire Genie, avec la découverte que celle-ci approchait les trente-cinq ans. Mais c’est un nouveau coup de tonnerre qui a secoué l’Angleterre aujourd’hui : les tests ADN viennent de révéler que, loin d’être ses parents ou grands-parents, les bourreaux de Genie n’ont en fait aucun lien de parenté avec elle. Cette annonce, qui explique pourquoi personne, parmi les proches ou le voisinage, ne s’est aperçu d’une grossesse ou de la disparition d’un nouveau-né, soulève pourtant d’autres interrogations, à commencer par la véritable identité de Genie.

En effet, entre 1975 et 1985, c’est plus d’une dizaine d’enfants qui a disparu en Angleterre, et aucun d’eux ne correspond à sa description. Les parents des enfants disparus ont également été interrogés et ne l’ont pas identifiée malgré le travail des experts qui ont rajeuni les photos de la jeune femme. Bien sûr, Genie pourrait être d’origine étrangère mais pour le moment, rien dans son attitude ne le laisse supposer.

À nouveau interrogés par la police, ses bourreaux ont parlé de « démon issu du néant », expliquant leurs actes par la nécessité de contenir la menace que Genie aurait représentée. Placés en détention préventive, ils n’ont pour le moment pas pu ou voulu éclaircir l’origine de leur victime et leurs liens.

***

Agnès se débattait. Son rêve avait bien commencé ; elle était à la plage, avec Camille, vêtue de ce maillot de bain qu’elle avait porté lors de leur dernier été ensemble, et dans les bras du garçon avec lequel elle sortait à l’époque – et qu’elle n’avait jamais revu. Elle savourait l’odeur de l’ambre solaire sur sa peau, la sensation du sable presque blanc sous ses pieds, la chaleur du soleil sur son visage, qui faisait écho à celle de l’étreinte de son petit ami. La mer était d’un bleu si soutenu qu’elle en faisait presque mal aux yeux, mais le sentiment de bonheur qui la submergeait était presque intolérable. Puis d’un coup, la mer s’était changée en sang. Une immense étendue de sang qui menaçait de la noyer. Agnès hurla et détourna le regard. Le sable était devenu noir. À présent, elle s’enfonçait dans cette cangue étouffante comme un linceul de béton. L’univers autour d’elle était noir et rouge, brûlant, étouffant. Elle ne pouvait plus respirer. Elle suffoquait.

Et d’un seul coup, le vide, le silence, la fraîcheur.

La jeune fille cessa de gesticuler et savoura le bien-être qui l’envahit d’un seul coup.

Puis, quelques secondes après, la panique revint. Ce n’étaient plus seulement ses jambes qui étaient paralysées mais son corps entier.

Elle ne pouvait même plus le sentir. Elle était coupée de ses sens, privée de la moindre perception, un papillon prisonnier d’un bocal de verre opaque, condamné à se heurter à ses parois jusqu’à la mort.

Mais qu’est-ce qu’il m’arrive ? Pourquoi je ne sens plus mes bras, mes mains, ma bouche ?

Les mots résonnèrent...