Portraits machés

César Léoni

Mon Petit Editeur

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Portraits machés

Remerciements

Ma très belle famille

Ma douceur

Mes amis de toujours

Tous les gens croisés, mâchés puis recrachés ici

Guy

On peut l’appeler « le Guy », il n’y verra aucun inconvénient.

Guy porte généralement une chemise faite de jeux de lumière et d’ombrages violacés. La chaîne en plomb autour du cou est de rigueur et les chevalières estampillées Guy en imitation or aussi. Une boucle n’est jamais malvenue sur l’oreille du Guy.

Guy est généralement patron de boîte de nuit, type « Macumba » ou « La fiesta », située à proximité du péage d’Auxerre. Il y passe des musiques de jeunes auxquelles il n’est pas « sensib’ » et se planque dans son bureau situé au premier, pour se faire plaisir au son de l’Olympia 92 de son pote « Jonie ».

La nuit est son domaine et le whisky « on ze rok », sa fontaine de Jouvence. D’ailleurs, Guy ne prononce jamais le mot whisky (une ligne de conduite ? un pari ? personne ne sait) mais montre au barman son pouce pointé vers le sol et le breuvage arrive de suite.

Guy se fait généralement interpeller par des gens qui hurlent situés à 1m50 de lui avec des apostrophes telles que « V’là l’Guy » ou « Qu’est c’tu d’viens, ma couille ? ».

Guy porte la moustache depuis toujours et ose tous les 6 mois une esquisse de bouc avant de s’apercevoir que ça n’est pas vraiment pour lui.

Guy appelle ses enfants par des prénoms de quartiers américains (Beverly, Melrose) pour faire plaisir à leur(s) mère(s) fans des « Stazuni ». Ces femmes mises en cloque après les soirées Rock organisées par le Macumba n’ont plus que des rapports financiers avec Guy qui les surnomme affectueusement « les salopes ».

Guy est généralement un tendre qui se laisse aller à quelques marques bleues sur ses bras dédiées à sa mère, ses enfants et ses potes d’Algérie, qui forment un joli poème allant du coude aux doigts intitulé « M man Me ose ever y Déd Pa oche », l’abondante pilosité empêchant une lecture totale.

Guy aime boire des coups avec les copains, faire monter les chevaux de sa BMW dans les virages « eud’ la campagne », aller gratter des tickets pour ensuite se laisser aller à boire des coups avec les copains, enrouler ses billets dans la poche de sa chemise puis les sortir le plus possible, garder la fumée de ses cigarettes au fond de sa gorge tout en ingurgitant le whisky qu’il partage avec les copains et remonter son slip de bain trop court sur la plage afin de masquer son ventre et de s’arrondir le paquet.

On peut croiser le Guy dans son établissement nocturne tous les samedis soirs, au bar les autres jours et dans sa maison imitation ancien située à l’entrée du village. Vous la trouverez facilement, c’est celle où les deux moulins en plastique entourent une grande clôture blanche.

Jim

Jim est un des derniers résistants, le syndicaliste de la misère, la mascotte des laissés pour compte.

Plutôt que d’aller hurler à la télévision ou de créer des dommages à quiconque, Jim préfère emmerder le monde en restant à ne rien faire.

Dans un monde où l’inactivité est inacceptable, Jim montre que rien ne lui plaît au menu en posant son treillis sur les trottoirs tagués de mollards et de vieux chewing-gums.

Aidé par quelques collègues de refus et par des chiens abandonnés, Jim refuse au jour le jour dans le lieu le plus exposé à la rébellion ordinaire : le quotidien.

À force de voir installés en cercle ces jongleurs, buveurs, cracheurs de feu, le nanti se rend compte que quelque chose ne tourne pas rond dans les contrées de La Marseillaise.

Même si la comparaison des malheurs n’est jamais salutaire, même si nous ne sommes pas dans une guérilla suburbaine, la Gaule n’est quand même pas bien bandante se dit Jim.

Plutôt que d’endosser un uniforme inconfortable ou de se trouver un toit qui ne le lâchera plus, Jim accepte le statut de paria, voire de parasite pour les insecticides en col blanc.

Jim est radié de la liste des actifs et perclus dans la niche des sans-abri, des sans – revenus, des sens-la-merde. « Pauvre enfant » se diront les âmes charitables mais Jim a décidé de son sort et ses parents étriqués coincés dans un train-train à petite vitesse l’ont écœuré pour toujours du confort apparent.

Rebelle paisible en vert kaki, Jim envoie balader ceux qui lui ont mille fois montré la chance qu’il avait. L’opulence et le vomi de canapés cuir, de machines à expressos ou d’écrans plats laissent Jim de marbre. Le simple fait de savoir que ses congénères travaillent à la chaîne pour acheter ces gadgets de la dérision l’écœurent.

Jim mire donc la vie au raz des chaussures, à la vue des serrures des portails en fer, au niveau des étrons avec lesquels la maréchaussée le confond souvent. Le tapage est récompensé par le tabassage et Jim a souvent saigné du nez sur les...