Promenades d'un enfant solitaire

Gloria Saravaya

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Promenades d'un enfant solitaire

À mon père.

À Arul Ashram.

Préface

Voilà quelques très beaux textes de Gloria Saravaya qui coulent comme une rivière souterraine, parfois tumultueuse, parfois paresseuse mais toujours limpide. Ils sont l’écho d’une vie profonde et silencieuse qui s’est épanouie à l’ombre d’Arul Ashram (un monastère catholique de l’ordre des frères de Saint Jean qui vient en aide aux malades atteints de sida). C’est la douceur mais aussi la violence du Sud de l’Inde, la paix et la force de l’Esprit que Gloria Saravaya essaye de nous communiquer Que le lecteur se laisse conduire dans un rythme qui ne peut que l’enivrer, qu’il se laisse interroger par des questions que tout homme porte en lui, qu’il n’ait pas peur de se laisser dépasser par l’inconnu qui séduit. Gloria, mère dans ses textes sait se livrer tout en restant mystérieuse par touches multicolores qui sont autant d’appels à une vie profonde et mystique.

Père Dominic,, Prieur d’Arul Ashram, Pondichéry, Inde.

I. Première partie. Ces riens qui parlent

Mahalakshmi

Au crépuscule la lune croise la mer et le soleil disparaît pour porter sa lumière à l’autre versant du globe. Des zones ombragées de rose coloriaient l’horizon bleuté.

Les bras croisés sur la table, l’enfant rêvait dans le vide :

Carrefour… croisée… crevasse… crasse ?

Et la crasse dans le carrefour

Et la crevasse dans la croisée

Et le carrefour dans la crasse

Et la croisée des regards dans le carrefour ? !!!

Être pour exister ou exister pour être

Exister dans les décombres des richesses

Ou être dans la richesse des décombres ?

L’enfant nageait dans ses pensées cherchant à faire croiser ses lamentations avec les vagues de ses cogitations quand parut Mahalakshmi :

Les yeux exorbitants de Mahalakshmi se profilaient dans le jour, seuls traits mobiles dans une carapace morte.

Éteints, les yeux de l’enfant, deux globules blancs, ne semblaient quêter regard, sourire ou geste. Ils étaient figés dans le vide morbide du non-sens.

Pourquoi lui avait-on donné ce nom, se demanda l’enfant ? Mahalakshmi, ce nom était aux antipodes d’une telle monstruosité.

Poupée gigogne, on pouvait lui arracher une jambe, un bras, une main, car ils semblaient être accrochés à un squelette empaillé. Mahalakshmi était condamnée à sa naissance à ne jamais pouvoir danser comme la déesse céleste qui ornait de son nom sa carcasse.

La souffrance suintait dans le corps de cet enfant comme sur le mur décrépit d’une hutte abandonnée avec pour seul décor, les gravats, la poussière et les lianes desséchées. Dans ce corps sombre paré d’une robe de circonstance à volants jaunes, seuls les yeux se détachaient. Ils dardaient les vôtres dans un silence alourdi par le poids de son existence.

Qui était-elle et pour qui était-elle ? Pour qui existait-elle ? Et pourquoi donc ?

Le bois mort continue d’exister dans le sol rocailleux, dessinant dans l’espace un spectre qui semblait proférer des messages inaudibles.

Seul un regard inopportun aurait réussi à traduire cette détresse habituée à côtoyer dans son quotidien l’aridité ou la sécheresse du désert tout comme le déluge ou le naufrage des océans sans rives.

Mahalakshmi portait ainsi la croix des extrêmes dans son corps fragile que la moindre égratignure pouvait anéantir

On pouvait se moquer d’elle et les femmes qui l’entouraient la fuyaient pour ne point s’entendre dire qu’elles pouvaient avoir enfanté une telle dépouille.

Ne serait-ce pas provoquer le courroux de la déesse, parèdre de Vishnou que de vouloir allier l’image de la prospérité à une telle ordure ?

Le désespoir saignait sans doute dans le cœur de cet enfant sans sourire, sans paroles parfois même sans cri ni larmes. Seuls les yeux, pareils à deux billes vous dardaient, torches éteintes à la lumière par une nuit envahissante. Au cœur de l’enfant, un souffle né d’une palpitation sourde le tenait haletant, suspendu à un fil ténu entre la vie et la mort.

L’enfant se demanda quel lien il pouvait y avoir entre la petite Mahalakshmi et la déesse ?

Dans la solitude étoilée des grands déserts, le ciel dit-on jette son rire. Mahalakshmi pouvait-elle regarder les étoiles, rire avec le ciel ? Elle vous crachait la nudité de sa peau morte qui enserrait ses os comme un étau d’acier.

Pourquoi donc avait-elle deux yeux, deux narines, deux lèvres, deux oreilles, deux mains et deux jambes ?

En guise de réponse, Mahalakshmi aurait peut-être murmuré :

Mes yeux sont des puits épuisés. Ils gisent, citernes vides emplies de nuit. Ils sont creux, même les grenouilles peuvent s’y loger.

Mes narines s’ouvrent comme de longs tunnels qui aspirent la poussière. C’est à peine si je peux aspirer le grand air, humer le sel de la mer ou renifler les soupirs du grand vent.

Mes deux oreilles pendouillent. Elles ne savent pas bruisser et c’est à peine si elles arrivent à crisser avec le grillon du soir, car elles sont sourdes au tambourin et ne résonnent plus du rythme des cymbales. Parfois elles frémissent comme des feuilles mortes.

Mes deux lèvres...