Assortiment pour une vie meilleure rassemble 27 nouvelles données sur scène mais encore inédites, parues en revues ou dans différents recueils diffusés exclusivement en Belgique et aujourd’hui épuisés. Gunzig y donne la pleine maîtrise d’un talent de nouvelliste arrivé à maturité.

Né en 1970 à Bruxelles, nouvelliste traduit dans le monde entier, Thomas Gunzig est lauréat en 2001 du prix Victor Rossel pour son premier roman, Mort d’un parfait bilingue, du Prix des Éditeurs pour son recueil Le Plus Petit Zoo du monde et finaliste du Prix de Flore en 2005 pour son deuxième roman, Kuru, tous parus au Diable vauvert. Il est chroniqueur à la radio RTBF et travaille pour la scène sur des spectacles comme L’Héroïsme au temps de la grippe aviaire ou Kiss & Cry.

Thomas Gunzig

Assortiment

pour une vie

meilleure

Carbowaterstoemp

et autres spécialités.

Textes 2004-2009

Amuse-bouches

et pâté de lièvre

1

L’assassin savait depuis toujours qu’il était un assassin. Il le savait depuis que, tout petit enfant, lui était apparue la conscience de lui-même. En même temps qu’il avait su qu’il existait un monde extérieur à lui, en même temps qu’il avait pris conscience de l’existence de la grande frontière séparant le monde de la vie de celui de la mort, l’assassin avait su qu’il serait un passeur, l’assassin avait su qu’il était un assassin, qu’il était fait pour prendre des vies, que c’était sa nature profonde, qu’il n’y pouvait rien, que c’était comme la couleur des cheveux, comme la forme du nez, qu’on pouvait le cacher mais que c’était génétiquement codé, il était un assassin. Le point focal de sa raison d’être, sa vocation, c’était de tuer.

Au moment où commence cette histoire, l’assassin a quarante-quatre ans et, comme on l’imagine, l’assassin a déjà assassiné. Il a fait d’autres choses sur lesquelles il faudra revenir, il a étudié l’économie à l’université et a fait un mémoire de licence sur la gestion des ressources humaines dans les petites et moyennes entreprises pour lequel il obtint une « distinction », il a séduit et épousé une femme de cinquante-quatre kilos pour un mètre soixante-neuf. Il a fait un enfant, un garçon appelé d’un commun accord Grégory qui, au moment où commence cette histoire, est âgé de onze ans, joue au foot, aime « chater sur Internet », a vu Matrix, Le Seigneur des anneaux et 2fast 2furious (trois fois). L’assassin travaille depuis quinze ans, il aime à répéter qu’il s’est « toujours assumé seul » et « qu’il ne doit rien à personne ». Il a jobbé au Quick Porte de Namur, pour payer ses études, « cinq ans à sentir la frite ». Il a postulé et obtenu, ensuite et sans piston, un emploi de commercial dans une société multimédia basée à Drogenbos puis, après l’éclatement de la bulle spéculative et la vaporisation des valeurs liées au Nasdaq, la carrière de l’assassin s’était « tout naturellement » tournée vers l’industrie pharmaceutique. Il avait répondu à des annonces, il avait envoyé un certain nombre de candidatures spontanées dans différentes entreprises, il avait subi d’interminables interviews dont deux en néerlandais et une en anglais, il avait surmonté des épreuves psychotechniques, écouté les élucubrations d’un formateur en programmation neurolinguistique et était parvenu à décrocher un poste de cadre dans un holding germano-français qui avait fait sa fortune sur le brevet d’une molécule efficace contre certaines formes d’hypertension, et dont les bureaux se trouvaient pour des raisons logistiques à Bruxelles, entre Madou et Botanique, ce qui tombait bien pour l’assassin car l’assassin était bruxellois et que l’assassin pouvait accepter beaucoup de choses sauf l’idée de devoir un jour habiter ailleurs qu’à Ixelles, Saint-Gilles, Boitsfort ou Uccle.

À ce stade, les choses qu’il est important de savoir au sujet de l’assassin, c’est que d’une part il avait déjà tué et que, d’autre part, sa femme s’appelait Catherine. L’assassin avait déjà tué (liste non exhaustive) :

– Des fourmis (nombre inconnu).

– Des mouches (nombre inconnu).

– Des papillons (six, chiffre estimé par l’assassin).

– Deux souris domestiques (les souris de sa cousine dont il avait délibérément placé la caisse sur un radiateur brûlant).

– Une perruche (de sa cousine, toujours, empoisonnée à l’esprit-de-sel dans la mangeoire).

Concernant Catherine, il est essentiel de savoir qu’à ce stade de l’histoire, elle ne sait pas que l’assassin est un assassin, elle l’appelle le plus souvent : « chéri » (en journée, au téléphone, chez des amis), parfois « mon gros lapin » (certaines nuits) ou encore François (discussions sérieuses, disputes). Catherine travaille, elle aussi. Elle est professeur de français dans une école « à discrimination positive » de la ville de Bruxelles où, malgré sa vocation et son amour de Rimbaud elle n’a pas toujours la vie facile (on la traite souvent de « salope »).

Enfin et pour conclure ce chapitre d’introduction, il faut savoir que l’assassin vient, à l’instant où nous avons fait sa connaissance, de prendre la décision de s’accomplir pleinement dans sa nature d’assassin, autrement dit de tuer un être humain et de se promettre à lui-même de ne reculer à aucun prix.

2

L’assassin était intelligent. Il le savait depuis longtemps. Depuis l’école où, souvent, il s’ennuyait, laissé seul par des copains et des copines avec lesquels il avait du mal à s’amuser. L’assassin avait, au début, mis pas mal de bonne volonté : il avait essayé les billes, il avait essayé balle-chasseur, cache-cache, 1-2-3 soleil, le foot, le basket, saute-mouton, bise ou baffe et d’autres choses encore, mais il ne rentrait jamais dans le jeu. Il préférait, de loin, regarder l’alignement des sapins encadrant la cour de récréation, comprendre le mécanisme d’ouverture hydraulique de la porte d’entrée principale, écouter en douce les conversations entre les adultes, observer un oiseau construisant son nid et, évidemment, tuer. Tuer une fleur, tuer un insecte et observer ce faisant ses copains et copines avec la curiosité de savoir comment ça ferait d’en écraser un ou une entre ses doigts, en essayant d’imaginer tout le remue-ménage qui s’ensuivrait, sa convocation chez la directrice, la note désastreuse en comportement, la tête de sa mère, la tête de son père. Comme l’assassin était intelligent, il avait postposé son projet. Mais il n’avait jamais oublié qu’il était un assassin.

L’assassin était intelligent. Il en avait eu la confirmation vers vingt-cinq ans lorsqu’il avait fait un test de QI à l’occasion d’une épreuve psychotechnique organisée par une société de travail intérimaire dans laquelle il s’était inscrit à l’issue de ses études. 140, un beau chiffre. Une intelligence analytique, une intelligence synthétique, des capacités d’adaptation… Il savait déjà tout ça, jusque-là sa vie avait consisté à s’adapter. En permanence.

L’assassin avait l’intelligence de ceux qui essaient de se comprendre eux-mêmes. Il savait – ce n’était pas difficile de le savoir – que jamais personne ne devait connaître sa nature profonde. Il savait qu’il devait se cacher, qu’il devait se fondre dans la masse des gens normaux, de ceux qu’il appelait, pour lui-même, les « civils », faute de quoi sa vie tournerait à la catastrophe. Il savait qu’il devait avoir l’air le plus normal possible et que, pour avoir l’air normal, il devait faire semblant d’éprouver des sentiments. Le fait de ne pas éprouver de sentiments n’avait jamais cessé de l’intriguer. Pourquoi ses copains et copines attendaient saint Nicolas avec tant d’impatience et se réjouissaient de sa venue ? Comment ses copains et copines forgeaient de puissantes et durables amitiés pouvant s’étendre sur plusieurs années scolaires ? Comment, plus tard, ces mêmes copains et copines, poussés par la mise à feu hormonale de leur puberté, nouaient de labyrinthiques liaisons faites de rendez-vous, de soirées, de nuits blanches, de méthodes contraceptives abracadabrantes, de lettres secrètes écrites en bleu ciel, de ragots et de rumeurs. L’assassin ne comprenait pas, mais pour se protéger d’une désintégration sociale qui aurait été fatale à sa survie, il fit semblant. Saint Nicolas allait venir ? Il sautait de joie à pieds joints. Son anniversaire ? Il invitait toute sa classe et organisait lui-même les jeux dans le jardin. Les filles et l’amour ? Il singeait les attitudes des autres garçons : il donnait des rendez-vous, écrivait des lettres, passait des nuits blanches. Ceux qui croisaient l’assassin voyaient un type normal, sympathique, aimant la fête et la vie, un bon camarade, un petit ami attentionné, un amant attentif, un jeune homme brillant et prometteur.

Alors, quand Catherine croisa sa route en première candidature en sciences économiques lors d’une soirée interfacultaire organisée salle Jefke et qu’elle tomba amoureuse de l’assassin, cela ne surprit personne. Ils se fréquentèrent, ils sortirent ensemble, l’assassin était drôle et la faisait rire, elle était joliment neutre, elle venait de Woluwe-Saint-Lambert, elle était enfant unique, elle avait un permis de conduire et une Golf TDI, elle rentrait sans problème aux Jeux d’hiver, des parents accueillants, une belle écriture, un kot avenue Buyl, une intelligence efficace et aucune imagination. L’assassin ne pouvait pas trouver mieux et c’est comme ça qu’il devait devenir « son chéri », « son gros lapin » et parfois « son François ».

Aujourd’hui François et Catherine sont mariés depuis quatorze ans. François a quarante-quatre ans et Catherine quarante-trois. Une belle ligne, un beau visage, elle aime toujours son mari. Elle n’a pas fait la cuisine mais préparé un plateau télé. Toute la famille mange en regardant Envoyé spécial sur la sécurité dans les grandes surfaces. Grégory ne va pas tarder à aller se coucher. Avant de dormir, il lira le sixième tome de Lanfeust de Troy. François et Catherine n’ont pas fait l’amour depuis un mois et demi. François le sait. Il tient des comptes. Selon lui, ça commence à faire long, ce n’est pas normal, ça pourrait attirer l’attention. Ils feront l’amour ce soir.

Demain il choisira une victime.

3

L’assassin a passé une bonne nuit. Comme il l’avait souhaité, il a fait l’amour avec Catherine, sa femme. Pour lui faire oublier qu’il ne l’avait pas touchée ces six dernières semaines, il s’était appliqué. Il avait mimé la tendresse avec talent, il avait mimé l’inspiration passionnée, il avait, pendant et après, caressé les cheveux de Catherine. Il l’avait regardée droit dans les yeux en chargeant son regard de micro-ondes veloutées et il lui avait même dit : « Je t’aime. » Deux fois.

C’est un petit matin comme beaucoup d’autres. Catherine s’est levée un peu avant lui pour avoir le temps de se préparer et de s’occuper de Grégory. Quand il descend dans leur « cuisine-salle à manger » équipée, sa femme et son fils terminent leur déjeuner.

— Bonjour, dit Catherine.

— Bonjour Papa, dit son fils.

— Bonjour. Il répond. Il s’approche de Catherine, il lui caresse la nuque et embrasse ses cheveux. Il pince l’épaule de son fils qui rigole en se dégageant. Il se sert une tasse de café. La scène possède la perfection d’un story-board de sitcom. L’assassin doit maintenant négocier un tournant délicat.

— Je prends un jour de congé. Je suis crevé aujourd’hui, lâche-t-il calmement.

Catherine lève les yeux, un peu surprise. L’assassin la regarde en prenant ses yeux de « gros lapin ». Il sait qu’aujourd’hui il doit à tout prix éviter de devenir « François ». Il ajoute :

— Je vais les appeler. Après les deux mois qu’on vient de passer, tout le monde est sur les genoux. J’ai vraiment envie de passer une journée à ne rien faire. Tu comprends ?

Un reflet inquiet a brillé dans le regard de Catherine. François a immédiatement réagi en glissant sous la table son pied contre la jambe de sa femme, allusion grivoise à la nuit passée. Il répète avec un sourire complice :

— Je suis vraiment fatigué.

C’était son joker, ça a marché. Catherine sourit, se lève et l’embrasse avant de se mettre à la recherche des chaussures de Grégory.

— Bon congé. Fais quelques courses si tu en as l’occasion, dit-elle avant de quitter la maison.

L’assassin se dit que c’est bien qu’elle ait dit ça. Il comptait justement en faire des courses, car le choix de sa victime se fera dans un grand magasin, entre midi et treize heures trente.

L’assassin a 140 de QI, il a passé haut la main des tests psychotechniques qui auraient rendu dingues des étudiants du MIT, il a subi tellement d’interviews avec des crétins férus de PNL qu’il est devenu comme un rat de laboratoire trouvant la sortie du labyrinthe avec un temps sous la barre des dix secondes. C’est pourquoi l’assassin a établi que la victime devait être choisie de manière aléatoire et sans que rentre en compte, pour autant que cela soit possible pour lui, le moindre gramme d’affect.

La victime devra :

— Être choisie de manière aléatoire dans un lieu public à une heure de grande fréquentation (un grand magasin sur le temps de midi, en pleine semaine, est souvent aussi plein qu’un samedi).

Et la victime ne pourra :

— Être un enfant ou une femme (catégorie trop sensible pour un premier meurtre mais envisageable une fois qu’il sera rodé).

La victime devra :

— Avoir entre trente et cinquante ans à vue de nez.

Et la victime ne pourra :

— Ressortir de quelque manière que ce soit d’une sous-catégorie trop voyante ou marginale : SDF, homosexuel, signes extérieurs d’appartenance religieuse.

Bref, la victime devra être quelqu’un de totalement quelconque.

L’assassin prend une douche, se rase soigneusement en écoutant Jean-Pierre Jacquemin déchiqueter un ministre sur la Première. Il déjeune, fait la vaisselle et fait le lit. Il range sommairement la chambre de Grégory, relève le courrier, fronce les sourcils devant une facture de rappel Proximus, jette quelques publicités et garde le Vlan dont il se sert, parfois, quand il faut allumer un barbecue. La petite horloge digitale du four électrique indique midi moins le quart quand il quitte la maison.

La chasse est ouverte.

4

Au début de la chaussée de Waterloo, se trouve le grand magasin habituel de l’assassin. Celui où il a ses marques et ses repères, celui dont il connaît les rayons, celui qu’il préfère car il est un des rares équipés du système self-scanning qui lui fait gagner un temps précieux. Celui qui est le plus proche de chez lui et où il peut se rendre à pied. L’assassin y arriva à midi passé de quelques minutes. Il prit un panier rouge, un self-scanner et partit dans les rayons.

Il régla sa concentration sur les hommes neutres âgés de trente à cinquante ans : il y en avait plus qu’il ne l’aurait cru, des employés venant acheter leur sandwich, des professions libérales, des yuppies, des chômeurs, des sportifs, des fonctionnaires européens qui prenaient un jour de congé, des grands bien habillés qui choisissaient des sauces italiennes, des négligés qui déambulaient mollement au rayon surgelés, des pâlots qui hésitaient devant les étiquettes de café soluble, des impatients… Tout ce qu’une grande ville d’Europe occidentale pouvait offrir comme échantillon de victimes passait devant lui. Ce grand magasin, c’était un vrai show-room. Il se sentait à la fois calme et exalté. L’exaltation était agréable, il ne connaissait pas bien ce sentiment, mais il était agréable. Agréable mais dangereux, il pouvait l’emporter et lui faire commettre des erreurs. L’assassin connaissait sur le bout des doigts l’histoire des assassins et il savait que, toujours, c’était l’exaltation qui les avait fait plonger : le cannibale de Milwaukee, le boucher de Hanovre, l’étrangleur de Boston, le monstre de Seattle, Ralph Andrews, David Berkowitz, Richard Biegenwald, William Bonin, Ted Bundy, Richard Caputo, Johnny Norman Collins, Dean Corll, Jeffrey Dahmer, Albert Desalvo, Albert Fish, John Wayne Gacy, Ed Gein, Harvey Murray Glatman, Edmund Kemper, John Paul Knowles, Randy Kraft, Bobby Joe Long, Herbert Mullin, Michael Ross, John Gerard Schaefer, Gerald Stano, Wayne Williams, Randall Woodfield, Herb Baumeister, Robert Berdella, Keith Jesperson, Arthur Shawcross, William Lester Suff, Henry Louis Wallace, Dennis Nilsen, Gerd Wenzinger, Joachim Kroll, Bela Kiss, Leszek Pelaski, Donato Bilancia, et les autres, et tous les autres qu’il admirait et qu’il méprisait à la fois parce que tous, à un moment ou à un autre, avaient été pris par l’exaltation brûlante d’être l’égal de Dieu. L’assassin avait 140 de QI, il était l’homme le plus équilibré du monde, il pouvait tomber entre les mains du plus pervers des psychologues d’entreprise et passer au choix pour un employé modèle, un décideur agressif ou un manageur à visage humain, il connaissait le DSMIV comme d’autres connaissent les héros de Santa Barbara, il connaissait Rorschach comme d’autres connaissent les règles du whist, il n’était jamais exalté et ne le serait jamais, Dieu n’existait pas. La preuve, il ne l’arrêtait pas.

L’assassin ne voulait pas rester trop longtemps dans ce magasin, il ne voulait rien faire qui sorte d’une normalité aussi lisse qu’une plaque de plexiglas. Il fallait qu’il se décide. Il était au rayon traiteur. Deux ou trois types tournaient autour du présentoir à légumes. La victime serait un de ceux-là, sa décision était prise. Il s’approcha, prit un sachet en plastique et y fourra quelques citrons verts. À sa gauche, un homme de grande taille, quarante ans mais en paraissant dix de plus, costume bleu marine cher mais moche, même chose pour la cravate à lignes diagonales. Une peau d’agent de change qui boit trop, mais qui n’est jamais soûl. L’assassin ne se sentait pas inspiré. À sa droite un autre homme. Plus jeune. Négligé chic : un jean, des baskets claires sans marque mais de bonne facture, une montre digitale avec un bracelet en cuir, un téléphone portable hors de prix fourré négligemment dans la poche revolver. À part ça, un visage assez doux. Pas très beau mais avec du charme. Il remplissait, lui aussi, un sachet en plastique avec des pommes qu’il choisissait avec soin. Il se dirigea vers la balance en sortant son téléphone de sa poche. Avec le pouce, il composa rapidement un numéro. Après une seconde, il dit :

— C’est Marc, il n’y avait pas de Jonagold, j’ai pris des pommes vertes. C’était tout ce qu’il fallait ? Ça va, je suis là dans dix minutes.

Il s’appelait Marc. Marc, le nom le plus neutre que connaissait l’assassin. Il avait une voix comprise entre dix mille et douze mille hertz, du miel, du velours, pas d’accent notable, vraisemblablement une vie sociale parfaitement normale. Marc était une victime parfaite, idéale. L’échantillon rêvé. Il se mit dans la file de la « caisse express », l’assassin se mit dans la file de la caisse self-scanning. Il fut le premier à sortir.

Il attendit Marc.

5

Marc finit par sortir du grand magasin. L’assassin s’était éloigné et faisait semblant de regarder les petites annonces placardées dans l’entrée. Marc sortit du magasin, l’assassin pria pour qu’il ne prenne pas de voiture, ça aurait tout compliqué, il aurait dû prendre un des taxis en stationnement à quelques mètres, mais c’était dangereux. Il avait prévu l’éventualité de la voiture en la redoutant. Heureusement, Marc s’éloigna à pied et l’assassin put le suivre discrètement. Ils bifurquèrent dans une petite rue chic, puis dans une autre. Après un instant, Marc pénétra dans un immeuble.

L’assassin sourit. Maintenant qu’il savait où habitait sa victime, il allait pouvoir passer à l’étape suivante. Il rentra dans le hall de l’immeuble et regarda les sonnettes : Marc Legrand et Sonia Mayeur, quatrième étage gauche. Marc Legrand. Marc Legrand. Marc Legrand. Ça sonnait bien, un beau nom de victime : « La disparition de Marc Legrand, la police ne fait aucun commentaire » ; « Toujours pas de trace de Marc Legrand » ; « La compagne de Marc Legrand pointe les dysfonctionnements de l’enquête » ; « Marc Legrand : un homme sans histoire rattrapé par son passé » ; « L’Opel Corsa aperçue le jour de l’enquête serait une fausse piste » ; « Les parents de Marc Legrand déclarent : notre fils n’avait pas que des amis » ; « Le corps repêché dans le canal pourrait être celui de Marc Legrand »…

L’assassin rentra chez lui, il était 2 heures à peine. Avant le retour de Catherine et de Grégory, il avait encore un peu de temps pour réfléchir à la méthode qu’il emploierait pour assassiner Marc Legrand. Les méthodes d’assassinat, c’était un sujet auquel il réfléchissait depuis l’école, il devait choisir une méthode dans laquelle il se sentirait « bien à son aise ». L’arme blanche ne lui plaisait pas, trop incertaine, trop sale, il avait vu trop de films et lu trop de livres où l’assassin est trahi par des vêtements maculés de sang. Il y avait toutes les méthodes exotiques d’empoisonnement, d’électrocution, d’étranglement, de pression sur les points vitaux, etc. Mais cela lui semblait hasardeux et peu efficace pour qui n’avait pas passé de longues années à les étudier. Finalement, la meilleure méthode restait l’arme à feu. Bruyante, certes, mais il avait l’intuition que le bruit de l’arme à feu, comparé à ses nombreux avantages, restait un problème mineur. Le problème principal de l’arme à feu était qu’il ne savait pas très bien comment s’en procurer une ni à quel prix. Bon sang, qu’est-ce que l’assassin pouvait parfois regretter de ne pas être américain ! Être né là, à Bruxelles, en Belgique, c’était comme si Einstein était né dans une famille de chasseurs-cueilleurs du néolithique, c’était comme si Mozart était né dans un village de pêcheurs mozambicains, c’était du gâchis, du vrai, du beau. Ici, s’il devait acheter une arme chez un armurier, c’était la croix et la bannière, il connaissait par cœur le décret du 22 octobre 2003 relatif à l’octroi de la licence de tireur sportif, un vrai cauchemar administratif, et il connaissait aussi, évidemment, toutes les merdes des formulaires « modèle 4 » pour les armes de défense (de couleur verte) ou des formulaires « modèle 9 » pour les armes de chasse. Ces foutus arrêtés royaux avaient dû gâcher bien des vocations. L’assassin s’était senti abattu, mais cela n’avait duré qu’un court instant. Des mots résonnaient dans sa tête : GP Hi Power Standard, calibre : 9mm Luger .40 S & W, capacité du chargeur : 13 + 1, finition : bronzé, inox ou mixte ; CZ 75, calibre : 9 mm Luger (Parabellum), 9 × 21 mm et .40 S & W, capacité du chargeur : 15, finition : bronzé ou nickelé ; Beretta 92, calibre : 9mm Parabellum, capacité du chargeur : 15, finition : bronze ; Glock 17, calibre : 9mm Parabellum, capacité du chargeur : 17, matériaux : acier et polymères, finition : bronzé mat ; Walther 99, calibre : 9 mm Parabellum, capacité du chargeur : 16, matériaux : acier et polymères, finition bronzé mat ; Sig-Sauer P220, calibres : 9 mm Parabellum et .357 Sig, capacité du chargeur 15 en 9 mm et 12 en .357 Sig, matériaux : acier et polymères, finition noir mat. L’assassin avait une sacrée bonne mémoire. L’assassin était un obstiné, l’assassin avait un QI de 140. « Dix ans après, la disparition de Marc Legrand reste un mystère » ; « Sonia Mayeur dénonce l’existence de puissants réseaux étant parvenus à étouffer l’affaire » ; « Le juge d’instruction clôt le dossier Marc Legrand faute de preuves ».

Catherine rentra vers 17 heures. Grégory s’était ouvert le genou à la récréation. Son père se pencha et embrassa la plaie.

— Ça a été, ta journée de congé ? demanda la femme de l’assassin à l’assassin.

— Ça m’a fait un bien fou. J’ai appelé le travail, j’en prends une de plus.

Demain l’assassin avait des courses à faire.

6

Quand il avait annoncé à Catherine qu’il n’allait pas aller travailler pour la seconde journée consécutive, l’assassin avait pris un sacré savon. Sa femme n’avait d’abord rien dit et elle était allée dans la cuisine d’où elle était revenue un instant plus tard en disant :

— Et le pain ?

L’assassin avait senti une légère convulsion agiter sa colonne vertébrale.

— J’ai oublié le pain, désolé, dit-il. Puis il rajouta : « On ne va pas faire toute une histoire pour un peu de pain. »

— Je t’avais demandé un petit coup de main. Tu es resté à la maison toute la journée, tu n’as même pas pensé à faire des courses, mais qu’est-ce que tu as foutu ?

« Le rapport d’expertise légale démontre la très grande adresse de l’assassin de Marc Legrand : “Un coup de maître”, selon le médecin », pensa l’assassin avant de dire :

— Écoute, je vais aller chercher deux ou trois trucs chez le Pakistanais, hein ?

Sa femme avait haussé les épaules. L’assassin était malin, 140 de QI, et il savait que si elle était de mauvaise humeur, ce n’était pas à cause des courses mais parce qu’il n’irait pas travailler le lendemain. Catherine pouvait être très angoissée quand il s’agissait du travail, elle était incapable d’avoir un minimum de recul et ça énervait l’assassin. C’est parce qu’elle vient d’une famille où tout le monde était au chômage, pensa-t-il en payant une moussaka surgelée à un épicier pakistanais au visage impassible.

Plus tard, après un repas où personne n’avait rien dit et quand Grégory fut parti se coucher, l’assassin prit sa femme par les épaules et lui dit qu’il l’aimait, qu’il l’aimait plus que tout au monde, qu’elle devait avoir confiance en lui et se détendre un peu, qu’il n’était pas une machine, qu’il ne s’était pas senti très bien ces derniers temps, qu’il avait eu des vertiges et des migraines à cause de la fatigue et du stress et que ces jours de congé, il les prenait en accord avec son patron « lui aussi avait eu un passage à vide quelques années plus tôt ». Catherine, il le sentit, se détendit un peu, les muscles de ses épaules et de son dos retrouvèrent leur souplesse. Il dit encore :

— Détends-toi, tu es tellement plus jolie quand tu es tranquille.

Elle sourit, elle l’embrassa et se serra contre lui. L’assassin était content. Il était vraiment malin, 140 de QI.

Le lendemain, il se leva avant elle et prépara le petit déjeuner pour tout le monde. Une fois Catherine et Grégory partis, l’assassin fonça à la banque et retira trois cents euros de son compte d’épargne. Il fit sortir les extraits de compte et les jeta. Il ne fallait pas que Catherine l’interroge sur ce retrait. Il prit un bus jusqu’au centre-ville. Il descendit à la Bourse et marcha le long de la rue du Midi vers la place Anneesens. Il se souvenait vaguement d’une interview qu’il avait lue où un homme politique parlait de l’insécurité de la ville et déclarait que « l’on pouvait acheter des armes du côté de la place Anneesens aussi facilement qu’une paire de chaussures sur la rue Neuve ».

Une fois sur place, l’assassin regarda à gauche et à droite. Il ne vit d’abord rien puis un petit groupe de gamins attira son attention. Il s’approcha, les jeunes qui discutaient entre eux se turent pour le regarder, l’observer d’un air méfiant.

— J’aurais besoin d’un coup de main, dit-il une fois à leur hauteur.

Un petit, râblé, s’approcha.

— Hé, kes tu crois ? T’es pédé ou quoi ?

— Non, non. J’aurais besoin… Je voudrais acheter une arme, lâcha l’assassin qui s’était dit qu’il était inutile de tourner autour du pot.

— Une arme, mec ? fit le petit râblé qui avait l’air réellement surpris. Tu cherches une arme, mais kes que tu crois, mec ? On a des têtes à avoir des armes ou quoi ? Des bombes atomiques peut-être ? T’es con ou quoi, on est pas d’Al-Qaïda, on va à l’école nous…

Le petit râblé avait jeté un regard noir à l’assassin en hochant la tête et, avant de se retourner, il ajouta :

— Il est trop con ce mec-là.

Ses copains rigolèrent. L’assassin se sentit rougir de honte et de gêne. Il s’éloigna à son tour et reprit le bus dans l’autre sens. Avant de rentrer chez lui, il fit un crochet par l’appartement de Marc Legrand, il lut les noms sur la sonnette : « Marc Legrand, Sonia Mayeur ». Il n’avait jamais eu aussi envie de tuer quelqu’un qu’en ce moment même. Il aurait voulu sonner, se faire passer pour un livreur, débouler dans l’appartement et écorcher ce foutu Marc à mains nues. Mais céder à la tentation aurait été une erreur. L’assassin le savait bien, il avait 140 de QI. Alors il rentra chez lui. Il allait réfléchir bien à son aise.

7

L’assassin était loin d’être un idiot, il avait un QI de 140. Il se souvenait qu’à l’âge de quatre ans, il parlait comme un enfant de huit. Il se souvenait qu’à l’âge de six ans, il connaissait la masse atomique des quinze premiers éléments de la table de Mendeleïev. Il se souvenait qu’à dix ans, il arrivait à résoudre des équations du second degré en se curant le nez. Il se souvenait qu’à l’âge de quinze ans, il avait réussi à tracer de mémoire et à main levée le schéma de la carte mère de son ordinateur Dell 5060. C’était justement parce qu’il n’était pas un idiot qu’il se rendit compte qu’il avait agi comme un idiot. Une des manifestations de l’intelligence, c’est l’autocritique, sans ça pas de progrès et sans progrès pas d’assassinat réussi. Il devait progresser et son progrès à lui passait par son autosuffisance. Il avait attendu des autres de lui fournir une arme. Et pourquoi pas les munitions, et le silencieux et les empreintes digitales tant qu’il y était ? L’assassin sourit en hochant la tête. 140 de QI et, par moments, des attitudes de vrai couillon. L’autosuffisance, c’était ce vers quoi il devait tendre. Ne compter que sur lui-même, voilà quel était à présent son objectif.

Le lendemain, il retourna à son travail et retrouva ses collègues, ses dossiers et son patron. Il dit :

— Deux jours de break et ça repart !

Il voulait donner l’impression d’avoir une pêche d’enfer. Il s’était rasé de près, il avait mis son costume clair qui lui donnait bonne mine, il s’était fait un masque L’Oréal « éclat intense » aux herbes et s’était déposé une goutte de Kouros derrière chaque oreille.

— Il y a du boulot, lui avait dit son patron.

— J’y compte bien.

Il avait répondu en imitant presque à la perfection les intonations de John Wayne dans Fort Apache. Son patron avait souri, comme un père sourit à son fils qui décroche une bourse d’études à Princeton. En moins de trente secondes, il était redevenu l’employé modèle, le zélé, le bon camarade, le chef d’équipe, le « chouchou ».

À la maison, l’assassin sentit qu’il devait retendre quelques câbles. Il y avait eu du « laisser-aller », il ne voulait pas que Catherine ait le moindre soupçon concernant sa nature profonde, il sentait qu’il l’avait inquiétée en n’allant pas travailler deux jours de suite, il avait pêché par inexpérience, mais maintenant il avait appris : il devrait être deux fois plus prudent que ce que ses consignes instinctives lui avaient dicté, il devait être deux fois plus malin que ce qu’il lui semblait être le minimum syndical de la prudence.

Alors, dès le week-end suivant, il emmena toute la petite famille à la mer. On loua une suite de trois chambres dans un « hôtel de standing », on fourra Grégory dans les griffes sans pitié d’un mini-club équipé, selon les dires du responsable, de « matériel suédois, ce qu’on trouve de mieux ». L’assassin organisa pour sa femme et lui de longues promenades à cheval le long d’une plage à marée basse, le vent dans les cheveux, le mouvement suggestif des vagues, il ne manquait que le ralenti et le cinémascope. Le soir, alors que Grégory cuvait dans sa chambre son overdose de « balançoire ergonomique », l’assassin fit l’amour à sa femme en tentant avec succès d’imiter les meilleurs plans du film Bilitis. À leur retour, sur une E19 du dimanche soir aussi encombrée qu’une aorte de comptable obèse, avec Grégory hypnotisé par l’écran de sa Game Boy Advance, leurs mains se touchaient, ils s’étaient retrouvés.

Évidemment, l’assassin avait gardé son sang-froid et l’idée qu’il avait en tête, qui ne l’avait pas quitté une seule minute, cette idée avait été là en « tâche de fond », mais elle revenait à présent à la surface en tâche principale : Marc Legrand, Marc Legrand, Marc Legrand, Marc Legrand… Alors, dès le lundi, en plus de ses habituels dossiers, l’assassin réfléchit à son nouveau plan d’action, son chemin vers l’autosuffisance. Son arme, il allait se la construire tout seul. Il surfa un peu sur Internet, étudia, remonta au Moyen Âge et aux Chinois, à la poudre à fusil, aux découvertes des alliages, à la révolution des canons courts. Après deux mois, il se sentit capable de construire son propre Parabellum 9 mm à condition d’avoir le matériel nécessaire. C’était l’été, le Brico était en pleine période de promotions et il déclara à Catherine qu’il était temps de faire enfin ces « quelques travaux qu’on remettait depuis si longtemps ». Il fit l’acquisition d’un plan de travail Bosch, d’une scie sauteuse, d’une batterie de limes, de serre-boulons, d’une petite foreuse visseuse Black & Decker et d’un four à émaux. Cette fois, il était paré.

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La construction du Parabellum 9 mm s’avéra être une opération plus technique que l’assassin ne l’avait supposé. Il mit plusieurs semaines à donner à un éclat de chêne une forme se rapprochant approximativement de celle de la crosse et il mit plus de temps encore à bricoler un tube métallique qui serait censé faire office de canon. Avec sa femme et son fils dans les pieds, avec son retour au bureau, le temps libre où l’assassin était seul était aussi rare qu’une goutte d’humanité dans l’esprit d’un élu du Vlaams Belang. En gros, l’assassin ne pouvait bricoler les pièces de son arme future que lorsqu’il était seul dans sa voiture en se rendant ou en revenant du travail, ou bien lorsqu’il allait aux toilettes faire sa « grande commission ». Il partait donc le matin avec, dans son attaché-case, quelques pièces de métal, une lime, ses plans, ses notes et, dans les embouteillages de la petite ceinture, à la lumière de son plafonnier, il ajustait tout ça du mieux qu’il pouvait, pestant quand il laissait tomber un ressort millimétrique sur le tapis de sol. À la maison, prétextant des difficultés digestives consécutives au stress d’un travail de plus en plus exigeant, l’assassin restait enfermé de longues minutes dans les toilettes pour y continuer le travail entamé dans la voiture, et tout en se creusant la tête sur le problème de la forme des douilles, il répondait « j’arrive, j’arrive » à Catherine qui s’impatientait.

Pour ne pas fléchir, pour garder au plus haut sa motivation malgré l’extrême difficulté de son ouvrage et la lenteur de sa progression, l’assassin rendait de fréquentes visites au domicile de Marc Legrand et de Sonia Mayeur. Ces visites avaient lieu quand il allait faire des courses, quand il était un peu en avance sur le chemin du retour, quand Catherine accompagnait Grégory à son cours de judo. L’assassin se contentait de rester dans sa voiture ou sur le trottoir d’en face, guettant la sortie de sa victime. Il ne l’apercevait que rarement, il lui fallait de la chance et, quand cette chance lui souriait, c’était comme un grand coup de fouet à son moral. Un jour, il le vit même rentrer avec ce qu’il devina être Sonia Mayeur, une petite blonde chétive et soignée. Un assassinat, s’était dit l’assassin. Et un cœur brisé !

Les saisons passèrent, il plut sur Bruxelles des litres d’eau grise, il neigea d’une neige timide et fugace, un soleil chauffa l’été à blanc, Grégory fêta un anniversaire et reçut une épouvantable compil’ à 50 cents, Catherine prit une ride mais ne s’en soucia pas et l’assassin, dans le secret et la solitude des lieux clos, termina son travail. Un mardi matin, dans le tunnel Louise, coincé entre une Fiat Punto et une Chrysler Voyager, l’assassin assembla le dernier ressort de son Parabellum et il le chargea de trois cartouches expérimentales finement ciselées.

Il fit ses essais un lundi de Pentecôte, Catherine et Grégory étaient partis à Monceau-sur-Sambre rendre visite à bonne-maman. L’assassin descendit à la cave et mit en route la scie circulaire achetée au Brico l’an dernier. Un modèle bas de gamme, un bruit épouvantable qui allait couvrir le coup de feu. L’assassin avait 140 de QI, c’était ce qu’il avait prévu. Il visa une pile de vieilles caisses en carton et tira trois fois : Paf ! Paf ! Paf ! Ça partit sec et net ! L’assassin avait là une bien belle arme. Il sourit, en plus d’être malin il était habile de ses mains. Dans les jours qui allaient venir, il allait se fabriquer assez de cartouches pour remplir un chargeur.

Catherine rentra en début de soirée. Grégory lui avait « cassé les pieds » et elle était « claquée ». L’assassin avait préparé un petit quelque chose, des pâtes au jambon qu’ils mangèrent devant la télévision allumée. Catherine déclara qu’elle voulait se coucher tôt et monta dans la chambre. L’assassin traîna un peu devant la télévision, il regarda un talk-show où de jeunes anorexiques venaient témoigner, puis le journal télévisé sur TV5. Il n’arrivait pas à se concentrer, il pensait sans cesse à ses trois coups de feu, aux jours comptés de Marc Legrand puis, se sentant lui aussi gagné par la fatigue, il monta rejoindre sa femme.

Quelque chose le réveilla. Son premier réflexe fut de regarder le réveil : trois heures et quart. C’était étrange de se réveiller à cette heure, l’assassin avait pourtant un bon sommeil. Il vit une silhouette qui se tenait à califourchon au-dessus de lui. Il voulut dire quelque chose, mais la silhouette posa une main sur sa bouche. Un geste délicat et parfumé. Il reconnut la main de Catherine. Ses yeux s’habituèrent rapidement à l’obscurité et il vit que sa femme tenait une arme pointée sur lui. Il se dit qu’elle devait avoir trouvé son Parabellum 9 mm et il se prépara à sortir les explications de secours qu’il avait prévues mais il vit que l’arme n’était pas celle qu’il avait mis tant de mois à construire. C’était un petit modèle chromé, élégant, féminin mais bien réel.

— Quand je t’ai rencontré, j’ai tout de suite su que tu étais comme moi, dit la femme de l’assassin à l’assassin.

Hors-d’œuvre et canapés,

sous le signe du Chorizo

1

Les journées de Caroline Lemayeux ressemblent à des tunnels sombres, percés sous des montagnes et perpétuellement encombrés de poids lourds transportant du bétail. Ça, c’est pour être précis, car si quelqu’un avait posé la question, cet été-là, à Caroline Lemayeux, celle-ci aurait simplement répondu qu’elle « a un peu mal à la tête et qu’elle en a marre ».

Caroline Lemayeux a quinze ans. C’est un âge ingrat pour beaucoup d’adolescentes, mais Caroline serait plutôt jolie : pas d’acné, pas de gras, une belle taille, des seins comme des pommes, des cheveux où le soleil de Provence fait d’étonnants éclats dorés et des yeux de jeune biche cherchant, à l’aube, un cours d’eau où se rafraîchir. À quinze ans, on est aussi souvent un peu conne, mais Caroline est très loin de la connerie, elle est brillante, de la brillance claire d’une étoile vue par beau temps depuis les Arcs, une belle intelligence sans arête, au contraire, tout en rondeur, une sensibilité qui aurait plu aux dramaturges élisabéthains, un cœur sans cesse sur la brèche, une fleur, une feuille morte, le vol d’un épervier au-dessus des toits de la propriété et voilà Caroline qui sent soudain derrière tout ça la présence d’une grande mais indicible vérité qui lui fait cligner, flap, flap, ses doux yeux noisette. Caroline est une jeune fille inspirée et ça tombe bien : Caroline est pianiste.

Schubert, Brahms, Liszt, Beethoven, Mozart, Bach, Scriabine, Prokofiev, Caroline joue tout ça, sourcils froncés, depuis l’âge de trois ans. À quatre ans, elle donnait son premier concert à l’académie du coin sur un vieux Yamaha désaccordé. À cinq ans, elle jouait à la clôture du Conseil provincial de Ham-sur-Heure et un député du Mouvement réformateur, au cœur pourtant dur comme du schiste, fondait en larmes. À sept ans, elle était première aux examens des « jeunes espoirs francophones » et recevait une bourse pour se préparer au concours Schumann organisé par le Philharmonique de Vienne. L’année suivante, elle avait remporté le prix haut la main devant la jeune Japonaise Yuzuko Oé et le prodige Hongrois Imre Köstomir. Dès ce jour, et sans qu’elle sache vraiment si c’était ça qu’elle voulait, elle s’inclina devant son talent, et sa vie, pareille à celle d’Hildegarde de Bingen, se fit à la fois studieuse et inspirée. Quand ses copains et copines commencèrent à sortir, elle rentrait vite vite chez elle répéter l’envolée de la troisième sonate de Beethoven. Elle alla bien à deux ou trois soirées organisées par des gens de sa classe, mais malgré ses efforts, elle n’était jamais vraiment arrivée à se détendre, à rentrer dans l’ambiance. Chaque fois, elle était restée dans un coin, tripotant compulsivement son gobelet de Granini, se sentant une boule d’angoisse lui grandir dans le ventre jusqu’à ce qu’elle décide de rentrer chez elle par le dernier vicinal.

Malgré tout, il y avait Grégoire. Grégoire était un garçon plutôt gentil, sans talent véritable hormis celui de faire du ski nautique à longueur de samedi sur le lac de l’Eau d’Heure. Selon différents avis de filles de quinze ans, Grégoire était « mignon » : assez grand, châtain clair, un visage symétrique. Son côté lisse et propre rappelait à Caroline le garçon des publicités Kinder. Grégoire avait tout de suite été attiré par cette jeune fille à la fois belle et timide. Il l’avait « draguée », il avait dit à une ou deux copines qu’il « sortirait bien avec elle », les copines l’avaient répété à Caroline qui en fut troublée et, finalement, lors du voyage scolaire organisé à La Panne par les professeurs de néerlandais, ils « sortirent ensemble ». Grégoire n’avait pas dit grand-chose, il s’était contenté d’attendre le bon moment et, sur le temps de midi, profitant d’une éclaircie miraculeuse pour un mercredi de mars de la côte belge, il avait embrassé Caroline près de la clôture de la marina. Elle s’était laissé faire, cette langue qui s’était introduite dans sa bouche, ce n’était pas désagréable mais ce n’était pas le Pérou. Mais pourquoi pas ? Caroline et Grégoire se virent régulièrement, quand Caroline avait le temps. Il venait chez elle, ou elle allait chez lui. Dans sa chambre, il y avait des posters d’Akhenaton, l’affiche du Seigneur des anneaux, un PC pour charger ses MP3 et un lit double sur lequel ils firent l’amour. Pour Caroline ce fut la première fois, ce fut un moment étrange : un moment doux, gentil, un peu dégoûtant aussi, mais agréable. En rentrant chez elle, par une fin d’après-midi où soufflait un vent venu du nord-est qui s’obstinait à rafraîchir l’atmosphère, elle avait pris une longue douche et s’était remise à ses gammes.

C’était il y a un an. Caroline et Grégoire avaient passé l’année scolaire ensemble, parfois chez l’un, parfois chez l’autre, mais le plus souvent séparés par l’emploi du temps de Caroline dont l’horizon se chargeait des infernales difficultés de L’Art de la fugue. C’est au mois de juin que la nouvelle était tombée, l’agent de Caroline avait appelé et avait annoncé que Deutsche Grammophon voulait, dès octobre, un enregistrement public du vingt et unième concerto pour piano de Mozart et d’une sonate au choix de Mendelssohn. Pour la carrière de Caroline c’était une occasion inespérée. Son père décida qu’elle passerait ses deux mois de vacances dans la maison du Lubéron qu’ils avaient achetée quelques années plus tôt. Un environnement calme, propice au travail et à la concentration.

2

Donc, les journées de Caroline Lemayeux ressemblent à des tunnels sombres, percés sous des montagnes et perpétuellement encombrés de poids lourds transportant du bétail. Caroline a mal à la tête, Caroline en a marre. Dehors il fait une chaleur épouvantable, c’est le plein été, c’est le plein effet de serre. Avec le soleil chauffant comme un gril, on croirait que le trou dans la couche d’ozone se trouve juste au-dessus de la maison de Caroline, toute la nature environnante semble sur le point de prendre feu, les grillons étourdis par la température ont fini par se taire. Il est midi et plus rien d’autre ne bouge que les mains de Caroline sur les touches du Steinway demi-queue parfaitement accordé. Elle s’arrête, se lève, s’étire, va jusqu’au frigo prendre une canette de Coca light et passe dans le salon. Il y fait sombre, son père a fermé les volets dans l’espoir de conserver un peu de fraîcheur. Il fait la sieste sur le canapé du salon. Il s’est endormi sur le journal qu’il était en train de lire et qui fait ses gros titres de la débâcle française aux Jeux olympiques imputée à la mauvaise organisation grecque. Caroline a une petite faim, c’est sa récréation, elle a envie de sucre. Dans l’armoire de la cuisine, elle ne parvient à mettre la main que sur un paquet de vieilles gaufres de Liège. Elle fouille ses poches et retrouve le billet de cinq euros tout chiffonné qui traîne là depuis quelques jours. Elle met les lunettes de soleil de son père, un modèle aviateur complètement démodé, sort, attrape son vélo devant la grille et emprunte la départementale reliant, en pente douce, la propriété et le village.

À ce moment, l’esprit de Caroline est neutre. Elle travaille depuis 7 h 30 du matin, la température extérieure dépasse les quarante degrés, le vingt et unième concerto de Mozart ne lui apparaît plus comme une œuvre à la beauté déchirante mais comme une suite ininterrompue de nœuds dans ses doigts. Elle arrive à l’épicerie, prend un Magnum caramel dans le grand réfrigérateur, elle hésite une seconde à le manger là, sur la place du village désert, mais elle finit par se dire qu’elle sera mieux chez elle. Elle dépose la glace dans le petit panier accroché au guidon de son vélo, elle n’aura pas le temps de fondre durant les cinq minutes que lui demandera la remontée. Elle remet les lunettes d’aviateur et commence à pédaler.

Juste à la sortie du village, près d’un vieux mur en pierre du pays à moitié effondré, la chaîne du vélo qui tient le coup depuis 1973 se rompt soudain. Caroline perd l’équilibre, le vieux mur, les hautes herbes, un petit ravin, bardaf ! Elle vient de tomber.

— Merde ! se dit-elle.

Elle a mal à la jambe, son genou gauche saigne un peu. Instinctivement, elle regarde ses mains, tout va bien. Un bruit venu de l’autre côté du mur la fait se retourner. Un homme l’observe.

Caroline aime bien les animaux. Elle croit que si elle n’avait pas fait pianiste, elle aurait fait vétérinaire. Elle aime les documentaires du commandant Cousteau, elle aime Trente millions d’amis et Le Jardin extraordinaire. Au zoo, ce qu’elle aime, ce sont les grands morceaux : les rhinocéros, les hippopotames, les éléphants. Pendant des années, dans sa chambre, au-dessus de son lit, il y avait un poster où une orque jaillit de l’eau au large des côtes septentrionales du Canada. L’homme devant Caroline lui fait penser à tout ça : il est énorme, pas gros mais massif. Il porte un short Adidas bleu et un tee-shirt Carlsberg jaune. Ça ne lui va pas du tout. C’est comme si on avait voulu habiller un séquoia de Yellowstone avec des vêtements de Barbie.

— Schyhb ? dit-il.

Sa voix est celle d’un maître tambour du Burundi. Caroline ne sait pas quoi dire. La seule image qui lui vient en tête est celle de Jessica Lange quand King Kong la trouve dans la vallée perdue. L’homme enjambe le vieux mur et se penche sur elle.

— Schyhb ? répète-t-il.

Il a un grand visage de barbare des temps anciens. Un peu de transpiration brille dans les sillons de trois rides horizontales qui barrent son front. Une barbe de quelques jours fait une ombre. Comme Caroline ne répond toujours pas, il se tourne vers le vélo.

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Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage, achevé d'imprimer en septembre 2009 par Firmin Didot (ISBN : 9782846262040).

Dépôt légal : septembre 2009.

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