J.R. Ward

Extase

Anges déchus – 4

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Marianne Feraud

Milady

Pour notre Rachel, qui, en plus d’avoir le cœur sur la main, m’a présentée à la véritable Fi-Fi.

CHAPITRE PREMIER

Matthias était sur une tombe.

Pas pour y être enseveli. Ni pour y déposer des fleurs ou s’y recueillir.

Il gisait, nu sur la terre, au beau milieu d’un cimetière s’étendant à perte de vue.

Aussitôt, il songea à l’image qu’il avait fait tatouer en noir sur le dos de tous ses soldats : la Faucheuse, debout dans un paysage de blocs de marbre et de granit.

Quelle ironie alors qu’il risquait à tout moment d’être taillé en pièces par une faux !

Il cligna des yeux, se recroquevilla afin de préserver sa chaleur corporelle, puis attendit que la scène s’estompe et laisse place à la réalité. Aucun changement ne se produisit, et Matthias se demanda où était passé le mur dans lequel il était coincé depuis une éternité.

Était-il enfin parvenu à se libérer de cette prison visqueuse et grouillante ?

Avait-il quitté l’enfer ?

Avec un grognement, il tenta de se redresser, mais il avait déjà de la peine à lever la tête. Il faut dire qu’il y avait de quoi être assommé en découvrant que tous ces bigots avaient raison : les pécheurs échouaient effectivement dans les bas-fonds de la Terre – et pas ceux de la société –, où ils subissaient de telles souffrances qu’en comparaison leurs affres terrestres leur paraissaient aussi bénignes qu’une ampoule au pied.

Le diable existait bel et bien.

Et son antre craignait un max.

Mais ces culs bénis s’étaient trompés sur un point : Satan ne brandissait aucune fourche et n’était pas affublé de cornes, de queue ni de sabots fendus. Du reste, c’était une femme. En revanche, elle était réellement le mal incarné, et elle s’habillait très souvent en rouge. À sa décharge, c’était une couleur qui seyait aux brunes, ou du moins le prétendait-elle.

Il cligna de l’œil gauche, le seul valide, s’attendant à retourner dans la fournaise et les ténèbres, les cris des damnés résonnant à ses oreilles tandis qu’une effroyable douleur remontait le long de sa gorge pour exploser à travers ses lèvres craquelées.

Mais non. Il gisait toujours au même endroit.

Nu comme un ver.

Partout où il regardait, le spectacle était le même : des tombes en marbre blanc, des caveaux de famille décorés d’anges et de statues fantomatiques de la Vierge Marie, cependant moins nombreux que les pierres tombales à même le sol. Les pins et les érables projetaient des ombres sur le gazon printanier dégarni et les bancs en fer forgé. Les lampadaires brillaient d’une lueur orangée, pareils à des bougies sur un gâteau d’anniversaire, et les allées sinueuses auraient paru romantiques en d’autres lieux. Dans ce paysage morbide, elles avaient une allure sinistre.

Surgies de nulle part, des scènes de sa vie passée défilèrent devant ses yeux, et Matthias se demanda s’il n’était pas en train de mourir une deuxième fois. Ou une troisième, en l’occurrence.

Aucune séquence émotion n’émailla cette rétrospective. Pas de gros plan sur une femme aimante ou d’adorables enfants jouant dans le jardin de la maison familiale. Juste des cadavres, par dizaines, par centaines, tous tués de sa main ou de celle de ses subordonnés.

Une existence au service du mal qui lui avait valu son séjour en enfer.

S’efforçant de s’arracher à la terre, il se releva avec l’impression que son corps était un puzzle dont les pièces ne s’imbriquaient plus correctement, que ses os étaient fichés dans des cavités et des articulations trop larges à certains endroits, trop étroites à d’autres. Mais c’est ce qu’on ressentait quand on avait le corps en mille morceaux et qu’on ne pouvait compter que sur les médecins et ses maigres facultés de guérison pour remettre les choses en ordre.

Quand il posa le regard sur la stèle, il fronça les sourcils.

James Heron.

Putain, James Heron…

D’une main tremblante, il fit courir ses doigts sur les lettres, la pulpe s’enfonçant dans les sillons taillés dans le granit gris et étincelant.

Un souffle étiolé s’échappa de sa poitrine, comme si la douleur soudaine derrière ses côtes avait chassé l’air de ses poumons.

Il n’avait jamais soupçonné qu’il existait un châtiment éternel, que nos actes étaient pesés et jugés, qu’une sanction tombait dès que le cœur s’arrêtait. Pour autant, ce n’était pas ça, la cause de sa souffrance. C’était le fait de savoir que, même s’il avait su ce qui l’attendait, il n’aurait pas été en mesure d’agir de manière différente.

— Je suis désolé, dit-il sans savoir à qui il s’adressait. Je suis tellement désolé…

Pas de réponse.

Il leva les yeux vers le ciel.

— Je suis désolé !

Toujours aucune réponse. Mais ce n’était pas plus mal : Matthias avait déjà la tête si pleine de regrets qu’il restait peu de place pour qu’une autre personne vienne y mettre son grain de sel.

Il se leva avec difficulté, les jambes en coton, prenant appui sur la stèle pour garder l’équilibre. Seigneur, il faisait peur à voir avec ses cuisses balafrées, son ventre couvert de lésions boursouflées, et son mollet décharné. Les médecins avaient accompli de petits miracles avec leurs boulons et leurs broches, mais à présent, son corps n’était plus qu’un pantin désarticulé, un jouet cassé réparé à l’aide de ruban adhésif et de colle extra-forte.

D’un autre côté, son suicide n’aurait pas dû échouer, et à cause de Jim, sa vie s’était prolongée de deux années. Jusqu’au moment où la mort l’avait rattrapé, prouvant au passage que nos âmes ne nous appartiennent pas. Leurs véritables propriétaires se trouvent dans l’au-delà.

Par habitude, il chercha sa canne du regard, puis se concentra sur ce qui risquait de lui tomber dessus : des ombres lancées à ses trousses, soit ces créatures visqueuses sorties tout droit de l’enfer, soit des humains.

D’une manière ou d’une autre, il était fichu : en tant qu’ancien chef des XOps, il comptait davantage d’ennemis qu’un dictateur d’un pays du tiers-monde, tous armés jusqu’aux dents ou disposant d’hommes de main. Et en tant qu’évadé de l’enfer, il était impensable qu’il puisse s’en tirer à si bon compte.

Tôt ou tard, on viendrait le chercher, et même s’il n’avait aucune raison de vivre, il devait résister ou, au moins, leur en donner pour leur argent.

Ne serait-ce que par simple fierté.

Il se mit en route en clopinant et avança tel un épouvantail, le corps agité de spasmes qui le forcèrent à adopter une démarche gauche et atrocement douloureuse. Un instant, il serra les bras autour de son corps pour se réchauffer, mais fut contraint de les relâcher, car il en avait besoin pour compenser son boitement.

Marchant comme un zombie, des idées confuses se bousculant dans sa tête, il poursuivit sa route, traversant l’herbe rase, longeant les tombes, l’air froid et humide lui fouettant la peau. Il ignorait comment il était parvenu à s’échapper. Vers quelle destination il se dirigeait. Combien de jours, de mois, d’années s’étaient écoulés depuis sa mort.

Vêtements. Abri. Nourriture. Armes.

Une fois qu’il se serait procuré le strict nécessaire, il serait toujours temps de se soucier du reste. En supposant qu’on ne l’ait pas éliminé d’ici là. Après tout, un prédateur blessé ne tardait pas à se transformer en proie. C’était la loi de la jungle.

Lorsqu’il s’approcha d’un petit bâtiment carré entouré de fer forgé, il s’imagina que ce n’était qu’un caveau de plus. Mais l’inscription « cimetière de la Pineraie » barrant son fronton et le verrou étincelant sur la porte d’entrée indiquaient qu’il s’agissait d’un local utilisé par le personnel.

Par chance, l’une des fenêtres était entrebâillée, mais elle ne bougea pas d’un pouce quand Matthias la poussa.

S’emparant d’une branche morte, il l’inséra dans l’interstice et appuya jusqu’à ce que le bois ploie et que ses muscles se raidissent.

La fenêtre s’ouvrit en laissant échapper un grincement aigu.

Matthias se figea.

Un sentiment de panique, qui ne lui ressemblait pas, mais qu’il avait malheureusement appris à reconnaître, l’incita à tourner la tête et à scruter les ombres. Ce bruit lui rappelait celui que faisaient les sbires de la démone quand ils venaient vous…

Rien.

Juste des tombes et la lueur des lampadaires, qui, malgré tous ses mauvais pressentiments, n’allaient pas se jeter sur lui.

Avec un juron, il se remit à sa tâche, se servant de la branche comme d’un levier jusqu’à s’aménager assez d’espace pour se faufiler à l’intérieur. Il eut toutes les peines du monde à se hisser à travers l’embrasure, mais une fois les épaules passées, il laissa la gravité s’occuper du reste. Quand il se réceptionna sur le sol de béton, il eut le souffle coupé. Le choc lui vrilla les entrailles et il dut marquer une pause alors que la douleur irradiait dans tout son corps…

Au plafond, des néons vacillèrent un instant, puis une lumière vive l’aveugla.

Maudits détecteurs de mouvements. Certes, lorsqu’il s’habitua à la clarté, il bénéficia d’une vue dégagée sur toutes sortes de tondeuses, de sarcleuses et de brouettes. Mais il était aussi visible et vulnérable qu’un diamant dans un écrin.

Sur le mur, suspendues à des crochets telles des peaux de bêtes dépecées, il aperçut des combinaisons étanches et s’empara de l’une d’elles. Ces vêtements étaient conçus pour être portés larges, mais sur lui, ils pendaient lamentablement.

Voilà qui était mieux. Même si ces frusques empestaient l’engrais et ne tarderaient pas à lui irriter la peau. Une casquette de base-ball aux couleurs de l’équipe de Boston était posée sur le comptoir et il s’en coiffa. Puis il balaya la pièce du regard à la recherche d’un objet susceptible de lui servir de canne. Les pelles pèseraient trop lourd à cause de la longueur de leur manche, et les râteaux ne lui seraient d’aucune utilité.

Tant pis. Pour l’heure, la priorité était de s’éloigner du flot de lumière qui l’éclairait comme un projecteur.

Rebroussant chemin, il se faufila de nouveau à travers l’embrasure de la fenêtre et atterrit lourdement sur le sol. Pas le temps de gémir ni de pester ; il devait déguerpir.

Dire qu’avant de mourir et d’être envoyé en enfer, c’était lui qui pourchassait les autres. Merde, toute sa vie, il avait chassé, traqué, acculé et éliminé. À présent, alors qu’il regagnait l’obscurité des tombes, chaque ombre était une menace.

Il espérait être de retour à Caldwell.

Dans ce cas, il n’aurait qu’à garder profil bas et foncer à New York, où il conservait un stock de munitions et de vivres.

Oui, il priait pour être à Caldwell. Le trajet ne lui prendrait pas plus de trois quarts d’heure, et Matthias n’avait pas oublié comment entrer par effraction, ni comment démarrer une voiture à l’aide des fils de contact.

Après ce qui lui parut une éternité, il arriva devant une grille en fer forgé qui ceignait la totalité du cimetière. Haute de trois mètres, elle était surmontée de piques affûtées comme des dagues.

Quand il agrippa les barreaux qui le maintenaient du côté des morts, Matthias sentit le froid du métal le mordre. Levant les yeux, il contempla le ciel et vit les étoiles scintiller.

Curieux. Il avait toujours cru que ce n’était qu’une expression.

Prenant une profonde inspiration, il avala une goulée d’air frais, et s’aperçut qu’il s’était habitué à la puanteur de l’enfer. Au début, c’était ce qu’il détestait le plus, ce relent d’œuf pourri qui s’insinuait dans ses narines pour descendre le long de sa gorge et vicier son estomac. Plus qu’une mauvaise odeur, c’était une infection qui envahissait le reste de son corps jusqu’à en prendre le contrôle.

Mais il avait fini par y devenir insensible.

Au fil du temps, et malgré son martyre, il s’était acclimaté à l’horreur, au désespoir et à la douleur.

Son œil borgne s’embua.

Matthias ne parviendrait jamais à rejoindre les étoiles.

Et ce sursis n’était sans doute qu’une manière d’exacerber la torture. Après tout, rien de tel qu’un instant de répit pour raviver l’intensité d’un cauchemar : quand on vous sort de l’horreur pour vous y replonger, tout ce à quoi on s’était habitué est aussi difficile à supporter que la première fois.

L’enfer viendrait le réclamer. Après tout, Matthias méritait son châtiment.

Mais peu importe le temps qui lui restait, il lutterait contre l’inéluctable, non pas dans l’espoir de prendre la fuite, ni pour profiter de cette pause, mais juste parce que son esprit était programmé ainsi.

Matthias se battait pour la même raison qu’il avait passé son existence à commettre des crimes.

C’était dans sa nature.

S’arrachant au sol, il cala son pied valide entre les barreaux et se hissa lentement. Le sommet lui paraissait à des kilomètres, mais la distance ne faisait que renforcer sa détermination.

Enfin, il referma la main sur une pique et l’enserra.

Malgré toute sa prudence, il ne put éviter la blessure. Lorsqu’il balança la jambe par-dessus la grille, l’une des pointes lui entailla le mollet, arrachant un gros morceau de chair.

Mais il était trop tard pour reculer. Il était lancé, et d’une façon ou d’une autre, la gravité l’emporterait pour lui faire regagner le plancher des vaches. Alors, autant atterrir du côté des vivants.

Quand il se laissa tomber, il leva la tête vers le ciel et tendit la main vers les étoiles.

Les voir s’éloigner de plus en plus lui parut de circonstance.

CHAPITRE 2

Mels Carmichael était de nouveau seule dans la salle de rédaction.

Vingt et une heures et le dédale de box du Caldwell Courier Journal s’était vidé de toute présence humaine. Maintenant que le numéro du lendemain était bouclé, il ne restait plus que les meubles, et le silence, uniquement troublé par le bruit des presses qui s’acquittaient de leur tâche de l’autre côté du grand mur auquel elle était adossée.

Quand elle se renfonça dans son siège, les écrous laissèrent échapper un grincement. Alors, elle le transforma en instrument de musique et joua la mélodie qu’elle avait composée après toutes ces longues soirées passées à faire des heures sup. Celle-ci s’intitulait Droit dans le mur, et la jeune femme se mit à siffler la partie soprano.

— Encore là, Carmichael ?

Mels se redressa et croisa les bras.

— Bonsoir, Dick.

Son patron se faufila dans le minuscule espace qui lui avait été attribué, avec son imper plié sur le bras, et sa cravate flottant autour de son cou adipeux, après un énième bilan d’après-match au Charlie’s, le bar du coin.

— Encore des heures sup ? (Il lorgna sur les boutons de son chemisier, semblant espérer que le whisky qu’il avait avalé l’avait doté de pouvoirs de télékinésie.) Franchement, un joli brin de fille comme vous, ça ne devrait pas rester enfermé. Vous n’avez pas de petit ami ?

— Vous me connaissez, je ne vis que pour mon boulot.

— Vous savez… je pourrais vous donner de quoi vous amuser.

Mels le toisa d’un regard froid et assuré.

— Merci, mais je suis occupée pour l’instant. J’effectue des recherches sur la fréquence du harcèlement sexuel dans des secteurs autrefois dominés par les hommes, comme les transports aériens, le sport… et la presse.

Dick fronça les sourcils, semblant déçu par la réaction de la jeune femme. Un comble quand on savait qu’elle le rembarrait depuis le premier jour où il avait commencé à lui tourner autour.

Cela faisait deux ans que durait ce petit manège. Seigneur, deux ans déjà ?

— C’est très instructif. (Elle se pencha en avant et cliqua sur sa souris, afin de désactiver l’écran de veille.) Beaucoup de données. Ça pourrait bien signer ma première parution dans la presse nationale. La parité homme-femme dans l’Amérique postféministe est un sujet brûlant. Bien sûr, je pourrais me contenter de le reprendre sur mon blog. D’ailleurs, je pourrais peut-être vous interroger afin de recueillir votre opinion ?

— Je ne vous ai pas confié ce sujet.

— J’aime prendre des initiatives.

Il leva la tête, comme pour chercher quelqu’un d’autre à harceler.

— Je ne lis que les articles que j’ai commandés.

— Vous le trouverez peut-être intéressant.

Semblant manquer d’air, Dick fit mine de desserrer sa cravate, mais celle-ci était déjà dénouée.

— Vous perdez votre temps, Carmichael. Sur ce, à demain.

Avant de sortir, il enfila son imperméable, une loque que l’inspecteur Columbo n’aurait pas reniée, avec les revers à la mode des années 1970, et la ceinture qui pendait des passants, comme si une partie de ses intestins ne se trouvait pas au bon endroit. Il avait dû l’acheter à l’époque de ses vingt ans, en plein Watergate, quand les exploits de Woodward et de Bernstein l’avaient incité à entamer une carrière de journaliste qui l’avait conduit… en haut d’un immeuble d’une ville de taille moyenne.

Pas mal comme situation. Simplement, ce n’était pas le bureau d’un rédacteur en chef du New York Times ou du Wall Street Journal.

Et ça semblait l’agacer.

Du coup, inutile d’être un génie pour imputer son comportement au spleen d’un ancien barreur, qui à l’approche de la soixantaine, les cheveux à présent clairsemés, frustré par des années d’ambitions contrariées, sentait que sa vie était désormais derrière lui.

Ou alors, c’était juste un connard.

Ce dont elle était sûre, c’était qu’avec un physique à la Elvis en fin de carrière, ce type n’avait aucune raison objective de croire que son pantalon renfermait la réponse aux problèmes de toutes les femmes.

Lorsque les portes à double battant se refermèrent derrière lui, elle prit une profonde inspiration et s’imagina un bus laissant des empreintes de pneus au dos de cet imperméable antédiluvien. Malheureusement, à cause de coupes budgétaires, la rue n’était plus desservie après 21 heures et il était à présent… 21 h 17.

Les yeux rivés sur son écran, elle savait qu’elle aurait dû rentrer chez elle.

Son article ne portait pas sur des patrons lubriques qui incitaient leurs subordonnées à fantasmer sur des transports publics transformés en armes de crime. Il traitait de personnes disparues. Les centaines qui s’étaient volatilisées de la ville de Caldwell.

Caldwell, célèbre pour ses ponts jumeaux, détenait le plus fort taux de disparitions du pays. L’année précédente, cette ville de deux millions d’habitants comptabilisait à elle seule le triple des affaires recensées dans les cinq districts de Manhattan et à Chicago… cumulés. Et sur les dix dernières années, le total excédait les statistiques de toute la côte Est. Mais l’étrangeté ne tenait pas qu’à ces chiffres : les gens ne disparaissaient pas juste de manière temporaire. On ne les retrouvait jamais. Pas de cadavres, pas de traces, pas de déménagements dans d’autres États.

Comme s’ils avaient été aspirés dans un autre monde.

Après des mois de recherches, elle avait le sentiment que cet horrible massacre qui avait eu lieu dans une ferme le mois précédent avait un rapport avec ce taux insensé de disparitions…

Tous ces jeunes gens gisant les uns à côté des autres, déchiquetés…

D’après les premières constatations, parmi les victimes identifiées, un grand nombre avaient été signalées disparues à un moment donné de leur vie. Plusieurs d’entre elles étaient d’anciens délinquants juvéniles ou avaient été condamnés pour trafic de drogue. Mais rien de tout cela n’importait aux yeux de leurs familles. Et quoi de plus normal ?

Inutile d’être un saint pour être une victime.

Cette scène macabre dans la banlieue rurale de Caldwell avait fait la une des médias, et toutes les chaînes de télévision avaient dépêché leurs meilleurs reporters sur place, de Brian Williams à Anderson Cooper. La presse n’avait pas été en reste. Et pourtant, malgré tout ce raffut, ajouté à la pression des hommes politiques et aux revendications légitimes d’une population désemparée, l’enquête était au point mort : en dépit de tous leurs efforts, les inspecteurs de la brigade criminelle n’avaient toujours pas trouvé l’auteur de cette boucherie alors même qu’ils travaillaient jour et nuit sur l’affaire.

Il devait exister une explication. Il y en avait toujours une.

Et Mels était déterminée à la découvrir. Pour le repos des victimes et de leurs familles.

Du reste, il était temps pour elle de se distinguer. Elle était arrivée à Caldwell à l’âge de vingt-sept ans, après avoir déménagé de Manhattan parce que la vie à New York était trop chère et qu’elle n’était pas parvenue à faire son trou au New York Post. Son plan avait consisté à habiter six mois chez sa mère afin de mettre de l’argent de côté, et à se concentrer sur les grands quotidiens de la presse nationale comme le New York Times ou le Wall Street Journal, voire à se dégotter un job d’envoyée spéciale chez CNN.

Malheureusement, rien ne s’était passé comme prévu.

Reportant son attention sur l’écran, elle parcourut les colonnes qu’elle connaissait désormais par cœur, à la recherche d’un fil conducteur qui lui échappait, déterminée à découvrir la clé de l’énigme, qui déverrouillerait aussi sa propre vie.

Le temps s’écoulait, et elle n’avait pas l’éternité devant elle…

Il était près de 21 h 30 quand Mels quitta la salle de rédaction. Chaque fois qu’elle clignait des yeux, les lignes de données réapparaissaient, comme après avoir joué trop longtemps à un jeu vidéo.

Josephine, sa voiture, était une Honda Civic gris métallisé vieille de douze ans, affichant près de deux cent mille kilomètres au compteur. Fi-Fi avait l’habitude d’attendre la jeune femme dans la nuit glaciale, et quand Mels alluma le contact, le moteur démarra avec un vrombissement de machine à coudre. Puis Mels s’en alla, fuyant un boulot sans avenir… pour regagner la maison de sa mère. À l’âge de trente ans.

Pitoyable. Que s’imaginait-elle ? Que, comme par magie, elle serait réveillée le lendemain par un coup de fil lui annonçant qu’elle avait remporté le prix Pulitzer ?

Prenant la direction de la banlieue, elle s’engagea dans Trade Street, laissant derrière elle les immeubles de bureaux, longeant les boîtes de nuit, avant de traverser un quartier louche et miteux, constitué d’entrepôts abandonnés aux fenêtres condamnées. Le paysage devint plus accueillant lorsqu’elle parvint à la périphérie de la zone résidentielle, où fleurissaient les pavillons et les rues aux noms d’arbres…

— Putain !

Elle fit une embardée afin d’éviter l’homme qui traversait la route en titubant, mais trop tard. Elle le percuta de plein fouet, l’impact le projetant par-dessus le capot et droit sur le pare-brise, qui se brisa dans un vif éclat de lumière.

Et ce ne fut que le premier des trois chocs.

Tout ce qui monte doit redescendre, et elle éprouva une horrible sensation lorsqu’il atterrit avec fracas sur le trottoir. Mais elle devait se concentrer sur ses propres problèmes : la collision lui avait fait quitter la route, et elle avait percuté le trottoir, les freins ralentissant la voiture, mais pas suffisamment pour lui éviter de s’élancer dans les airs l’espace d’un court instant.

Quand elle vit le chêne qui apparut dans la lumière de ses phares, son cerveau opéra un rapide calcul : elle allait s’écraser contre l’arbre, et ça allait faire mal.

Le choc retentit dans un craquement et un bruit sourd, un son mat auquel elle ne prêta guère attention, trop occupée qu’elle était à recevoir l’airbag en plein visage, faute d’avoir bouclé sa ceinture de sécurité.

Elle fut violemment projetée en avant puis en arrière, et de la poudre s’échappa de l’airbag, s’infiltrant sous ses paupières, dans son nez, ses poumons. Elle se mit à tousser, les yeux embués de larmes. Puis tout devint silencieux.

Dans les instants qui suivirent, elle resta pétrifiée, tout comme cette pauvre vieille Fi-Fi. Recroquevillée autour de l’airbag qui se dégonflait peu à peu, elle toussota faiblement…

Quelqu’un sifflait.

Non, c’était le moteur : de la vapeur s’échappait d’un endroit qui aurait dû être hermétique.

Tournant lentement la tête, Mels regarda par la fenêtre du côté conducteur. L’homme gisait au beau milieu de la route, totalement immobile.

— Oh, mon Dieu…

Soudain, la radio se mit en marche, d’abord en grésillant, puis se stabilisant à mesure que l’électricité investissait ses circuits après la coupure qui s’était produite. Cette chanson… qu’est-ce que c’était ?

Fendant la nuit, une lumière jaillit, éclairant le tas de loques qui dissimulait un être humain. Mels cligna des yeux en se demandant si c’était le moment où elle percerait les arcanes de l’au-delà.

Pas vraiment le scoop qu’elle espérait, mais c’était toujours mieux que…

Non, il ne s’agissait pas d’une apparition divine. Juste des phares…

La berline pila et deux personnes bondirent hors du véhicule, l’homme se précipitant vers la victime, la femme se ruant vers elle. Cette dernière dut lutter pour ouvrir la portière, mais ses efforts furent récompensés lorsque l’air frais chassa l’odeur de plastique qui empuantissait l’habitacle.

— Vous êtes blessée ?

La femme avait la quarantaine et semblait appartenir à la bourgeoisie avec son élégant chignon, ses boucles d’oreilles étincelantes, sa tenue chic et coordonnée qui détonnait avec le macabre de la scène.

Elle brandit son téléphone.

— J’ai appelé les secours… Non, ne bougez pas. Vous êtes peut-être touchée à la nuque.

Mels céda à la légère pression sur son épaule, toujours courbée au-dessus du volant.

— Est-ce qu’il est blessé ? Je ne l’ai pas vu traverser. Il a surgi de nulle part.

Du moins, c’est ce qu’elle essayait de dire, car ses oreilles ne perçurent que des grommellements indistincts.

Rien à battre de sa nuque : elle était davantage préoccupée par son cerveau.

— Mon mari est médecin, dit la femme. Il va s’occuper de cet homme. Ne vous souciez pas de lui…

— Pas vu… Pas vu… (Elle fut soulagée de s’entendre parler plus distinctement.) Revenais du travail… Pas…

— Bien sûr que vous ne l’avez pas vu. (La femme s’agenouilla. Effectivement, elle avait l’allure d’une femme de médecin, une impression renforcée par l’odeur du parfum coûteux qu’elle portait.) Calmez-vous. Les secours sont en route…

— Est-ce qu’il est mort ? (Des larmes lui brouillèrent la vue, et, de nouveau, ses yeux la piquèrent.) Oh, mon Dieu, est-ce que je l’ai tué ?

Alors qu’elle se mettait à trembler comme une feuille, elle reconnut la chanson jouée à la radio. Crash, de Sum 41.

— Pourquoi est-ce que ma radio fonctionne toujours ? marmonna-t-elle entre deux sanglots.

— Quoi ? Quelle radio ?

— Vous ne l’entendez pas ?

La tape sur l’épaule que lui donna la femme était censée la réconforter, mais produisit l’effet inverse.

— Respirez doucement et restez avec moi.

— Ma radio est allumée…

CHAPITRE 3

— Il fait chaud, ici. Vous ne trouvez pas ?

Alors que la démone croisait et décroisait ses jambes fuselées et interminables, elle tira sur l’ourlet de sa robe.

— Non, Divine.

Assise en face d’elle, la thérapeute était à l’image du canapé sur lequel elle était installée : accueillante et potelée. Même son visage ressemblait à un coussin, avec ses joues rebondies et ses traits empreints de sollicitude et de compassion.

— Mais je peux ouvrir la fenêtre si ça vous aide à vous sentir mieux, ajouta-t-elle.

Divine secoua la tête et replongea la main dans son sac haute couture. En plus de son portefeuille, de chewing-gums à la menthe, d’une bouteille d’eau et d’une barre de chocolat noir extra-fin se trouvaient plusieurs bâtons de rouge à lèvres Yves Saint Laurent. Du moins… ils auraient dû s’y trouver.

Elle farfouilla à l’intérieur, s’efforçant de dissimuler son trouble, et fit mine de chercher ses clés.

En réalité, elle comptait les tubes de rouge pour s’assurer qu’ils étaient toujours au nombre de treize. En partant de la gauche, elle les déplaça un par un vers la droite. Il en fallait treize. Ni plus ni moins.

Un, deux, trois…

— Divine ?

… quatre, cinq, six…

— Divine.

Quand elle perdit le fil, elle ferma les yeux, résistant à l’envie d’étrangler celle qui l’avait interrompue…

La thérapeute se racla la gorge, toussa, puis émit un bruit étranglé.

Divine leva brusquement les paupières et vit la femme avec les mains autour du cou, l’air d’avoir avalé de travers. La voir souffrir, le regard éberlué, lui procurait un plaisir jouissif, aussi puissant qu’une bouffée de crack, et, s’agitant sur son siège, elle aurait voulu que le spectacle continue.

Mais si la femme lui claquait entre les doigts, que deviendrait-elle ? La thérapie commençait à produire des résultats, et trouver une autre psychiatre risquait de prendre plus de temps qu’elle n’en avait.

Lâchant un juron, la démone relâcha le lien invisible qu’elle avait tissé sans s’en rendre compte.

La thérapeute prit une profonde inspiration, poussa un long soupir de soulagement, puis regarda autour d’elle.

— Finalement, je… euh… je crois que je vais ouvrir la fenêtre.

Elle joignit le geste à la parole, sans savoir que ses talents de psychiatre venaient de lui sauver la vie. Depuis deux mois, Divine la voyait cinq fois par semaine pour une discussion de cinquante minutes au prix de 175 dollars la séance. Grâce à cette thérapie, les TOC de la démone étaient devenus un peu plus supportables, et vu la tournure que prenait sa guerre contre Jim Heron, une aide psychologique serait la bienvenue.

Elle n’arrivait pas à croire qu’elle était en train de perdre.

Dans cette ultime bataille pour le contrôle de la Terre, l’ange avait remporté deux victoires, sur trois manches. Il ne restait plus que quatre âmes en jeu. Encore deux défaites, et elle pourrait dire adieu à toutes ses collections : tout disparaîtrait. Tous ces précieux objets qu’elle avait accumulés en l’espace d’un millénaire, tous ces vestiges de son œuvre seraient perdus à jamais. Et ce n’était pas le pire. Ses enfants, ces âmes magnifiques coincées, torturées dans son mur, seraient accaparés par le bien, le divin, la pureté.

Cette simple idée la rendait malade.

Et pour couronner le tout, la démone venait d’être sanctionnée par le Créateur.

Après s’être octroyé une bouffée d’air frais, la thérapeute regagna sa place.

— Alors, Divine, expliquez-moi ce qui vous tracasse.

— Je… euh… (L’angoisse montant, elle souleva son sac et vérifia qu’il n’était pas troué.) J’ai passé une période difficile…

Les bâtons de rouge à lèvres n’avaient pas pu s’échapper. Et elle les avait comptés avant de quitter son antre. Treize. Ni plus, ni moins. Alors, en toute logique, ils devraient tous s’y trouver. Forcément.

Seigneur, elle avait peut-être pris son sac à l’envers, oublié de tirer la fermeture Éclair, et l’un des tubes serait tombé.

— Divine, insista la thérapeute, vous avez l’air très soucieuse. Dites-moi ce qui ne va pas.

Parle. C’est la seule façon de t’en sortir. Même si compter et recompter lui apparaissait comme la solution, elle n’était jamais arrivée à rien en procédant de cette manière. Et cette nouvelle méthode semblait fonctionner. Enfin, plus ou moins.

— Ce collègue dont je vous ai parlé. (Elle prit son sac entre ses bras, serrant tout son contenu contre le corps qu’elle adoptait en présence de ces crétins d’humains.) C’est un menteur. Un sale menteur. Il m’a bernée. Et c’est moi qu’on accuse de tricherie !

Depuis le début de sa thérapie, elle relatait sa guerre contre l’ange déchu sous la forme d’une analogie compréhensible par un être humain du XXIe siècle : elle et son ennemi juré travaillaient dans le même cabinet de conseil et visaient tous deux la vice-présidence. Les âmes qu’ils se disputaient étaient leurs clients. Le Créateur était le P.-D.G., et ils ne disposaient que d’un nombre limité de tentatives pour l’impressionner. La métaphore n’était pas parfaite, mais elle avait le mérite de lui éviter d’avoir à tout déballer, sous peine que sa thérapeute perde la boule ou qu’elle s’imagine que Divine était folle à lier.

— Vous pourriez préciser ?

— Mon patron nous a envoyés démarcher un client potentiel. Au bout du compte, on a obtenu le marché et ce type a choisi de bosser avec moi. Tout allait pour le mieux. J’étais heureuse, le client était… (Non, pas « heureux ». Matthias n’était pas du tout heureux. Raison de plus pour savourer sa victoire : plus l’âme souffrait, plus la démone jubilait.) Le client était entre de bonnes mains et tout était réglé, le contrat signé, l’affaire close. Et là, j’ai été traînée dans une réunion de merde où on m’a appris qu’on nous remettait en concurrence.

— Vous et votre collègue, vous voulez dire.

— C’est ça. (Elle projeta les mains en l’air.) C’est dingue ! Tout est fini, on décroche le contrat, et il faut tout recommencer ? Non, mais je rêve ! Et là, le chef ajoute : « Oui, mais vous conserverez votre commission. » Comme si ça arrangeait tout !

— Mieux vaut ça que perdre tout le contrat.

Divine secoua la tête. La psy ne comprenait pas. Une fois qu’une âme lui appartenait, elle avait l’impression qu’on l’amputait d’un membre si elle devait l’abandonner ou si on la lui retirait. Et c’était précisément ce qui s’était passé : Matthias avait été arraché à son mur et renvoyé sur Terre.

Pour être sincère, le pouvoir du Créateur était la seule chose qui l’effrayait.

À part ses obsessions.

Incapable de supporter le stress, elle ouvrit de nouveau son sac et se remit à compter…

— Divine, vous faites du bon travail avec ce client, non ?

La démone marqua une pause.

— Si.

— Et vous vous entendez bien avec lui, n’est-ce pas ?

— Oui.

— Alors, vous êtes mieux placée que votre collègue, non ?

La thérapeute esquissa un geste apaisant de la main.

— Je n’avais pas vu les choses sous cet angle.

Car la colère l’avait aveuglée.

— Vous devriez. Mais un détail me chiffonne. Pourquoi votre P.-D.G. a-t-il éprouvé le besoin d’intervenir ? Surtout si votre client est sous contrat avec votre société, et satisfait, de surcroît ?

— Il n’approuve pas certaines… méthodes… utilisées pour conclure le marché.

— Vous parlez des vôtres ?

Comme Divine hésitait, la thérapeute jeta un regard en direction du décolleté de sa patiente.

— Oui, répondit la démone. Mais bon sang, j’ai décroché le contrat et personne ne peut remettre en cause mon dévouement : je travaille vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Littéralement. Je n’ai aucune vie sociale.

— Et vous ? Est-ce que vous approuvez les tactiques que vous employez ?

— Tout à fait. J’ai obtenu le marché. C’est tout ce qui compte.

Le silence qui suivit laissait deviner que la thérapeute n’était pas d’accord avec ce point de vue selon lequel la fin justifie les moyens. Mais c’était son problème, et sans doute la raison pour laquelle elle avait les courbes d’un sofa et passait ses journées à écouter les gens se plaindre de leur vie.

Au lieu de dominer les enfers et d’avoir l’air sexy en diable perchée sur des escarpins.

Envahie par une nouvelle bouffée d’angoisse, Divine entama un nouveau décompte, déplaçant un par un les tubes de rouge à lèvres de gauche à droite. Un, deux, trois…

— Divine, que faites-vous ?

L’espace d’une seconde, elle faillit lui sauter à la gorge. Mais la raison prit le dessus : elle était sur le point d’être submergée par l’anxiété. Or, elle avait besoin de toute sa concentration pour affronter un ennemi de la trempe de Jim Heron.

— Mon rouge à lèvres. Je veux juste m’assurer que je l’ai pris.

— Je vois. Eh bien, je voudrais que vous arrêtiez.

Divine leva des yeux emplis d’un désespoir sincère.

— Je… je ne peux pas.

— Mais si, rappelez-vous : les objets n’ont rien à voir là-dedans. L’enjeu, c’est de gérer votre peur d’une manière plus efficace et permanente qu’en cédant à vos pulsions. Vous savez que le soulagement que vous ressentez à la fin de ce rituel ne dure que quelques secondes. Et ça ne résout pas le problème. En fait, plus vous vous soumettez à vos obsessions, plus elles resserrent leur emprise sur vous. La seule voie vers la guérison est d’apprendre à supporter le stress de manière à dominer vos pulsions, et non pas l’inverse. (La thérapeute se pencha, avec un regard qui signifiait : « Je vais être cruelle, mais c’est pour la bonne cause. ») Je veux que vous jetiez un des tubes.

— Quoi ?

— Jetez un des rouges à lèvres. (La psy se pencha sur le côté pour ramasser une corbeille blanche.) Allez-y.

— Non ! Seigneur, mais vous êtes folle ?

Un frisson de panique gagna les extrémités de son corps : ses paumes s’emperlèrent de sueur, ses oreilles se mirent à bourdonner et ses pieds s’engourdirent. Dans quelques instants, l’onde se propagerait à travers tout son être : son estomac se retournerait, sa respiration deviendrait saccadée, son pouls s’accélérerait. Des symptômes qui lui étaient familiers depuis une éternité.

— Je ne peux pas…, reprit-elle.

— Mais si, et du reste, il le faut. Choisissez celui dont la teinte vous plaît le moins et jetez-le...