Philippe Labro

La traversée

Gallimard

Philippe Labro, né à Montauban, part à dix-huit ans pour l'Amérique. Étudiant en Virginie, il voyage à travers les États-Unis pendant deux ans. À son retour, il devient reporter à Europe no 1 puis grand reporter à France Soir. Il fait son service militaire de 1960 à 1962, pendant la guerre d'Algérie. Il reprend ensuite ses activités de journaliste (Le Journal du Dimanche, RTL, Paris-Match, TF1 et A2) en même temps qu'il écrit et réalise sept longs métrages pour le cinéma. Il est directeur des programmes de RTL de 1985 à 2000.

Il a publié chez Gallimard Un Américain peu tranquille (1960), Des feux mal éteints (1967), Des bateaux dans la nuit (1982). En 1986, L'étudiant étranger lui vaut le prix Interallié. En 1988, Un été dans l'Ouest obtient le prix Gutenberg des lecteurs. Après Le petit garçon, en 1991, Philippe Labro publie Quinze ans en 1993, puis en 1994 Un début à Paris, qui complète le cycle de ses cinq romans d'apprentissage.

En 1996 paraît La traversée, un témoignage qui connaît un succès considérable, suivi en 1997 par Rendez-vous au Colorado.

En 1999, Philippe Labro fait parler Manuella. En 2002 est édité Je connais gens de toutes sortes, recueil de portraits revus et corrigés, et en 2003, un nouveau témoignage, Tomber sept fois, se relever huit.

À ma mère.

« Au petit matin sur le lac, assis à l'avant de la barque avec son père en train de ramer, il avait l'entière conviction qu'il ne mourrait jamais. »

Ernest Hemingway

« Pour moi, chaque heure de lumière et d'obscurité est un miracle,

Chaque pouce cubique de l'espace est un miracle. »

Walt Whitman

PROLOGUE

1 

Les visiteurs

Ils sont debout, en un seul rang serré, en ligne droite, le long du mur blanc (ou bien est-il jaune clair) et ils sourient tous. Leurs regards, leurs gestes, leurs visages expriment un drôle de sourire, comme une invitation. Tout, dans leur attitude bienveillante, semble vouloir me dire :

– Viens !

D'ailleurs, l'un d'entre eux, le plus âgé, finit par ouvrir la bouche et il prononce précisément cette parole que je croyais deviner :

– Viens !

Puis il ajoute :

– Viens nous rejoindre. Nous t'attendons.

Comme s'il s'agissait d'une évidence, une chose acquise. Je regarde le petit groupe aligné devant le mur. Certains sont âgés, certains sont jeunes. Il y a un gros, un maigre, une rousse, une Noire, une blonde, deux jeunes hommes plutôt minces, des vieux. Certains portent des lunettes, l'un d'entre eux un grand chapeau blanc. Je les connais tellement bien !

Les femmes sourient, comme les hommes. Je les aime tous, ces hommes et ces femmes. Ils ne sont pas plus d'une dizaine. Je les ai tous aimés, mais ils sont morts, et je les aime encore, puisqu'ils n'ont jamais quitté ma mémoire. Ce sont les morts de ma vie. Je me demande pourquoi je devrais les rejoindre. Ce n'est pas dans mes projets. Pourtant, ils insistent. On dirait qu'ils ont adopté la même rondeur dans le maintien, dans le sourire, la même gentillesse un peu lourde, un peu répétitive dans le ton. Il y a une douceur, une douceur ferme, lente, doucereuse :

– Viens, mais viens donc ! Mais qu'est-ce que tu attends ?

Une douceur au ralenti, comme leurs gestes, rares et ralentis. Ils savent ce qu'ils font et ce qu'ils veulent, et cela provoque chez moi un soupçon d'irritation. Car j'ai beau les aimer, je n'aime pas leur insistance, leur face de carême réjouie, cette espèce de componction qui les habite, leur certitude que ça va marcher et que je vais leur obéir et traverser la ligne ! Non : ce sont des morts. Je ne veux pas y aller.

Ils sont morts, ai-je dit, mais ils ne sont pas morts puisque je suis vivant et puisqu'ils sont là, bien présents le long du mur blanc-jaune, et puisqu'ils me parlent. Ou alors, est-ce moi qui ne suis plus vivant ?

Ils demeurent presque figés, face à moi, de l'autre côté, pas loin, à un mètre à peine, mais je ne vais pas les rejoindre. Je ne veux pas. Ai-je le choix ? Est-ce un devoir, un ordre ? Que me veulent-ils et quel est ce bruit infernal qui passe à travers moi ? Mes yeux abandonnent ces gens debout et mon regard se déplace de quelques degrés, et voilà que je ne vois plus du tout les gens le long du mur. Soudain, il y a du bleu qui envahit la pièce. Car je suis dans une pièce, je suis sur un lit, et je m'aperçois que j'ai des tubes plein la gueule.

Et voilà que soudain apparaissent des ondes de forêts bleues. Pourquoi ?

2 

La Raison

n'a pas toujours raison

Il existe, au pied du pic Dolorès, dans la chaîne des montagnes de l'Uncompaghre, un long et plat promontoire rocheux, entièrement nu, taillé en son centre comme par une hache géante. Les Indiens Ute, qui ont habité la région bien avant l'arrivée de l'homme blanc, l'ont appelé la Faille de l'Aigle. Il n'est pas simple d'accéder à la Faille, mais tous ceux qui y sont parvenus en reviennent différents. Ils ont vu. Ils ont vu une mer d'une consistance et d'une beauté uniques.

C'est une mer de sapins, bleu-vert, vert-bleu. Elle ondule sous les yeux comme un immense, un interminable tapis de velours bleu au sein duquel se mêlent toutes les couleurs, lavande, citron, ocre, noir d'encre, pourpre et carmin, mais que le bleu recouvre et assimile pour imposer son ondoiement à la fois immobile et changeant. Le ciel, au-dessus de cette mer pas comme les autres, est souvent d'un bleu plus clair, pur et délavé, sans addition d'une autre teinte. La combinaison de ces deux bleus – le chatoyant et sombre tapis d'une part, et la limpide et transparente toile du ciel de l'autre – confère à cette vision un pouvoir d'attraction presque magique, et peut-être fatal.

Une légende de la région dit, en effet, que si l'on se penche avec trop d'insistance au-dessus de cette mer, on peut être gagné par la tentation de s'y jeter, de s'y perdre. On dit aussi que certains animaux n'ont pu résister à la tentation et peut-être certains hommes, et que l'on n'a jamais retrouvé trace de leurs corps, même en cherchant pendant plusieurs jours dans les sous-bois, au pied des grands arbres de la forêt de l'Uncompaghre.

Je voudrais vous raconter une histoire qui m'est arrivée il n'y a pas très longtemps et qui ne s'est pas du tout déroulée dans les montagnes du Colorado que je viens d'évoquer, mais plus banalement dans la ville où j'habite, à Paris, et plus précisément dans un minuscule espace entre quelques murs de diverses chambres d'un grand hôpital de cette même ville. C'est une histoire qui a changé ma vie... puisque j'ai failli la perdre ! Par un phénomène qui peut paraître d'abord obscur et compliqué mais qui finira par se révéler très simple, et que je n'ai découvert que le jour où je me suis décidé à raconter mon histoire, je ne peux commencer à le faire sans parler de la Faille de l'Aigle et des milliers de crêtes bleues, des milliers de sapins qui ressemblaient à cet océan dans lequel, avec mes amis, lorsque j'avais dix-huit ans, j'ai, une fois, désiré me fondre.

Cette image est en effet, immédiatement après celle des visiteurs en rang serré dans la pièce, celle que j'ai vue apparaître lorsque je me suis réveillé de la première anesthésie, à l'hôpital, et c'est peut-être celle qui est le plus souvent revenue dans mon esprit, dans mes pensées, tout au long du voyage immobile que j'ai fait sur ce lit d'hôpital, un voyage qui m'a conduit aux portes de la mort.

Tout est lié, tout se tient. Si l'image inoubliable est au cœur même d'un récit qui se passe à des années et des kilomètres de distance de cette chambre d'hôpital, c'est qu'il existe une raison qui n'a rien à voir avec la Raison.

Les grandes personnes, et bien souvent les Français, croient qu'on peut tout expliquer en faisant appel à la Raison. J'ai appris à ne pas juger ainsi. En fait, j'ai appris à ne pas trop juger. Je tente seulement de comprendre. La vie est un mystère, le temps est un mystère, et chacun d'entre nous obéit à des lois différentes, et la Raison ne constitue pas la Loi. J'ai souvent quelque difficulté à dire ces choses-là devant ceux qui s'accrochent avec excès à la Raison, parce qu'ils me regardent alors avec, dans leurs yeux, ce vide qui traduit l'incompréhension, voire la condescendance, de qui se réfère exclusivement à son intelligence pour comprendre la vie et le monde. Je n'ai plus aujourd'hui aucun mal à établir la différence entre la Raison et le reste. Dans l'histoire qui m'est arrivée, ce n'est pas seulement la Raison ou l'intelligence qui ont joué un rôle, mais d'autres éléments bien plus forts : le cœur, la volonté, l'amour, l'imprévisible.

Mon histoire n'est pas imaginaire, il ne s'agit pas de fiction, et je voudrais utiliser des mots simples, authentiques et sincères pour la raconter – mais il me faut d'abord revenir à la Faille.

3 

Une mer de sapins bleus

La Faille ! L'image revient constamment maintenant que je sors peu à peu des limbes dus à l'anesthésie. Je ne prends aucune conscience encore de mon corps ni des entraves et des freins qu'on lui a mis. Je suis envahi par cette seule image. Pourquoi ?

Nous étions quelques-uns au camp, au pied de la montagne, à être intrigués par cette Faille. Si on l'atteignait, nous disait-on, une sensation inconnue vous gagnait, qu'aucun alcool, aucun amour, aucun rêve, aucune violence, ne pouvait procurer à un être humain. Un homme nous l'avait dit et nous le croyions. Nous étions trois ou quatre à vouloir le croire et à vouloir faire connaissance avec la sensation. Celui qui nous avait initiés nous avait dit :

– Il faut mériter la Faille.

L'homme était un vieux sang-mêlé, blanc et indien, il s'appelait Nuage Rouge, un nom emprunté à de glorieux ancêtres. Il ne travaillait pas au camp mais nous apportait une fois par semaine, au volant de son ancien pick-up Ford tout cabossé, le courrier et quelques provisions. Il était si âgé que des rides partaient de ses rides comme les rivières viennent des ruisseaux. Il avait repéré le groupe de jeunes gens dont je faisais partie et qui, le soir venu, au cours de la dernière demi-heure de répit après le repas de six heures – on dînait tôt pour se coucher tôt et se lever tôt –, s'asseyait sur la butte d'herbe le long des tentes au-dessus de la rivière et levait la tête vers le pic Dolorès, vers la Faille. Nuage Rouge nous avait rejoints :

– Vous voulez y monter ?

– Comment le sais-tu ? avait répondu l'un de mes amis.

Il avait souri ou du moins avais-je cru lire un sourire sur ce visage crispé et tanné, craquelé comme l'argile sèche, mais il n'avait pas répondu à cette question, puisque c'était une question idiote : comment sait-on ce qui se passe dans la tête des jeunes gens ? On sait parce qu'on est plus vieux qu'eux.

– Vous devrez partir tôt, avait-il dit, car le chemin est plus long que l'on croit. Prenez des boissons et de la nourriture. Empruntez la piste du Castor, suivez-la jusqu'au pied du pic. Après, il suffit d'escalader, mais attention aux blessures. La roche écorche la peau.

L'un d'entre nous avait suggéré :

– On peut prendre des gants ?

Il avait éclaté de rire.

– Non, pas la peine de porter des gants.

Nous avions suivi son conseil et marché dans le froid de l'avant-aube, dans une nuit noire et glacée, avec le vent venu de la montagne qui agitait les pins Ponderosa au sein desquels nous nous enfoncions et qui nous envoyaient leurs odeurs enivrantes de fruit et de résine. Il faisait bon monter doucement ainsi vers cette frange de terrain où bientôt les arbres disparaîtraient et nous n'aurions plus droit qu'à la caillasse, l'aridité. Les aiguilles et les brindilles craquaient sous nos pieds et l'on sentait, sans les apercevoir, la présence des insectes et des rongeurs, qui laissaient passer les hommes – réfugiés sous la mousse, les fougères, les souches et les troncs des arbres abattus, les cadavres de sapins déracinés par d'anciens orages, d'anciennes foudres, d'anciens ouragans qui avaient tenté de détruire la forêt mais étaient repartis, pulvérisés dans le néant de l'air. La forêt avait été entaillée et blessée, mais elle avait tenu bon. Aucun orage n'était assez fort pour abattre cette forêt-là.

Pourquoi ces détails reviennent-ils avec une telle précision ? Ces couleurs, ces sons, dans la pièce jaune où j'ai vu les visiteurs alignés en rang et me faisant signe de les rejoindre, pourquoi cet acharnement à recomposer notre marche vers la Faille ?

On a fini par arriver dans la zone de la roche. Le soleil commençait à poindre. Un voile de soie rose venait recouvrir et envelopper le noir de la nuit. Très vite, on s'est retrouvés à quatre pattes, courbés, comme le lynx ou le lion de la montagne qui rôdaient pas loin de là. La pente était trop forte pour que l'on puisse encore avancer en restant debout. L'air était sec et poudreux et il fallait respirer en mesurant son souffle. Ça a duré deux heures. Le soleil tapait de tout son plein maintenant, et c'était étonnant parce que l'on sentait en même temps le froid venu des neiges éternelles et le chaud, pas vraiment chaud, venu du soleil. On s'arrêtait fréquemment pour boire à la gourde et humecter la bande de toile intérieure de notre chapeau afin de conserver la nuque fraîche et éviter l'insolation. On savait bien qu'elle était impossible, à cause du froid, mais on la craignait néanmoins. Nuage Rouge avait eu raison : nos mains étaient ensanglantées.

Quand nous fûmes parvenus là-haut, j'eus l'impression d'avoir franchi une invisible barrière qui nous séparait d'un monde chaud et réel et ouvrait sur un monde différent, hors de la réalité quotidienne. La grande dalle fracturée s'est offerte à nous, lisse et nue, légèrement en pointe dans le ciel, si bien qu'il fallait se coucher de tout son long sur elle. Le vent était très violent Une sensation de vertige ou du moins de déséquilibre constant vous poussait naturellement à vous étendre sur la roche. Une fois couchés, on rampait vers la fracture et vers le vide, anxieux de savoir et de contempler enfin la mer, le tapis.

Il y avait donc ce vide et ce vent qui vous tournait la tête et tout ce bleu ondulant en dessous de nous, cette beauté, cette pureté des choses et du temps, et cette envie troublante qui pouvait poindre – l'envie de plonger dans la mer pour s'y fondre. De rouler sur ce tapis, si c'était un tapis, comme un enfant peut rouler sur des draps ou un bébé sur le ventre de sa mère. Cette envie de se mélanger définitivement à la beauté et à la couleur de cet au-delà, ce monde différent qui semblait vous dire :

– Viens !

Mais je ne suis plus du tout allongé sur la dalle de l'Uncompaghre et je n'ai plus dix-huit ans, et de longues et longues et longues années ont passé et pourtant le bleu est là, sous mes yeux, il ondule. Et pourtant je suis étendu dans une pièce aux murs blancs (ou jaunes) et je peux voir à nouveau un groupe d'hommes ou de femmes. Ce sont les morts de ma vie et ils m'ont dit :

– Viens !

Quel est ce bruit qui me traverse ?

PREMIÈRE PARTIE

LA TRAVERSÉE

4 

La « réa »

Le bruit provenait d'une machine que l'on appelle un « ventilateur artificiel » qui pompe de l'air et en insuffle à travers un tube de silicone – lequel, rentré dans la trachée du patient, lui permet de respirer.

Le patient —je préfère écrire le malade – ne savait rien de tout cela. Il entendait seulement le bruit de la machine et son propre bruit – celui de sa respiration, saccadée, hoquetante, toussotante, et le tube, aussi ténu qu'un insignifiant petit fil électrique, lui semblait, dans sa bouche, plus volumineux que la patte d'un ours. Il était étendu sur un lit, les deux bras attachés par des bandes velcro aux barres métalliques du lit

Il sentait qu'on avait, autour de ses lèvres, son nez, ses joues, installé toutes sortes de cordelettes, sparadraps, tampons de coton, un harnachement qui le paralysait autant que le système de perfusion établi sur son avant-bras gauche, ou que les électrodes appliquées sur sa poitrine et reliées à un scope, dont l'écran renvoyait un tracé de couleur verte – celui de son cœur – mais il ne le voyait pas.

De fait, à son réveil, il ne voyait rien. Il émergeait d'une sombre et chaotique rêverie, qui lui avait laissé croire que, accompagné par sa femme, les médecins, les assistantes, on l'avait transporté dans cette pièce dont on lui avait expliqué qu'elle se situait au bout du couloir, la dernière du bâtiment, et il était persuadé qu'on l'avait emmené là en chantant des hymnes et que le cortège portait des bougies, comme pour une veillée funèbre. Il ne parvenait pas à démêler la part de réalité et celle du rêve. Il émergeait, encore pénétré par les produits anesthésiants. Et il ne souffrait pas. Mais s'il avait pu clairement reconstituer ce qui avait précédé son arrivée dans la pièce, il aurait ainsi résumé :

– Depuis longtemps, tu n'étais plus en état de respirer normalement. La toux, chez toi, était devenue une habitude. Bientôt, ton larynx s'est trouvé obstrué. Ta vie quotidienne en a été modifiée. Tu as perdu du poids, le sommeil, tu as dépéri. Tu as essayé trop de médecins, trop de médicaments, et le professeur que tu consultais irrégulièrement a fini par te dire : « Je ne peux plus vous soigner ainsi, faites-vous hospitaliser. » Tu as longtemps refusé – longtemps, deux jours ! – et puis tu as fini par appeler le professeur et lui dire : « Je suis prêt. » C'étaient les seuls mots que tu pouvais encore prononcer, puisque l'œdème qui bouchait l'entrée de ton larynx était sur le point de t'étouffer. Tu es entré à l'hôpital. On t'a endormi pour te faire une fibroscopie et tu te retrouves ici, mais dans quel état ? Et quel est cet ici ?

Ici, c'est le service de la réanimation. La « réa », comme on dit dans le jargon hospitalier. La réa, un univers, un monde avec ses règles, ses codes, son ambiance et ses couleurs, ses sonorités, c'est-à-dire ses bruits, tous reliés à la maladie et au travail réalisé autour des malades.

Le mot définit bien la fonction de l'endroit. Il s'agit de vous ré-animer, c'est-à-dire vous maintenir puis vous redonner de la vie et de l'âme, de l'animation. Tous ceux qui sont passés par la réa savent à quoi correspondent ces trois petites lettres et sans doute sont-ils innombrables à avoir parcouru un chemin plus atroce, plus long que le mien. Sans doute d'autres ont-ils connu une expérience moins cruelle. À chacun son chemin, son « passage en réa ». Il n'empêche : ce passage, pourvu qu'on en sorte, vous donne une petite dose supplémentaire d'expérience, un petit savoir en plus. Oh, rien, léger, à peine aussi palpable qu'une larme de libellule sur une feuille de roseau, mais tout de même, vous n'êtes plus semblable à celui que vous étiez avant la réa. Vous êtes allé de l'autre côté, vous avez franchi le cap Horn.

Il est possible que ces expressions paraissent banales : « Aller de l'autre côté », quel cliché ! « Passer le cap Horn », quelle image facile ! Il faut se moquer de ces remarques. Si l'image paraît facile, c'est qu'elle est l'image vraie. Le problème n'est pas d'écrire : « l'autre côté », mais d'essayer de décrire à quoi cela ressemble. Et d'abord, d'affirmer ceci : il y a un autre côté.

5 

Ceci n'est pas un roman

La maladie qui m'a conduit à la réa m'a emmené plus loin que la réa, bien au-delà du cap Horn, au-delà des quarantièmes rugissants et des cinquantièmes hurlants, dans ce que les Anglo-Saxons appellent une NDE – Near Death Experience – et qu'il convient de traduire ainsi : expérience de mort approchée. En français, cela donnerait comme initiales EMA, et cela fait non seulement plus français, mais je m'aperçois que c'est le mot « âme » à l'envers. Hasard...

Au cours de cette traversée, j'ai vu et entendu toutes sortes de choses. Des monstres, des anges, des paysages et des visages, du vide et du trop-plein, de la compassion, de l'horreur et de l'amour. Aux prises avec un bouleversement constant du temps et de la durée ; quand les jours et les nuits n'avaient plus aucun sens, aucune construction ; lorsque je perdais tout repère ; lorsque je revoyais des moments de ma vie ancienne et de ma vie à venir. Lorsque deux Moi-même s'affrontaient en un dialogue permanent, quand l'un de ces deux Moi disait :

– Tu vas mourir, laisse aller, c'est foutu, tandis que l'autre Moi répliquait :

– Non, bats-toi, il faut vivre.

De ce combat et de ces dialogues – que personne n'a entendus mais dont je peux réécrire chaque ligne –, de ces instants du vrai passé revécu et de ces instants d'un présent irréel, de mes deux EMA, l'une baignée de lumière, l'autre au bord d'un gouffre noir, de ce qui s'est ensuivi, c'est-à-dire une sorte de deuxième naissance, et de ce qui demeure aujourd'hui, découvertes et convictions, je souhaite tenter de reconstituer le tissu et la trame.

Lorsque je suis sorti de l'hôpital Cochin après six semaines – dix jours en réa et le reste en chambre –, j'étais partagé entre le désir de raconter mon passage et la volonté aussi forte de me taire. C'était l'été. Je naviguais à petite vitesse entre la forêt où je me reposais et quelques incursions à Paris. J'étais volubile ou silencieux, selon les heures et les rencontres. J'avais envie d'embrasser des inconnus, leur parler interminablement et puis j'avais envie de rester seul et ne plus rien dire. Cette ambivalence n'a pas duré longtemps. L'autre jour, B., le radiologue chez qui je me soumettais à un examen de routine, m'a interrogé et nous avons parlé. Il m'a dit d'une voix amicale et chaude :

– Vous devriez raconter tout cela.

B. est grand et massif, cheveux noirs et yeux clairs, lunettes à légère monture quasi transparente. Je l'aime beaucoup, mais sans doute ne le sait-il pas. D'abord, je ne le lui ai jamais dit. Ensuite, je ne l'ai rencontré qu'une douzaine de fois à l'occasion de la douzaine de radios que j'ai subies dans son cabinet. Il est jeune et alerte, limpide dans ses évaluations des radios et il dégage cette chaleur, cette aisance si particulière à certains juifs pieds-noirs avec lesquels je me suis toujours senti en harmonie et dont l'amitié a accompagné mes voyages, des découvertes professionnelles, une guerre. Quand je lui parle, j'ai l'impression de converser avec le frère de tous ces hommes avec qui j'ai assisté à des explosions, des émeutes ou des inondations – avec qui j'ai suivi des procès ou des mariages de princes – avec qui j'ai écrit des scénarios et tourné des films – avec qui, la nuit, quand j'étais jeune, à Paris, New York ou Los Angeles, j'ai fait le fou, j'ai déconné et dérapé. C'est le frère des autres hommes avec lesquels j'échange chaque jour ou presque, quoi qu'il arrive, quelques phrases sur ce que nous avons lu, fait ou vu, ce que deviennent nos proches. B. fait partie d'une famille anonyme et vaste. On entretient ainsi des affinités avec des hommes et des femmes qui ne s'inscrivent pas dans le même univers intime. Il paraît que tout le monde connaît cela. Ce qui m'intéresse c'est d'éprouver cette sensation de façon plus forte depuis que je suis « passé en réa ».

Après avoir vérifié son cliché et livré son analyse dans un petit dictaphone, format paquet de cigarettes, après m'avoir dit que tout allait bien, B. m'interroge et puisque je suis en confiance avec lui, j'évoque ce que j'ai découvert sur « l'autre côté » et sur moi-même. Il répète :

– Vous devriez le raconter.

– Tout le monde me dit la même chose. J'ai envie et puis je n'ai pas envie. Ça va faire un an, bientôt. J'hésite. Je ne suis ni le premier ni le dernier à avoir souffert, être passé de l'autre côté et être revenu. Ce n'est pas aussi exceptionnel que cela.

– Ça n'est pas vrai, dit-il. Ce n'est pas votre douleur qui nous intéresse, c'est le reste, cette chose inconnue que vous avez effleurée et abordée et que la plupart des gens ignorent. Racontez-le avec vos mots, tout droit.

Je n'avais pas attendu B., ses yeux clairs et sa voix chaude, pour me dire qu'il était temps d'aborder ce récit. J'avais pris des notes et l'image obsédante des sapins du Colorado mêlée à celles qui m'avaient traversé, ces visions et ces sensations, ces transformations, je pensais qu'elles ne devaient pas demeurer miennes. Je tournais autour du pot, un peu comme en ce moment dans cette page, je tourne autour du vécu récent, je tourne encore quelques lignes autour du livre. C'est que j'avais retrouvé mon enveloppe habituelle, mon métier, mes routines. Pourtant, rien ne gomme l'épreuve, rien ne gomme le passage du cap Horn. Au vrai, peut-on et doit-on gommer une telle épreuve ? Non, bien sûr.

Si l'esprit et le corps se laissent reprendre par le quotidien, et si l'on retrouve ses démons, ses défauts, ses mesquineries, ses égoïsmes, et si l'on retrouve aussi ses passions, ses pulsions, ses intérêts, ses projets, on n'est plus tout à fait le même. Ce grand remuement mérite qu'on le décrive sans fiction, sans imagination, sans transformer, sans mentir.

Le romancier que je me suis efforcé d'être dans mes livres précédents doit s'effacer, cette fois-ci, pour de bon. J'ai toujours brouillé les cartes dans mes écrits et c'était normal : le travail habituel du romancier. Je mettais ma vie au service du roman et j'inventais à partir de ma vie. Beaucoup de lecteurs ont cru que je racontais ma vie telle qu'elle m'était arrivée, à la virgule près. Ce n'était pas le cas. Cette fois-ci, je n'écris pas un roman.

Tu vas raconter ce qui est vrai. Tu l'as vécu. Et même si tu dois raconter ce qui n'a pas eu lieu, toi, tu l'as vécu. Donc, ça a eu lieu.

6 

Les femmes

les plus importantes de ma vie

D'abord, il y a les femmes. Je vis dans un univers régi par des femmes, plutôt jeunes. La plupart du temps, quand je les découvre, elles sont deux. Ensuite, elles se sépareront puis se retrouveront et je n'aurai plus droit qu'à une, mais à ma première vision, elles sont deux.

Elles portent des tenues légères de couleur verte, un masque à hauteur de la bouche, elles parlent entre elles, et elles parlent de « lui », c'est-à-dire de moi comme si je n'étais pas dans la pièce. Peut-être estiment-elles que je ne les entends pas. Il est vrai que je ne les entends pas toujours et ce que je crois entendre d'elles n'est pas forcément ce qu'elles ont dit

Elles sont rapides mais pas expéditives, méticuleuses. Elles ont un travail à accomplir, des actions à mener. Ce sont des femmes qui à aucun instant, sous mes yeux – mi-clos, mi-comateux, mais mes yeux tout de même –, ne se reposent et ne font rien. Je ne les connaîtrai pas autrement qu'en train de s'activer – soigner, sauvegarder, sauver et garder. Elles font toujours, toujours quelque chose. Elles se partagent les tâches après avoir étudié des feuilles de prescriptions, établi le planning des soins à apporter à chaque malade. Elles échangent des mots pour savoir qui va s'occuper de tel ou tel malade, puisqu'il est clair qu'elles ont plusieurs lits à leur charge. Ainsi, quoique habité entièrement par mon seul sort, traversé par mes seules ondes de grand danger, je vais, grâce aux propos des jeunes femmes, comprendre que je ne suis pas le seul habitant de la réa. Il y a d'autres cellules, et les bruits que j'entends ne sont pas toujours ceux de « ma machine » et les sonneries qui alertent les jeunes femmes ne viennent pas toutes de la seule poire à portée de ma main. Je vais finir par sentir qu'il y a quelqu'un d'autre dans la pièce, juste à côté. Je comprendrai qu'il s'appelle Monsieur Picolino ou Picolini et d'après le temps que les jeunes femmes lui consacreront, je prendrai conscience que Monsieur Picolino ou Picolini va très mal et soulève de grandes inquiétudes.

Par brefs instants, en écarquillant les yeux, en faisant un effort pour arracher mon regard à son rideau de larmes, je peux distinguer la pancarte que la jeune femme restée dans la pièce affiche sur le mur au-dessus de son plan de travail. Il y a des cases, cochées par un triangle noir, vert ou rouge. À chaque case correspond une tâche : faire ingurgiter telle potion, vérifier la tension, température, effectuer une prise de sang, nettoyer le tube qui vous relie à la machine et vérifier la machine, la perfusion, le sérum physiologique, les doses et les vitesses.

Les femmes vont changer selon des rythmes de travail – trois équipes de deux filles, qui font trois fois huit heures – et ce seront les surgissements de noms et couples nouveaux, de voix et visages nouveaux qui formeront les seuls repères de l'écoulement du temps. Le temps est un fil qui se brise fréquemment, s'embrouille et s'emberlificote, se perd et ne se retrouve pas. Seules, les infirmières vous permettent de continuer de comprendre qu'il y a des heures, il y a un jour, il y a une nuit. Certes, la lumière qui flotte dans la pièce – à droite là-haut, dans le mur, il y a comme une lucarne ou la petite fenêtre d'une prison avec des barreaux – vous apporte la notion que c'est le jour, et quand, au plafond, les néons s'allumeront, vous comprendrez plus ou moins que ce jour vient de s'achever. Mais si les infirmières ne changeaient pas, nouveaux noms, nouveaux accents et nouveaux visages, vous n'auriez aucune idée qu'il se déroule un temps tel que, jusqu'ici, dans une vie normale, vous l'avez connu. Les infirmières sont donc, entre autres multiples identités, votre horloge, votre unique explication du temps. Mais elles sont plus que cela. Les infirmières de la réa sont devenues les femmes les plus importantes de votre existence.

J'ai besoin de ces femmes comme je n'ai jamais eu besoin de personne.

GALLIMARD

5 rue Sébastien Bottin, 75007 Paris

www.gallimard.fr

© Éditions Gallimard, 1996. Pour l'édition papier.

© Éditions Gallimard, 2013. Pour l'édition numérique.

Philippe Labro

La Traversée

« La maladie qui m'a conduit à la réanimation m'a emmené plus loin que la réa, bien au-delà du cap Horn, dans ce qu'il convient d'appeler une expérience de mort approchée.

Au cours de cette traversée, j'ai vu et entendu toutes sortes de choses. Des monstres, des anges, des paysages et des visages, du vide et du trop-plein, de la compassion, de l'horreur et de l'amour. Aux prises avec un bouleversement constant du temps et de la durée ; quand les jours et les nuits n'avaient plus aucun sens, aucune construction ; lorsque je perdais tout repère ; lorsque je revoyais des moments de ma vie ancienne et de ma vie à venir. Lorsque deux Moi-même s'affrontaient en un dialogue permanent, quand l'un de ces deux Moi disait : – Tu vas mourir, laisse aller, c'est foutu, tandis que l'autre Moi répliquait :

– Non, bats-toi, il faut vivre. »

Cette édition électronique du livre La Traversée de Philippe Labro a été réalisée le 08 mars 2013 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070404070 - Numéro d'édition : 249539).

Code Sodis : N55911 - ISBN : 9782072492440 - Numéro d'édition : 253423

Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage.