Deux fois par mois, pendant deux ans, j’ai écrit des textes courts – nouvelles, contes, saynètes, récits, chansons – ou esquissé sur quelques pages le synopsis de romans, de films, de séries télévisées, de comédies musicales qui ne verront peut-être jamais le jour.

Deux fois par mois, pendant deux ans, j’ai lu à haute voix ces fictions, ces récits, ces projets en germe aux auditeurs d’arteradio.com.

La plupart de ces rêves éveillés resteront, vraisemblablement, des « histoires en l’air »… mais j’avais envie de les partager, de les murmurer sur le vent d’une webradio, dans un espace de parole où tout est possible. Puis de les rassembler dans un livre.

Martin Winckler

Histoires en l’air

Fictions, récits, projets

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

PRÉSENTATION

Work in progress

Printemps 2004. Je suis assis dans le métro parisien et plongé dans un livre lorsqu’un jeune homme m’aborde en me demandant si je suis « Martin Winckler ». Cela me fait sourire, car pareille reconnaissance dans un lieu public m’arrive rarement – une demi-douzaine de fois tout au plus depuis que La Maladie de Sachs1 m’a fait accéder à la notoriété.

Thomas Baumgartner se présente, me dit travailler à Arteradio.com. J’ignore alors jusqu’à l’existence de cette radio internet, qui produit des sujets courts et les met en ligne en accès libre, gratuit et permanent. Thomas me demande si je serais prêt à enregistrer un billet improvisé de quelques minutes. J’accepte avec enthousiasme et, quelques semaines plus tard, je m’assieds dans le studio pour confier mes émotions et mes espoirs après avoir écrit Les Trois Médecins2, dont je viens de confier le manuscrit à Paul Otchakovsky-Laurens.

Après l’enregistrement, Silvain Gire, directeur de la jeune radio internet, me propose une chronique bimensuelle. Je n’ai pas oublié l’enrichissante chronique quotidienne que j’assurais sur France Inter en 2002-20033. L’idée de me retrouver devant un micro me comble.

Cette nouvelle expérience sera cependant très différente, beaucoup plus littéraire. Il ne s’agit pas, comme je le faisais sur la première chaîne publique, de rédiger et de lire chaque jour des chroniques scientifiques « décalées » à l’intention de millions d’auditeurs pris dans le flux de l’information du matin. Il s’agit plus modestement d’enregistrer, une fois par mois, en prenant tout mon temps, deux textes personnels, sur un ton choisi.

Pour quel auditoire ? Celui d’internautes un peu particuliers, qui téléchargent des fichiers sonores sur leur ordinateur et les écoutent ensuite, quand ça leur chante, sur leur baladeur numérique. L’auditoire le moins « captif » qui soit.

Ma liberté est au moins aussi grande que celle des auditeurs potentiels, car le contenu des chroniques est entièrement laissé à ma discrétion. Quant à la durée, on me demande de limiter chaque enregistrement à cinq minutes – que je dépasserai souvent et sans vergogne, sans jamais être coupé. Autant dire que les contraintes ne sont pas celles, impitoyables, de la radio en direct, mais celles d’un jeu dont je suis libre de redéfinir les règles à loisir.

Et, pendant trois ans, je ne m’en suis pas privé.

La première série de chroniques (2004-2005) s’intitulait J’ai mal, là… Mi-écrite, mi-improvisée, c’était une suite de réflexions issues de mon expérience de médecin, coups de griffes et colères, émotions et commentaires. Les transcriptions réécrites en ont été recueillies dans un petit volume portant le même titre4, accompagnées d’un CD contenant une sélection des fichiers sonores originels.

La deuxième série, Contes à rêver debout (2005-2006), renouait joyeusement avec les formes narratives qui m’ont appris à lire et à écrire. Afin de m’éloigner des improvisations de l’année précédente, j’ai rédigé chaque mois deux textes – conte, saynète, nouvelle, récit – lus ensuite au micro. Alors qu’il s’agit d’une pratique courante dans les périodiques anglo-saxons, il est aujourd’hui quasi impossible en France de publier des essais ou des fictions libres. J’ai trouvé réconfortant que l’alliance de la radio et de l’internet me procure ce plaisir et cette liberté-là.

Pour la troisième série, Écrits sur le vent (2006-2007), j’ai repris l’habitude très ancienne, puisqu’elle date de mon adolescence, de rédiger en quelques phrases ou quelques pages le synopsis d’un livre ou d’une nouvelle. L’exercice, cette fois-ci, visait à partager des désirs, des idées, des projets « en l’air ». Je ne suis pas de ceux qui enfouissent jalousement leurs idées de peur que quelqu’un d’autre ne s’en empare. J’ai la faiblesse de croire que ce qui fait la valeur d’une idée, ce n’est pas l’argument ou l’anecdote mais le traitement, le travail personnel. Les rêves éveillés qui me traversent l’esprit en coup de vent, je ne pourrai jamais tous les réaliser, faute de temps et des outils appropriés. D’autres que moi disposent peut-être de l’un et des autres, alors pourquoi ne pas les leur confier ? C’est pourquoi, deux fois par mois, j’ai raconté de grandes histoires qui n’existaient pas encore, et n’existeront peut-être jamais. Certaines, je le sais ou l’espère, deviendront des livres que j’avais envie de décrire – ou, du moins, d’annoncer. D’autres – un film, une série télévisée, une comédie musicale, une école – resteront très vraisemblablement toujours hors de ma portée. Mais tous pouvaient être racontés, murmurés sur le vent de la webradio, dans cet espace de parole où tout est possible.

Vous trouverez ici la plupart des chroniques inédites mises en ligne sur Arteradio.com entre septembre 2005 et juin 2007. Elles sont reproduites dans l’ordre où elles ont été écrites et diffusées. J’en ai écarté quelques-unes, qui a posteriori m’ont semblé moins abouties. Les textes que vous allez lire ne sont pas pour autant de simples transcriptions, mais les versions développées, réécrites, des chroniques radiophoniques originelles. Et ce que vous lirez ici n’est que la forme avant-dernière d’un work in progress. Depuis leur lecture au micro et leur mise en ligne, ces histoires en l’air ont mûri. Mais, pour mettre un terme à leur envol sur les ondes radio, à leur échappée sur le vent de la toile – et devenir enfin des textes achevés –, il leur reste à éclore dans la chambre d’échos logée derrière vos yeux.

À vous de jouer.

Tourmens, 9.8.07

1.  P.O.L, 1998.

2.  P.O.L, 2004.

3.  Une partie des chroniques lues à l’antenne de France Inter ont été publiées dans Odyssée, une aventure radiophonique (Le Cherche-Midi, 2003).

4.  J’ai mal, là… ArteRadio/Les Petits Matins, 2006.

CABOT !

À Michel et Joël

J’aime les chiens. J’ai toujours aimé les chiens. Mon père me racontait souvent qu’il avait un chien-loup nommé Sana – c’était une chienne, d’ailleurs – et qu’il lui était très attaché. Chaque fois qu’il me parlait de Sana, j’étais absolument subjugué par l’amour qu’il lui portait et ça me donnait une furieuse envie d’avoir un chien.

J’aime vraiment beaucoup les chiens. Et à vrai dire, les chiens m’aiment bien. Quand je m’approche d’eux, ils viennent me renifler. Quand je suis assis, ils quémandent pour que je leur donne un sucre, ou ce que je suis en train de bouffer. Ils viennent se frotter à moi. Ils me regardent avec leurs grands yeux… Et je cède. Bref, ils savent m’embobiner.

L’autre jour, justement, dans une rue plutôt calme – il faisait beau, les gens se baladaient –, voilà qu’un grand chien, mais alors un énorme chien, un chien gigantesque, se précipite sur les passants, leur met les pattes sur les épaules et commence à leur lécher le visage de manière aussi ostentatoire qu’irrépressible.

Évidemment, la plupart des passant étaient assez surpris de le voir faire ça, et ils le repoussaient, le chien leur faisait Mmmhh ? comme ça, de la tête, et quand l’un n’était vraiment pas content, il allait en lécher un autre. Et voilà-t-y pas qu’il m’avise, du bout de la rue, comme ça, sous le soleil. J’étais en train de marcher tranquillement, et le voilà qui vient vers moi, qui me saute dessus – évidemment, je me mets à rigoler –, qui me pose ses pattes sur le épaules, qui me lèche le visage, qui me colle la truffe un peu partout, qui me tourne autour… Et je suis pris du sentiment irrépressible que ce chien a envie de me dire quelque chose. Alors je m’assois par terre, je commence à jouer avec lui pendant qu’il continue à me lécher, à me renifler, à faire comme ça le tour du propriétaire, et à essayer de me dire ce qu’il a à me dire.

Malheureusement, si j’aime beaucoup les chiens, je ne parle pas leur langage. J’avais donc beaucoup de mal à le comprendre. Et soudain le voici qui s’assied, sagement, à côté de moi, il tourne la tête, et dirige son regard vers une superbe créature, humaine celle-ci, qui s’avance, en escarpins, en jupe de cuir très serrée, en chemisier très fin, vers moi.

Je n’en crois pas mes yeux, évidemment, et pourtant, c’est bien vrai, la superbe créature s’approche de nous en faisant résonner les pavés de la rue. Elle s’arrête à un mètre, elle me regarde, elle me lance un sourire enjôleur, et elle me dit :

– Ah, comme c’est gentil d’avoir retrouvé mon chien.

– Ah bon, dis-je, il est à vous ?

– Oui, c’est mon chien, Sultan.

Je me tourne vers Sultan, qui hoche la tête.

– D’accord, tu t’appelles Sultan… Mais, dis-je en me retournant vers elle, comment se fait-il qu’il vous ait échappé ?

– Eh bien, Sultan aime beaucoup faire la fête aux passants, et parfois, quand nous nous promenons dans la rue, il m’échappe pour leur sauter dessus, et leur lécher le visage, et il cherche à leur faire plaisir, mais en général les passants le rejettent. J’ai beaucoup de mal à le retrouver quand il m’échappe comme ça, d’abord parce que je n’aime pas le tenir en laisse, c’est un chien bien trop beau pour que je le tienne en laisse, ensuite parce qu’il essaie toujours de trouver un copain avec qui jouer, quelqu’un qui le traite de manière honorable… quelqu’un qui lui montre un certain respect, une certaine affection. Et, aujourd’hui, c’est vous qui l’avez trouvé. C’est vous qu’il a trouvé…

Et moi, tout frissonnant de fierté d’avoir fait plaisir à ce chien et à sa superbe maîtresse, je bredouille : « Ben, ouais, ben, c’est-à-dire que… pfff… J’aime les chiens, alors, euh… Oah, chais pas comment vous dire, moi, j’étais content de… l’accueillir, ce chien, euh… »

Évidemment, j’espérais qu’elle m’inviterait… à prendre un café, par exemple, ou à la revoir… Et voilà-t-y pas justement qu’elle me dit : « Écoutez, là, j’ai une petite course à faire, mais j’aimerais… Je serais très très très très heureuse… de vous retrouver, disons dans une demi-heure, là-bas au café sur la place… Est-ce que vous auriez le temps de venir prendre un café avec moi ? »

Et moi, je bredouille un « Ben, euh, ’videmment, bien sûr, j’pense bien, euh… Chais pas ce que j’ai à faire, mais rien d’intéressant, alors oui, oui, je serai là, je serai là… » tout bête. Et les voilà qui s’en vont, le chien et la superbe créature, dans l’autre direction.

Et moi, bien sûr, j’étais extrêmement heureux, je marchais à dix centimètres au-dessus du sol. J’étais heureux non seulement parce que ce chien m’avait fait la fête, caressé et léché partout, mais aussi parce que je pensais à sa charmante compagne humaine, que j’allais revoir une demi-heure plus tard.

J’ai flotté comme ça dans les airs pendant vingt, vingt-cinq minutes.

C’était vraiment un chien formidable, ce chien.

J’ai mis vingt-cinq minutes à comprendre qu’il m’avait fauché mon portefeuille.

« CES GENS-LÀ »

À Mardochée

Cette histoire-ci, je l’ai souvent racontée, j’en ai même fait un conte pour enfants, et j’aime la raconter régulièrement, parce que c’est une histoire qui change avec le temps. C’est une histoire qui m’apprend des choses chaque fois que je la raconte, alors pardonnez-moi si vous l’avez déjà entendue ou lue, mais vous verrez, je vous promets, elle n’est pas tout à fait identique à la version que vous avez lue ou entendue la dernière fois.

Ce n’est pas moi qui l’ai inventée, c’est une histoire qu’on m’a transmise. C’est mon père qui me l’a racontée. Lui-même avait dû l’entendre d’une autre personne de sa famille, peut-être de son grand-père – parce qu’il n’avait plus son père, il était mort à la guerre de 14 – ou peut-être de sa grand-mère, peut-être de sa mère… et c’était une histoire qui était arrivée à son grand-père.

Ou peut-être à son arrière-grand-père. Donc à mon arrière-grand-père, ou à mon arrière-arrière-grand-père. Et je ne sais pas si c’était l’un ou si c’était l’autre. Si c’était l’un, il s’appelait Abraham, si c’était l’autre il s’appelait Mardochée, car dans ma famille, moi compris, tous les fils aînés se prénomment Abraham ou Mardochée.

Mardochée, donc – mettons que c’était Mardochée, l’arrière-grand-père de mon père –, Mardochée était musicien. Un musicien juif, qui vivait en Afrique du Nord. Il jouait du violon, comme on en jouait à l’époque, en tenant le violon verticalement, sur sa cuisse, et en frottant l’archet dessus. C’était un musicien extrêmement prisé, qu’on invitait à tous les mariages, à toutes les fêtes, à tous les enterrements. C’était un musicien pauvre qui gagnait sa vie bon an mal an en faisant les mariages, les fêtes et les enterrements pour des gens qui étaient à peu près aussi pauvres que lui.

Un soir, voilà que Mardochée entend frapper à la porte. Il est tard, mais il ouvre, et il se trouve face à deux personnes superbes, un homme et une femme, tout de blanc vêtus, qui lui disent : « Tu es bien Mardochée le musicien ? » Et il répond oui. « Nous voulons t’inviter ce soir à venir jouer devant nous, dans notre maison. Nous aimerions que tu viennes. »

Mardochée se retourne vers sa femme et vers ses enfants, et dit : « Mais il est tard, je n’ai pas l’habitude de sortir si tard quand ce n’est pas prévu… » Les deux personnes très belles, très bien vêtues et manifestement très riches, insistent et lui disent : « C’est toi que nous voulons. Tu es le meilleur musicien de la ville, c’est toi que nous voulons entendre jouer du violon à notre fête. »

Et Mardochée, qui entrevoit quand même la possibilité de gagner un petit peu d’argent, finit par prendre son violon et accepte de monter avec eux dans une calèche superbe, aussi superbe que ceux qu’elle transporte, une calèche tout de blanc recouverte, tirée par deux chevaux blancs. Les deux personnes qui l’ont fait monter dans la calèche lui disent : « La seule condition, c’est que tu ne voies pas où nous allons. Nous allons te bander les yeux, afin que tu ne saches pas où se trouve notre maison. » Et Mardochée se laisse faire.

Le voyage dure pendant de longues minutes, une demi-heure, trois quarts d’heure peut-être. Enfin, la calèche s’arrête. On le fait descendre, on le fait entrer dans une maison, on lui enlève le bandeau. Et dans cette maison – une maison superbe, avec une cour somptueuse, un jardin magnifique, des pièces tendues de tentures tissées de fil d’or, des tables couvertes de mets extraordinaires –, des hommes et des femmes tout aussi superbes que ceux qui sont venus le chercher sont en train de parler, d’échanger des choses inconnues de Mardochée. Et ils lui demandent de jouer, parce qu’ils veulent danser et faire la fête, mais n’ont pas de musicien.

Mardochée sort son violon, et il se met à jouer. Il se met à jouer toutes les danses de l’époque, il se met à jouer les musiques les plus vives, pour que ses hôtes se mettent à danser. Régulièrement, on vient lui proposer à boire, les boissons les plus délicieuses, et il refuse. On vient lui proposer à manger, les mets les plus délicats, et il refuse. Il y a des mets couverts de miel, des gâteaux couverts de sucre, des fruits merveilleux, et chaque fois il refuse de manger et de boire. Ses hôtes s’étonnent, et demandent : « Pourquoi ne veux-tu pas manger et boire avec nous ? » Mardochée refuse poliment : « Je ne suis pas très à l’aise, lorsque je joue de la musique, à l’idée de boire et manger en même temps. Je préfère faire ça séparément. »

Et pendant les heures où il joue – et il joue pendant des heures – il refuse de boire et de manger avec ses hôtes. Et puis enfin, il dit : « Voilà, je vous ai joué tout ce que je sais jouer. À présent, je voudrais rentrer chez moi. » Une dernière fois, on lui propose à boire et à manger, et il répond : « Non merci, sans façon, je suis fatigué, j’ai envie de rentrer. » Alors ses hôtes, qui sont tout de même un petit peu déçus, lui bandent les yeux une nouvelle fois, ils le font monter dans la calèche, et ils le ramènent chez lui. Et au bout de trois quarts d’heure de voyage, il se retrouve debout devant sa maison. Il enlève le bandeau, la calèche a disparu. Dans sa main, il tient une bourse, une bourse très lourde, et il entre chez lui.

Je ne sais pas si, dans la bourse, il y avait de l’or ou des pierres précieuses, enfin, quelque chose de valeur, ou bien des cailloux. L’histoire ne le dit pas. Ce que dit l’histoire, c’est qu’il rentre chez lui, que sa femme l’accueille en se jetant à son cou et lui : « Je pensais que tu ne reviendrais jamais. » Mardochée lui demande pourquoi. « Parce que, lorsqu’on va chez ces gens-là, on est tellement impressionné par ce qu’ils mangent, par ce qu’ils boivent, par la manière dont ils vivent, par la manière dont ils sont habillés, qu’on n’a plus envie de partir. »

Et Mardochée répond : « Je n’ai pas mangé ce qu’ils me proposaient, je n’ai pas bu ce qu’ils m’offraient à boire. J’ai regardé leurs vêtements, mais je ne les enviais pas. Je sais où est ma place. Je sais où j’appartiens. Je ne voulais pas rester chez ces gens-là, car ma vie est ici. »

LA FEMME À L’ÉLASTIQUE

À Sand

C’est une histoire qui arrive à un homme plus très jeune mais pas encore très vieux. Il se balade tranquillement dans un jardin, un grand jardin planté au milieu d’une grande ville. Une de ces grandes villes de ce grand pays millénaire où l’on trouve de vieilles maisons bourgeoises dans les rues et de belles voitures garées sur le trottoir. Et des places réservées, avec un panneau « Président » et, juste à côté, un panneau « Directeur général ». Un beau jardin donc, plein d’arbres centenaires et de statues modernes et de bustes d’illustres inconnus plantés au milieu des pelouses. Sur lesquelles, bien entendu, il est interdit de marcher.

Car c’est bien connu, dans ce pays millénaire, les pelouses ne sont pas faites pour qu’on marche dessus les pieds nus dans la rosée. Elles ne sont pas faites pour qu’on s’y allonge au soleil pour dormir ou à l’ombre pour lire. Elles ne sont pas faites pour qu’un garçon et une fille, ou deux garçons, ou deux filles, ou deux filles et un garçon, ou x filles + n garçons, bref, pour que tous les assemblages et possibilités de filles et/ou de garçons s’y étendent pour se frotter l’un contre l’autre, se tenir la main, frissonner, se parler à l’oreille, échanger des baisers et peut-être… Mais non, dans ce pays millénaire, les pelouses sont faites pour être hérissées de panneaux « Pelouse interdite », et entourées de petites clôtures entre lesquelles des gardiens à casquette sillonnent les allées gravillonnées, pour vérifier surtout que personne ne marche, ne s’assied ou ne s’étend dessus…

Donc, l’homme dont je parlais avant le début de cette digression, cet homme plus très jeune et pas encore très vieux, se baladait tranquillement dans le jardin, une sacoche à l’épaule, un appareil photo à la main. Il prenait des photos de tout et de rien. Des sculptures informes, des branches tourmentées, des adolescents assis au pied de cèdres plusieurs fois centenaires. Des cèdres qu’un président, ou peut-être un directeur général, ou peut-être simplement un général glorieux du pays millénaire, avait rapportés et plantés là à son retour d’un pays lointain. C’était la première fois que l’homme ni très jeune ni très vieux venait dans ce jardin. Il s’y promenait en attendant de retrouver quelqu’un. Quelqu’un de ni trop jeune ni trop vieux, qu’il avait bien connu autrefois. Et, en l’attendant, il prenait des photos.

De temps à autre, lorsqu’il s’arrêtait pour saisir un brin d’herbe, ou une goutte d’eau perlant au bout d’une branche, il sentait un courant d’air le frôler. Il se retournait mais ne voyait rien. Il était étonné de sentir ces courants d’air le frôler, parce qu’il n’y avait pas un souffle de vent dans les branches. Autour de lui, dans les allées gravillonnées du grand jardin, des hommes et des femmes couraient. Ils couraient en venant de la droite et en allant vers la gauche, ou au contraire de la gauche vers la droite, mais ils couraient. Ils couraient vite ou lentement, mais ils couraient. Ils couraient seuls ou accompagnés, mais ils couraient. Certains même couraient en rond, car l’homme plus très jeune et pas trop vieux les voyait régulièrement réapparaître et passer en courant devant lui.

Oh, il avait l’habitude de voir les gens courir, ça ne le troublait pas beaucoup. Depuis aussi longtemps qu’il s’en souvenait, il avait vu des hommes et des femmes courir le matin dans les jardins ou dans les rues, ou sur les routes, dans la forêt. Il était toujours perplexe en les voyant courir, mais il n’y voyait pas d’inconvénient.

Il sent de nouveau le courant d’air le frôler et se retourne. Il a l’impression que quelque chose a fouetté l’air près de lui. Il ne bouge pas et attend quelques secondes. De nouveau, le courant d’air le frôle. Alors, il fait un pas de côté, dans la direction du courant d’air, et il attend.

Quelques secondes plus tard, il voit une jeune femme apparaître. Elle court très très vite, dans sa direction, il se rend compte qu’il se trouve sur son passage et que la jeune femme ralentit pour ne pas le percuter. Curieux de la voir de près, car il ne l’a pas encore vue passer, il ne bouge pas. Et quand elle s’approche de lui une nouvelle fois, il voit qu’elle est belle, mince comme une danseuse, qu’elle a à peine plus de trente ans et qu’elle tire derrière elle un long, long élastique.

DU MÊME AUTEUR

Chez le même éditeur

LA VACATION, 1989 ; J’ai Lu, 1999.

LA MALADIE DE SACHS (Livre Inter), 1998 ; J’ai Lu, 1999 ; Folio, 2005.

LÉGENDES, 2002 ; Folio, 2003.

PLUMES D’ANGE, 2003 ; Folio, 2004.

LES TROIS MÉDECINS, 2004 ; Folio, 2005.

Autres livres de Martin Winckler

MISSION : IMPOSSIBLE (en coll. avec Alain Carrazé), Huitième Art, 1993.

L’AFFAIRE GRIMAUDI (en coll. avec Claude Pujade-Renaud, Alain Absire, Jean Claude Bologne, Michel Host, Dominique Noguez, Daniel Zimmermann), Le Rocher, 1995.

LES NOUVELLES SÉRIES 1996-1997 (en coll. avec Alain Carrazé), Les Belles Lettres/Huitième Art, 1997.

GUIDE TOTEM DES SÉRIES (en collaboration avec Christophe Petit), Larousse, 1999.

EN SOIGNANT, EN ÉCRIVANT, Indigène, 2000 ; J’ai Lu, 2001.

CONTRACEPTIONS MODE D’EMPLOI, Le Diable Vauvert, 2001 (2e édition, 2003).

LE MYSTÈRE MARCOEUR, L’Amourier, 2001.

TOUCHE PAS À MES DEUX SEINS, « Le Poulpe », Baleine, 2001 ; Librio, 2002.

LES MIROIRS DE LA VIE, Le Passage, 2002.

LE CORPS EN SUSPENS (sur des photographies de Henri Zerdoun), Zulma, 2002.

C’EST GRAVE, DOCTEUR ?, La Martinière, 2002 ; J’ai Lu, 2004.

NOUS SOMMES TOUS DES PATIENTS, Stock, 2003 ; Le Livre de Poche, 2004.

MORT IN VITRO, Fleuve Noir, 2003 ; Pocket, 2005.

SUPER HÉROS, EPA, 2003.

ODYSSÉE, UNE AVENTURE RADIOPHONIQUE, Le Cherche-Midi éditeur, 2003

LE RIRE DE ZORRO, Bayard, 2004.

LES MIROIRS OBSCURS, GRANDES SÉRIES AMÉRICAINES D’AUJOURD’HUI (ouvrage collectif), Le Diable Vauvert, 2005.

SÉRIE TÉLÉ, DE ZORRO À FRIENDS, 60 ANS DE TÉLÉFICTIONS AMÉRICAINES, Librio, 2005.

NOIRS SCALPELS, nouvelles (ouvrage collectif), « NéO », Le Cherche-Midi éditeur, 2005.

CAMISOLES, roman, Fleuve Noir, 2006.

LE MENSONGE EST ICI, nouvelles, Librio, 2006.

J’AI MAL, LÀ…, chroniques d’Arteradio.com, Arte/Les Petits Matins, 2006.

LE MEILLEUR DES SÉRIES (ouvrage collectif), Hors Collection, 2007.

LES DROITS DU PATIENT (en collaboration avec Salomé Viviana), « Soigner », Fleurus, 2007.

CHOISIR SA CONTRACEPTION, « La santé en questions », Fleurus, 2007.

CONTRACEPTIONS MODE D’EMPLOI, 3e édition, J’ai Lu, 2007.

À MA BOUCHE, « Exquis d’écrivains », Nil, 2007.

LE NUMÉRO 7, roman, « NéO », Le Cherche-Midi éditeur, 2007.

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

www.pol-editeur.com

© P.O.L éditeur, 2008

© P.O.L éditeur, 2012 pour la version numérique

Cette édition électronique du livre Histoires en l’air de Martin Winckler a été réalisée le 17 décembre 2012 par les Éditions P.O.L.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782846822305)

Code Sodis : N02587 - ISBN : 9782846823586 - Numéro d’édition : 186587

Le format ePub a été préparé par ePagine
www.epagine.fr
à partir de l’édition papier du même ouvrage.

Achevé d’imprimer en janvier 2008
par l’Imprimerie Floch à Mayenne

N° d’édition : 155625

Dépôt légal : février 2008

Imprimé en France