DOROTA MASŁOWSKA

POLOCOCKTAIL PARTY

Traduit du polonais par Zofia Bobowicz

LES ÉDITIONS NOIR SUR BLANC

« Je me réveille. Aveugle, sourd comme une grosse taupe tirée de son trou, emmêlé dans la literie ensanglantée du canapé convertible. À moitié asphyxié comme si on m’avait enfermé dans une boîte d’allumettes. Un sacré ralenti. Partout des cloches sonnent. Des cloches stéréo. Le reste est en mono. »

Entre deux défonces d’amphétamines, le narrateur, baptisé le « Fort », raconte son monde fait de virées dans des discothèques, d’amours et de rêves vains, ponctué de crises de rage, dans une ville du littoral de la Baltique qui s’apprête à fêter la « journée sans Ruskoffs »…

À travers ce monologue halluciné d’un jeune banlieusard, Dorota Masłowska nous plonge au cœur de la Pologne postcommuniste, où les psychoses collectives atteignent un paroxysme sublime, et livre un Acid movie sombre et cocasse à la fois.

Dorota Masłowska est née en 1983, près de Gdańsk, berceau du mouvement Solidarność. À l’âge de 11 ans, elle est lauréate d’un concours littéraire lancé par un mensuel féminin. Polococktail Party, son premier roman paru en 2002, a été traduit dans toute l’Europe et aux États-Unis alors qu’elle était encore au lycée. Depuis, elle a publié Tchatche ou crève, récompensé par le prestigieux prix Nike, et Vive le feu !, tous deux parus aux Éditions Noir sur Blanc.

Cet ouvrage a été numérisé avec le concours du Centre national du livre.

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ISBN : 978-2-88250-269-8

Elle a commencé par me dire qu’elle avait deux nouvelles pour moi, une bonne et une mauvaise. En se penchant par-dessus le bar. Laquelle je voulais en premier. La bonne, j’ai dit. Alors elle m’a sorti que ça chauffait en ville, que nos gars allaient s’en prendre aux Ruskoffs, nos bannières blanc-rouge déployées au vent. D’où tu tiens ça, j’ai dit, et elle, qu’elle en a entendu parler. Bon, ensuite on passe à la mauvaise nouvelle. Là, elle sort son rouge à lèvres et me dit que Magda lui a dit que c’était fini entre elle et moi. Et elle fait un clin d’œil au Barman pour qu’il se tienne prêt à rappliquer au cas où. Voilà comment j’ai appris qu’elle m’avait quitté. Magda je veux dire. Alors qu’on était bien ensemble, on a vécu pas mal de bons moments, et tous ces mots gentils, de mon côté et du sien. Ça, c’est sûr. Le Barman me dit de faire une croix dessus. Mais c’est pas si simple. Apprendre de cette façon ce qu’il en est ou plutôt ce qu’il n’en est plus, c’est pas pareil que si elle me l’avait dit entre quatre z’yeux, c’est même tout le contraire justement, puisqu’elle me l’a fait dire par Arleta. J’estime que c’est de la grossièreté de sa part, du pur foutage de gueule. Et je compte bien le faire savoir. Elle avait pas à balancer ça à sa copine, pour que je sois le dernier informé. Tout le monde l’a su tout de suite parce qu’elle l’a aussi raconté à d’autres. Elle leur a dit que j’étais plutôt du genre explosif et qu’il fallait me préparer au choc. Au cas où je ferais une connerie. Ils craignent que ça soit dans mes habitudes. Arleta me dit d’aller faire un tour dehors respirer un bon coup. Elle m’a refilé ses clopes de merde. Alors que moi, ce que je ressens, ce serait plutôt de la tristesse. Et du dépit parce qu’elle a pas osé me dire la chose en face. Rien, pas un mot.

Toujours penchée au-dessus du bar comme une vendeuse par-dessus son comptoir. Comme si elle s’apprêtait à me vendre une camelote, genre simili-chocolat. Cette Arleta. De l’eau à l’acide ferrique dans un verre à bière. Des couleurs pour peindre des œufs de Pâques. Des bonbons vides à l’intérieur. Rien que du papier doré. Tout ce qu’elle touche de ses ongles est trafiqué, faux. Parce qu’elle-même est fausse, creuse. Elle fume une clope. Achetée aux Ruskoffs. Fausse elle aussi, nulle. Au lieu de la nicotine, c’est de la merde, des drogues non identifiées qu’il y a dedans. Du papier, du foin dont aucun prof n’aurait l’idée. Ni aucun flic. Ils feraient pourtant mieux de la coffrer. Elle s’en sert pour blouser tout le monde. De ça, et de ses yeux, et de son téléphone qui sonne.

Je suis là à regarder ses cheveux. Arleta tout en cuir et, à côté, les cheveux de Magda, longs, clairs comme le mur, comme les branches. Je regarde ses cheveux comme je regarderais un mur, vu qu’ils sont plus pour moi. Ils sont pour d’autres, pour le Barman, pour Kisiel, pour tous ces gars qui entrent et qui sortent. Pour tous, et donc plus pour moi. C’est d’autres qui vont y fourrer leurs mains.

Arrive Kasper. Il s’assied, demande ce qu’il se passe. Avec son pantalon trop court. Et ses chaussures comme des miroirs noirs dans lesquels je me regarde. Les éclairages au néon, les jeux électroniques, tous ces trucs autour. Tout près de la boucle on voit les cheveux de Magda, aussi étanches qu’un mur. Ils me séparent d’elle comme un mur, comme du béton. Derrière, il y a ses nouvelles amours, ses baisers humides. Kasper est shooté grave, il tricote de la chaussure. L’image en devient trouble. Il est venu en voiture, mâche du chewing-gum à la menthe. Il me demande si j’ai des mouchoirs. Je perds Magda dans la foule.

Je lui dis que j’en ai pas. Quoique je devrais peut-être en avoir. Kasper a du speed, sa voiture en est pleine, le coffre de sa Golf est rempli à ras bord. Il regarde partout comme si toute une armée de Ruskoffs se tenait à l’affût. Comme s’ils voulaient entrer pour lui planter toutes leurs clopes russes entre ses mâchoires prises de tremblote. Il sort un paquet de LM rouges. Me demande pourquoi je reste assis face au mur. Je dis : Et si je lui tournais le dos, ç’aurait changé quelque chose, c’est ça ? Magda serait peut-être avec moi, tiens, je me retourne et la voilà qui accourt et hop ! sur mes genoux, ses cheveux dans mon visage, elle glisse ma main à l’intérieur de ses cuisses, et hop ! les baisers, les mamours. Je dis non. Quoique je préférerais dire oui. Mais je dis non. Non et non. Je suis pas d’accord. Même si elle voulait venir ici, je dirais : N’approche pas, ne me touche pas, tu pues. Tu pues tous ces mecs qui te touchent alors que tu regardes pas, que tu fais semblant de pas savoir qu’ils te touchent. Tu pues ces clopes qu’ils t’offrent. Cette saloperie de LM Menthol. Achetées moins cher à des Ruskoffs. Ces drinks boueux qu’ils t’achètent, servis dans un verre où nagent des microbes échappés de leurs bouches comme des poissons ou des putes marines. Et si elle voulait que je la prenne telle qu’elle est là, elle pourrait toujours attendre. Je dirais pas un mot. Elle m’aurait servi un drink et moi je dirais : Non. Commence par ôter ce chewing-gum que t’as collé dessous parce qu’il vient de la bouche d’un de ces sales mecs, oui, parfaitement, de leurs bouches, même si tu crois que je l’ignore. Ensuite va donc te laver, et là seulement, une fois débarrassée de ces clopes de contrebande, de tout ce speed que tu avales dans leurs drinks, tu pourras venir t’asseoir sur mes genoux. Une fois enlevé tout ce fatras de fripes et de plumes que t’as pas mis pour moi.

Là, évidemment, je suis encore un peu fâché. Je me détourne, je refuse de lui parler. Je dis que si elle continue à être comme ça, je foutrai en l’air le bar, tous les verres iront valser par terre, elle marchera dessus, se cassera les talons, se prendra des bleus aux coudes, déchirera sa robe pleine de ficelles. Elle me demande de revenir sur ma décision. Me promet d’être sage comme jamais, bien meilleure qu’avant, toute dévouée. À quoi je réponds : Non. Je dis : Combien de fois faut-il t’expliquer que je veux plus de toi, alors tu descends maintenant ou je te fais descendre moi-même. Elle me dit qu’elle m’aime. Je réponds que moi aussi je l’ai aimée et qu’elle m’a toujours plu, même si c’est avec Lolek qu’elle sortait avant et que sa voiture à lui était la mieux, comme tout ce qu’il portait, ses chaussures, ses pantalons, même son argent à lui était mieux que le mien. Que j’avais déjà envie de le tuer parce qu’il n’était pas gentil avec elle, plutôt carrément désagréable. Qu’ensuite, alors qu’elle sortait déjà avec moi, j’ai toujours été de son côté, toujours à la défendre. Même si, comme je l’ai déjà dit, tout n’a pas toujours été parfait, vu qu’elle volait dans des magasins de fringues, découpait les codes-barres dans des salons d’essayage. Des boucles d’oreilles, des sacs, des ombres à paupières. Et hop ! le tout dans son sac ou son filet à provisions. C’était pénible parce que ensuite, je devais faire les yeux doux à la vendeuse, même si, en général, elle réussissait son coup, ce qui influait positivement sur son moral. Et puis elle avait aussi ce défaut d’être plus jeune que moi, ce que me reprochaient d’ailleurs mes parents. Autrement, tout était cool, elle me disait souvent qu’elle n’aimait que moi, que ce sentiment était que pour moi, pas pour les autres.

Arrive le Gauche. Il annonce qu’il est au courant et que Magda n’est qu’une pute, encore pire que celles qui font le tapin à la gare centrale. Peinturlurées en rouge bordeaux, toutes sales. Pire même que celles de chez les Ruskoffs. Je comprends, mais ça, je peux pas le permettre. Qu’un type de son espèce le dise, donc je me lève. Qu’un mec affligé d’un tic d’internaute se mêle de ma vie, de mes sentiments, me dicte ce que je dois ou ne dois pas faire, me parle de Magda. Personne, même pas une fois dans la tombe, ne saurait dire si elle est bonne ou mauvaise, tirer au clair la vérité sur Magda. Mais que le Gauche ose la juger ? Lui qui, pour se venger, est rentré exprès dans Arleta avec sa voiture, chose que personne aurait faite, même si Arleta est ce qu’elle est. Donc, je me lève. Je fixe son œil qui clignote, de très près, pour qu’il sache de quoi il retourne. Il contemple en silence les profondeurs de son bock de bière. Puis il dit que ces derniers jours nos gars font la guerre aux Ruskoffs. Il croit avoir changé de sujet. Mais le sujet est toujours le même. Guerre ou pas guerre, je sais que tu l’avais eue avant Lolek, que tous vous l’avez eue avant moi, et que vous l’aurez encore vu qu’à partir d’aujourd’hui, elle est à vous, à partir d’aujourd’hui elle est bourrée et en service vingt-quatre heures sur vingt-quatre, elle a des ampoules de quatre-vingts watts dans les yeux, sa langue luit dans sa bouche, une enseigne au néon brille de nuit entre ses jambes, allez donc la prendre tous, les uns après les autres. Toi, le Gauche, en premier, parce que je te connais, faut toujours que t’aies le meilleur morceau, tout ce qui se fait de mieux dans la vie, rien que la crème du café, le meilleur ordinateur, le meilleur clavier, un téléphone en or sur un plateau doré, alors, si tu veux, prends Magda, c’est elle la meilleure, elle a un cœur d’or. Elle a un cœur d’or quand elle pose la main sur ta tête et fait la liste de ce qu’elle aimerait avoir. Elle a un cœur d’or et sait obtenir tout ce qu’elle veut, mais alors d’une telle façon que même quand tu paies, t’as l’impression d’emprunter. Tu te sens comme un objet que tu vas mettre au clou. Elle a un cœur d’or, elle est délicate et romantique, tiens, par exemple, elle aime les animaux et raconte partout qu’elle aimerait en avoir de toutes sortes, elle aime observer des hamsters dans un aquarium. Plus tard elle aimerait même avoir un enfant, mais seulement un enfant de cinq ans, un qui aurait cinq ans à la naissance et qui ne grandirait plus. Avec un prénom qui irait avec. Claudia, Max, Alex. Un jeune enfant donc, de cinq ans, et elle, le compteur à jamais bloqué sur dix-sept ans, le promènerait sur la place du marché, dans sa robe à ficelles, sur ses talons hauts. Elle le transporterait dans un de ses sacs, avec son rouge à lèvres dans une pochette séparée. Elle l’emmènerait à la discothèque où elle danserait, les journaux accourraient pour photographier ses cheveux, si lisses et brillants, mais l’enfant, lui, serait laid, car ce serait le tien, le Gauche, né avec un nez cassé, avec un tic d’internaute, laid de naissance, un fils de pute de naissance, vu que ton fils ne pourrait être que ça. Parce que toi tu ne saurais jamais être gentil avec Magda, ni comment la rendre heureuse, ni tout donner de soi. Au lieu du monde, tu lui montrerais tes putains de jeux vidéo, du sang, du désespoir, de la souffrance. Elle est pas faite pour ça, elle est faite pour qu’on lui fasse faire des choses délicates.

Voilà comme elle est, Magda. Arleta s’approche pour que je lui donne du feu, me dit que d’après Magda c’est un numéro de cirque que je leur fais là. Ah bon, parfait, les voici, les éléphants qui me sont passés sur le corps en piétinant mon cœur, et voici les puces savantes. Et les chiens dressés, je suis l’un d’eux, dressé à ne rien recevoir comme récompense, une feuille sur la gueule et ni merci ni fous le camp. Je suis un chien de cirque dressé à conduire une décapotable. J’ai pas de feu. Vu que je suis complètement éteint. Et maintenant je veux mourir. Et au tout dernier moment, quand je serai en train de mourir, je veux voir Magda. Qui se penche au-dessus de moi et me dit : Ne meurs pas. Ne meurs pas, tout ça c’est ma faute, à partir de maintenant je ne sortirai qu’avec toi, mais arrête de mourir, c’est quoi le problème, on voulait juste s’amuser, c’était des blagues tout ça, la vérité c’est que j’ai connu personne avant toi, d’ailleurs je me connaissais pas moi-même, je faisais exprès pour que tu te mettes en rogne, espèce de crétin, mais maintenant tout ira bien, nous aurons un enfant, une petite Claudia, ou un petit Éric ou Nicolas, tu sais d’ailleurs, tu l’as toujours voulu, nous irons le promener dans son landau, tu verras, promets-moi seulement de ne plus mourir, et maintenant je dois aller aux toilettes parce que Arleta est en train d’embobiner un type qui se dit pédégé et qui connaît tout le monde, il paraît d’ailleurs qu’il te connaît toi aussi, même qu’il a dit : Le Fort, mais oui je le connais, mais moi, motus, je ne lui ai pas dit qu’on était ensemble, puisque ce n’était plus le cas, mais maintenant je lui dirai la vérité pour qu’il sache à quoi s’en tenir.

Après tout, y a pas le feu, je peux garder ça comme solution de dernière extrémité, parce que Arleta me dit que Magda est partie quelque part. Elle sait pas où. Ni avec qui. Je dis : T’es ma copine ou une ordure comme Magda ? Ben oui, je suis ta copine, qu’elle dit. Alors de quoi il s’agit, putain. Elle me dit qu’il s’agit d’Irek. Que Magda est allée faire un tour en ville avec Irek, histoire de regarder un peu les voitures, en amis, en toute simplicité. Irek, donc. L’enfant sera donc très laid. Plus laid encore que l’enfant du Gauche. Génétiquement anormal. Génétiquement dégénéré de naissance. Génétiquement nase. Un salaud génétique. Doté dès le début d’une poche dans la gencive pour y cacher des objets volés, avec des ongles sales de naissance. Un jour je prendrai le train, un enfant me demandera de lui donner quelque chose pour manger, et quand je le regarderai, je reconnaîtrai les yeux de Magda, le bégaiement d’Irek et mes oreilles légèrement décollées, car il faut bien qu’il ait hérité quelque chose de moi, quelques gènes. Et aussi cette cicatrice que je me suis faite au front en tombant sur du verre, quant à son nez cassé, il le tient d’un autre encore, misère, l’enfant le plus laid du monde. Je lui demanderai alors où est sa maman. S’il me dit qu’elle est morte, OK, il aura à bouffer. Mais s’il dit qu’elle est avec papa, gare à lui, mieux vaudrait qu’il me croise jamais sur son chemin, ça vaudrait beaucoup mieux pour lui.

Entre Magda, mais sans Irek. On dirait qu’il lui est arrivé quelque chose, elle a l’air de s’être décomposée en particules élémentaires, les cheveux d’un côté, le sac de l’autre, la robe à gauche, les boucles d’oreilles à droite. Le collant de travers, couvert de boue. Les yeux dégoulinant de larmes noires. Comme si toute une armée polono-russe lui était passée sur le corps en traversant le parc. Ça ravive tous mes sentiments. Toute la situation sociale et économique du pays. Tout ça, c’est bien elle. Soûle, en plein brouillard de raide. Mortellement défoncée. Elle est laide comme jamais. Ses larmes lui coulent sur le menton, noires, car son cœur est aussi noir que du charbon. Et son giron est noir, tout déchiré, filé de haut en bas. De ce giron sortira un enfant noir. Une Angela avec un visage pourri et une queue. Avec un enfant comme ça, elle ira pas bien loin. Aucun taxi ne l’acceptera, aucun magasin ne lui vendra de lait blanc. Elle ira coucher sur la terre noire des jardins ouvriers. Elle habitera dans des serres. Se fera bouffer par des vers de terre. Elle nourrira son enfant avec du lait noir de son sein noir. Elle le nourrira avec de la terre des jardins de la cité. Mais il crèvera de toute façon un jour ou l’autre.

Arrive Arleta. Je lui dis de transmettre à Magda que je lui souhaite une mort rapide. Arleta fait une bulle avec son chewing-gum. L’enroule ensuite autour du doigt et le mange. On dirait qu’elle ne sait faire que ça dans la vie, des bulles qu’elle s’enroule autour des doigts. Que c’est ça son boulot qui lui rapporte assez pour s’acheter toutes ses sapes et ses clopes russes. Elle pourrait se produire dans un talk-show avec tout son bordel portatif. Arleta dit que j’ai le timbre fêlé, que je dois arrêter de raconter ce genre de truc parce que ça pourrait se réaliser. Ça lui est déjà arrivé plusieurs fois. Par exemple, un jour, à l’école, elle a dit « crève » à la prof de techno et la bonne femme s’est retrouvée à la maternité en service de réanimation. Ou cette nana de sa classe à qui elle a dit « va te casser une jambe » pendant le cours de gym et la fille s’est cassé le petit doigt de la main. Elle dit qu’elle fume jamais de LM qui nuisent à la santé, ce sont les plus cancérigènes de toutes. Comme quoi le sort attend et surveille ce qu’on dit. Si tu prononces un mot de malheur à un instant fatidique, attends-toi à des conséquences désastreuses. Là, plus rien à faire, ni pardon ni rémission. Ce qui devait arriver, arrive. C’est peut-être lié à la religion, à la vie paranormale, c’est même une particularité de la vie parlementaire.

Mais les discours d’Arleta sur le paranormal, je m’en carre. Ce que je te demande, espèce de marraine à la noix, c’est où elle a été avec Irek, que je lui dis. Elle et toi, avec tous vos enfants extraconjugaux, vous pourrez toujours courir, on vous laissera pas entrer dans le plus minable des bars. Dis-moi ce qu’il lui a fait, ce voleur. Il lui a volé son cœur pur, toute sa délicatesse, tous ses cheveux, il lui a déchiré son collant, il l’a fait pleurer. Il l’a blessée. Je vais l’étrangler pour ça. Mais c’est plus tard. Maintenant, Arleta, je veux tout savoir.

Mais voilà que ça sonne dans sa poche, Arleta reçoit un texto. Bon, elle me dit, on aurait pu super bien discuter, dommage que tu sois si mufle, et elle part précipitamment. Arrive le Barman, il me dit qu’il y a un problème. Quel problème, je dis. C’est Magda, il dit, elle a toujours été un peu hystérique, un peu beaucoup même. Je demande de quoi il s’agit au juste. Et je m’énerve déjà un peu, car j’aime pas qu’on se foute de ma gueule.

Il me sort alors qu’il y a toute une histoire avec Magda. Histoire ou pas, c’est pas à ce trou-du-cul de m’en parler.

Sur ce je vais aux chiottes parce que Arleta m’appelle, elle est grave agitée, fume deux clopes à la fois, des LM Menthol par-dessus le marché, elle les coince d’une main dans un coin de sa bouche, de l’autre elle soutient Magda. Je me sens tout con vu que Magda m’a fait du mal, elle m’a blessé. Je demande ce qui s’est passé. Elle dit que c’est une crampe. Je dis que c’est peut-être à cause du speed, qu’elle en aurait trop pris. Bon, dit Arleta, je vous laisse, et elle ferme la porte derrière elle. Je reste debout. Magda est assise sur le bord de la cuvette. Elle serre son mollet dans sa main gauche et pleure en même temps, pique une crise d’hystérie. Je sais même plus si elle est belle ou laide, difficile à dire. Une chose est sûre, basiquement c’est une jolie fille, mais là, côté physique, elle est pas au top, elle dégouline de larmes noires au rimmel, on dirait une gouttière percée, le collant tout déchiré qui pendouille, le visage boursouflé qui me fait penser, sans vouloir être désagréable, à une voiture rouge de pompiers. Je suis en train de me demander si je l’aime encore, alors qu’elle gémit tout ce qu’elle peut, sans me regarder, sans m’adresser un mot. Là, je tiens plus.

J’ai fait quelque chose de mal, Magda ? je lui demande, et je pousse la targette de la porte. J’ai fait quelque chose de mal ? Alors qu’on pouvait tout reprendre de zéro. T’as toujours eu l’air heureuse quand je t’aimais, alors pourquoi tu veux plus de moi ? C’est quoi ? Un caprice ? T’en as déjà assez de moi ? Tu te rappelles quand les flics t’ont chopée à l’arrêt du bus, t’étais avec Masztal, et ils vous ont verbalisés. Et quand Masztal est passé en correctionnelle pour le deal, qui est-ce qui allait contrôler ta boîte aux lettres au cas où tes parents recevraient une convocation à la police alors que t’étais en stage ? C’était saint Joseph peut-être ? Et Masztal, lui, est-ce qu’il s’est déplacé, ne serait-ce qu’une fois ?

J’ai pas été assez bon pour toi, dis ? Et ces fleurs, ces chocolats, toutes ces conneries romantiques ?

Maintenant tu sais pas quoi dire. Tu gémis. Moi, si tu veux savoir, je trouve ça gênant, t’es là comme une gamine, comme une moins que rien. Tu regardes bêtement ces carreaux marron qui nous ont vus tant de fois quand nous étions si proches l’un de l’autre comme seuls un homme et une femme peuvent l’être. Ces carreaux gardent encore notre reflet de ce temps-là, voilà ce que je peux te dire.

T’as un joli prénom, Magda, et ton visage aussi, et tes doigts, et tes ongles sont jolis, pourquoi on serait plus ensemble, toi et moi ? Si tu veux, je t’emmènerai loin d’ici, où tu voudras. Même à l’hosto, si jamais c’est indispensable. Tu demandes si j’ai bu, ben oui, j’ai bu, mais ça me regarde. S’il faut y aller, faut y aller, en voiture et on y va, toi, je suis cap de t’emmener partout, même si dix mille Ruskoffs voulaient mesurer notre taux d’alcool et de drogue dans le sang. Tu me dis d’arrêter mes salades, que c’est hors sujet. Tu dis que c’est à cause de cette crampe au mollet, que t’as passé un test et qu’il est pas impossible que tu sois enceinte, mais t’en es pas sûre. Que t’as eu la trouille, c’est pour ça que tu voulais plus qu’on soit ensemble parce que tu savais que je me fâcherais. Dis-moi, est-ce que j’ai jamais été fâché plus d’un jour contre toi ? Si t’as un gosse, et même si ce gosse est de moi, tu peux toujours aller voir un médecin pour être sûre. En attendant, allons-y. Je la saisis dans mes bras et elle se met à brailler, et dire qu’il y a un instant elle était calme et douce comme un agneau qui dort. Arleta accourt aussitôt avec cette bulle qui lui sort de la bouche, elle veut savoir ce qui se passe, et cette crampe, où ça en est, Magda a peut-être besoin d’aide, d’eau, de panadol ? Je lui dis de foutre le camp, et pareil au Barman qui nous mate comme s’il savait pas de quoi il retourne. Les autres aussi nous regardent, l’air stupide, le Gauche, Kasper, Kisiel avec une gonzesse que je connais même pas, ça doit être une nouvelle, pas trop mal d’ailleurs, de la musique à flots, un vrai bordel ambulant. Arleta m’envoie un texto comme quoi ce serait peut-être une carence de permanganate ou de potassium dans le sang due à une mauvaise alimentation. Je lui réponds d’aller se faire foutre, j’aurais bien ajouté autre chose mais ma batterie est à plat, j’ai juste le temps de mettre : Va te faire foutre, Arle. Sinon j’allais ajouter qu’elle se les garde pour elle ses mauvais présages et ses insinuations, parce que si ça se trouve c’est elle qui l’a provoquée cette crampe douloureuse avec son blabla paranaturel et ses tours maléfiques contre sa prof de géo.

On sort donc, je colle Magda dans le premier taxi venu, et je monte à mon tour. À l’hôpital, elle dit, et lui : Quelque chose qui va pas ? C’est une interview ou un taxi, que je lui fais, une confession-absolution ou une course, sinon je me casse et la fille avec moi, zéro zloty au compteur et une pierre sur le pare-brise en prime, qu’il essaie après ça de se montrer en ville. Il se tait un moment, puis repart sur un autre sujet, celui de la guerre que nous ferions, paraît-il, aux Ruskoffs ces temps derniers. C’est exact, je dis, bien que, question drapeau blanc-rouge, on soit pas si radicaux que ça. Magda dit que, personnellement, elle est plutôt contre les Ruskoffs. Là, je me mets en pétard : Et d’où tu le sais que t’es contre, toi ? La radio marche, des infos, des chansons du top 50. Elle dit que c’est son avis. Moi je dis qu’elle est grave shootée, elle joue au grand expert, elle étale ses grandes convictions comme si elle pouvait seulement savoir pourquoi elle pense ceci ou cela. Elle a un peu la frousse. Je lui dis de laisser tomber, qu’elle ferait mieux de pas trop me chercher. Elle se remet à gémir, sa crampe persiste.

Ensuite elle se traîne de ses propres forces, me dit de ne plus la toucher. Elle boite. À l’entendre, il suffirait que je la touche, brute comme je suis, pour tuer notre enfant et elle avec. Ça m’énerve assez. Dans la salle de consultation, nous sommes accueillis par le chef de service ou l’orthopédiste, je sais plus moi-même, j’ai peur qu’ils lui fassent passer un examen de sang, parce que, en plus du manque de potassium, ils pourraient découvrir ses histoires avec le speed, à l’heure qu’il est, elle en est pleine à ras bords, ils lui enlèveront le gosse pour avoir trop joué avec la poudre. Mais là, il est surtout question de sa jambe, parce que la crampe est puissante et fait des métastases. L’orthopédiste me dit de sortir le temps de l’examen, ça me plaît moyen, merde c’est tout de même ma femme, non. Je le mate en plein dans le blanc des yeux qui, entre nous, sont plutôt rouges de sang, pour qu’il sache à quoi s’en tenir et n’essaie pas trop sur elle ses tours d’orthopédiste. Du regard Magda me supplie de me tenir tranquille, donc je me calme. Après tout, c’est sans doute cette insuffisance de potassium dans le muscle qui la fait souffrir. J’attends donc, l’air de rien, n’empêche que j’ai bonne envie de mettre en pièces ce foutu hôpital. À cause de cet orthopédiste et autres pervers du même genre qui officient ici tels des princes amidonnés avec leur marteau à la main et leurs stéthoscopes, parce que, question d’exprimer une opinion, je serais plutôt de gauche.

Je suis plutôt contre les impôts et j’opte pour un État sans fiscalité dans lequel mes parents auraient pas à cracher leurs poumons pour permettre à tous ces princes à blouse de disposer d’un appart et d’un numéro de téléphone perso, alors que la réalité est tout autre. Parce que, comme je l’ai déjà mentionné, la situation économique du pays est franchement critique, le gouvernement ostentatoire et son autorité nulle. Mais on s’éloigne du sujet. Magda sort du cabinet. Toujours boiteuse. Mais recoiffée. Qu’il crève celui qui l’a coiffée. Je vais pas entrer dans les détails, cette soirée est déjà assez stressante. Elle me dit de l’emmener à la mer. Je demande comment elle compte y aller avec cette gangrène à la jambe. Et elle : Normalement, putain, à la polonaise. Sur quoi, puisque dans les couloirs de l’hosto y a plus âme qui vive, elle fauche une paire de béquilles qui traîne. Je dis que c’est pas une heure pour aller à la mer. Et elle qu’au contraire, c’est justement la meilleure, et si elle tient à y aller avec moi, c’est bien en raison de ce sentiment qu’elle éprouve au fond d’elle-même pour ma personne. Je dis qu’elle débloque, mais je me sens mollir déjà à la pensée qu’elle m’aime et qu’elle l’avoue comme ça sans une ombre de fausseté.

Elle me dit qu’elle a une sorte de pressentiment, comme une pulsion intérieure, qu’elle va mourir bientôt, que son heure est venue. C’est cet enfant en elle qui la tue, elle m’explique, il possède une dentition précoce qui lui ordonne de la mordre de l’intérieur, de lui grignoter l’estomac, puis le foie. Elle dit que c’en est déjà fini d’elle, que cette crampe à la jambe en est la conséquence en même temps que le stigmate, ce qui signifie que l’enfant la tire déjà par des ficelles intérieures. Il la détruit en dedans, psychiquement aussi, la démolit littéralement, c’est l’anéantissement, la décomposition. Je ressens comme une douleur, vu que cet enfant, j’y suis sûrement pour quelque chose, et je me prends à la plaindre, la pauvre fille, qu’il se soit justement développé en elle. Je vois à quel point elle souffre, malgré ces béquilles qui, au lieu de la soulager, la gênent encore plus, avec ses chaussures à talons qui l’empêchent de se déplacer normalement. Bref, finalement nous allons à la mer. Magda prend les choses en main, elle devrait en faire son métier, une boîte qui organise les voyages à la mer, oblitère les billets, s’occupe de toutes les démarches qui, en général, découragent les gens de ce genre d’excursions à la noix. Même boiteuse, elle en est cap. Tout compte fait, je dis, il est tard. Et alors, dit-elle, qu’est-ce que ça peut faire ? Est-ce que je suis déjà branque au point de croire que la mer sera fermée si j’arrive en retard ? Ou qu’il y en aura pas assez pour moi ? Je dis que je compte pas discuter avec elle sur ce sujet. Si elle veut me tenir ce genre de discours, comme si on n’était pas allés ensemble à l’hosto, comme si on n’avait pas vécu ensemble tant de bons ou de moins bons moments, si elle doit se comporter de cette façon, alors merci bien, qu’elle prenne aussi mon billet et profite de mes kilomètres. Et qu’elle y reste, c’est ce qu’elle a de mieux à faire. Magda me dit de lui foutre la paix, que là, elle rêve à tout autre chose, que je me décide donc à marcher avec elle ou devant, parce que avec ce handicap, elle peut pas avancer aussi vite.

Je lui demande où elle l’a trouvée, sa came, parce que, vu sa tête et son aspect général, elle m’a l’air plutôt mal en point, toute rouge, en fait on dirait qu’elle vient d’accoucher du gamin mais qu’elle l’a déjà égaré et le cherche dans toute la gare. Elle me dit que je ferais mieux de rien demander, parce que ça vient de chez Wagras. Elle est mauvaise ta dope, je dis, elle est coupée, c’est de la marchandise frelatée. Elle me répond qu’elle la trouve kiffante. Je lui dis de pas m’énerver, vu que sa came, c’est clairement de la merde comme marchandise, qu’elle aille pas dire le contraire. Elle veut savoir pourquoi je tiens à lui faire de la peine. OK, je dis, si tu veux te fournir chez Wagras, libre à toi, la poudre à récurer la baignoire est à toi, mais si tu accouches d’un monstre, avec une jambe plus longue que l’autre et une absence génétique de cheveux, je m’en lave les mains. À quoi elle répond : D’accord, on verra bien qui a eu raison. Et dès que le train arrive, à peine installée, elle prend le prospectus du Hit et me fait une ligne.

Et quand je me réveille au bord de la mer, le seul souvenir que je garde du temps où j’arrivais encore à relier plusieurs faits entre eux, c’est d’avoir sniffé à l’aide d’un stylo de la marque Z. Sztorm, Fabrique de Sable, rue du 12-Mars quelque chose. Et de l’avoir imaginé, ce sable, pur produit de nouvelles technologies, soumis à des traitements modernes, emballé dans des sacs modernes, expédié par des moyens modernes manuels et mécaniques. Je me souviens de mes pensées à caractère authentiquement économique qui pourraient sauver mon pays de l’anéantissement, d’ailleurs, j’ai déjà eu l’occasion de dire un mot là-dessus, de l’anéantissement que nous préparent ces putains d’aristocrates à pardessus et à blouses qui, si on leur en avait donné les moyens, nous auraient vendus à l’Occident pour nous envoyer, nous les citoyens de ce pays, esclaves dans des bordels pour faire le jeu de la Bundenswehr. Qui cherchent à brader notre pays comme un tas de vieilleries, un monceau d’antiquaille plein de manteaux fabriqués à Minsk Mazowiecki, de vieilles ceintures découpées en lamelles, parce que, putain, le seul moyen ce serait de les chasser de leurs maisons, de nos cités, et de transformer notre patrie en un pays typiquement agricole produisant, quitte à l’exporter, le simple sable polonais qui a ses chances sur le marché mondial de toute l’Europe. Les voilà mes opinions à caractère gauchiste qui me font penser qu’il faudrait développer dans nos cités un réseau de silos modernes afin que nos agriculteurs, car sur eux repose, selon moi, l’avenir du pays, puissent stocker davantage de leurs produits chez eux, c’est bien de ça qu’il s’agit, que par cette voie leur vie, se mécanisant, devienne meilleure, et même bonne tout court.

Et là, en me réveillant, je m’en souviens toujours, je pourrais même répéter chaque mot de mes pensées, mais, une fois réveillé tout à fait, je vois que Magda n’est plus...